La vida como una obra de arte; con sus demonios y sus ángeles, sus equívocos, claridades y fluctuaciones; siempre, ella, con su anfibológica existencia. Se reinventa, en su relación con otras. Que arda en llamas y se inflame con vientos propios, sí, pero también que arda con las chamizas de las otras que se consumen, y que tome de Zarathustra aquello de que ¿Cómo podrías ser nueva si antes no te conviertes en cenizas?
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