Misericordia / @elelobos*
¡Saludos, estimados lectores! El presente relato fue escrito especialmente para el número 6 de la revista Periplos de @EquipoCardumen. Es un placer poder colaborar en este maravilloso proyecto. Espero lo disfruten.
MISERICORDIA
El vello grueso y solitario que brota de mi barbilla me está volviendo loca. Sé que necesito una pinza para librarme de él, pero la perspectiva de iniciar una búsqueda por toda la habitación no me resulta atractiva. Así que atrapo al diminuto vello entre mis uñas y tiro. Desafiante, se me escapa. Vuelvo a acorralarlo y vuelvo a jalar... y se vuelve a zafar. Y así y así hasta que mis intentos por extirparlo se vuelven una compulsión.
Frente a mí, la laptop me observa impaciente. El teclado sucio me llama a la vez que la página en blanco me espera, en el más completo silencio. Mi mente repite sin cesar la palabra muerte. «Muerte, muerte, muerte, muerte, ¡muerte!...» Mientras tanto, mis uñas atrapan y tiran con fuerza del resbaladizo vello, una y otra vez.
Tengo que escribir sobre la muerte, pero la escena inicial se torna esquiva. Aquella que suele llegar sin problemas no quiere hacer acto de presencia. Decido ir a buscar la pinza.
Con facilidad y de un solo tirón el vello es extirpado. Pero entonces, mis dedos regresan a la barbilla en busca de otro. Una distracción. La palabra muerte poco a poco se va desvaneciendo, solo para verse reemplazada por una mujer. Una mujer joven, sucia y abandonada, que permanece sentada junto a la carretera con la espalda apoyada en una pared y la cabeza oculta entre los brazos. Está llorando. Nadie puede ver las lágrimas que esconde, nadie, excepto yo. Yo... y la muerte. La joven lleva tanto tiempo sentada en el mismo lugar que la innombrable se fijó en ella. Era inevitable.
Al otro lado de la abarrotada avenida aguarda la madre de la inexistencia. Sus ojos negros fijos en la joven, una joven que también es madre. Tan concentrada está en su próxima víctima que no ve al niño que juega cerca de esta. Yo sí lo veo, yo lo puse ahí, junto a la calzada, expuesto al azar del desmedido tráfico. La joven apenas tiene fuerza para advertirle del peligro que corre jugando cerca del abismo.
El niño debe tener unos cinco años. Está sucio y desnutrido. Emana pobreza. No obstante, también irradia vida. El hambre que corroe sus entrañas no le impide corretear de un lado a otro, alegre. Tampoco le impide acercar su manita para limpiar las lágrimas del rostro de su querida madre, aquella que se ahoga en el abandono y el desengaño.
La muerte no se fija en aquel niño, no le interesa. Sin embargo, si este osa atravesarse en su camino, un simple empujón bastará para llevárselo con ella.
Ha llegado el momento. La innombrable atraviesa la carretera; solo tiene ojos para la desdichada joven. Traspasa automóviles y motocicletas aprovechándose de la ventaja que le otorga la incorporeidad y la inmortalidad. Consigue llegar al otro lado sin sobresaltos.
El niño juguetea de aquí para allá, y uno de sus brincos lo lleva demasiado cerca de la intrusa. El pequeño se detiene en el acto, sus ojos como platos. Se da la vuelta, confundido, y retoma su retozo.
La muerte sigue avanzando, impasible. Pero algo la hace vacilar. Se detiene y aguarda. Observa a esos otros seres, esos seres que caminan por la acera y que apenas dedican una mirada fugaz al desamparado par. Todos miran, mas ninguno se detiene. Tan solo un señor mayor se acerca para advertir al niño y preocuparse por la madre, pero al no obtener respuesta, se marcha.
Muchas personas pasan antes de que alguien más se detenga. Una mujer. Una mujer hermosa y amable. Salva al pequeño de morir atropellado, y los ojos de la desdichada madre se iluminan agradecidos, aunque de sus labios no sale agradecimiento alguno. Sus exiguas fuerzas solo le permiten llorar. Llorar y llorar hasta ahogarse en la tristeza.
La amable mujer se acerca a la joven, le habla, pero tampoco obtiene respuesta. Dirige la mirada hacia el niño y vuelve a hablarle a la abatida madre. No obstante, esta solo la mira un instante y vuelve a ocultar el rostro entre los brazos. Su otrora silencioso llanto se vuelve audible. Ni siquiera el abrumador ruido del tráfico puede acallarlo. La mujer se siente impotente, nunca antes había presenciado tanta pena.
Silenciosa e invisible, la muerte observa todo esto en la más completa calma, a la espera. Pero, ¿qué espera? ¿Una señal de la vencida? ¿Su declaración de rendición? Probablemente solo quiere sentirse deseada, bienvenida. Ella también tiene sus caprichos.
Es entonces cuando la muerte se fija en el niño. Sí, aquella inquieta e inocente criatura es lo único que evita que su madre se sumerja por completo en el dolor. Eso, quizá, es lo que la ha salvado hasta ahora. Eso, quizá, es lo único que impide que la llame a gritos.
Cuando ve cómo la mujer se marcha calle arriba, abatida, la muerte decide que ha llegado el momento de actuar. Podrá no sentirse deseada pero está segura de que no encontrará resistencia. Alarga su mano hacia la joven, ofreciéndole su misericordia... Pero entonces ocurre algo. Es ella. Ha vuelto. La mujer regresa junto a la joven, roza con su mano un cabello frágil, la acoge entre sus brazos y la separa de la pared. La ayuda a levantarse, y la guía mientras los tres se alejan de allí.
La muerte se da la vuelta, no tardará en encontrar otro ser que merezca su atención. La joven madre, por otro lado, pudo retomar el camino de la vida, pudo volver a sonreír.
Porque incluso el destino puede cambiar de rumbo... Porque los escritores también podemos mostrarnos misericordiosos.
Recuesto la espalda en el respaldo del sillón. No es una obra maestra pero tampoco lo tildaría de basura. Mis dedos regresan a la barbilla, enfrascándose en la lucha contra un vello imaginario.
Fotografía de Cherry Laithang en Unsplash.
@elelobos (Elena Lobos)*. Ingeniera industrial con experiencia en el área de salud, seguridad y ambiente. Actualmente dedicada a su desarrollo como escritora de relatos y poemas en Steemit.
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El pelo rebelde... o debería decir, ¿el pelo de la muerte? Muy bueno amiga!
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@elelobos, agradezco enormemente que nos hayas obsequiado está pieza metaficcional que sabe lidiar con la muerte. Periplos te lo agradece. Y también lo harán los lectores que tengan la fortuna de llegar aquí.
Gracias por hacer posible los sueños de @EquipoCardumen.
Gracias a ustedes por considerarme digna de formar parte de su revista ^^ Abrazo inmenso a todo el equipo.
Me encanta @elelobos, que en el número de la muerte la hayas podido esquivar. Eres bienvenida a este proyecto que estamos alimentando con mucho amor.
Para mí es todo un honor! Abrazos, Eva! <3
se salvó por un pelito...diría yo, jajajaja
Muy bueno!
Por un pelititito xD Gracias, amiga! ^^
Me ha encanto está historia ❤ Gracias por compartirla con nosotros. En @EquipoCardumen estamos muy contentos de contar con tu talento en esta edición de Periplos. Un abrazo!
Agradecida con ustedes por darme un espacio para compartir mi historia <3 Abrazos, Isaura :D
Excelente relato-taller. Una lección de cómo combatir el bloqueo de la inspiración y como darle forma a una historia haciéndo del proceso parte de la misma.
Hermosa reflexión sobre la muerte, el destino y la condición humana.
Veo mucho de la realidad venezolana retratada en esa escena; la veo a diario en la calle Blanco Fombona, via Mercado. Las madres macilentas de hijos enjutos sentados en la acera bajo sol inclemente, en tiempo suspendido, arropados por esa miseria mortuoria que se expande y se nos va pegando como un tufo en la suela.
Jo, ahora tengo que pasarme por tu blog y leerte sí o sí xD Qué manera tan maravillosa de expresarse! Gracias por el apoyo y por dejar este comentario tan significativo, Henrry. Abrazos <3
Gracias. Serás siempre bienvenida por mis lares. Hasta café virtual y pie tenemos. :)
Excelente historia sobre este tema tan fascinante. La felicito y le doy las gracias por compartirla a través de Periplos.
Gracias por tomarte el tiempo de leerme. Eso para mí es invaluable ^^ Saludos, Álida!
Poder de narradores el que a veces tenemos y no podemos desperdiciar, @elelobos. La muerte la podemos cambiar de esquina. Ojalá y el Gran narrador de la vida hiciera eso. Agradecida de tu trabajo para Periplos. Saludos
Gracias a ti por tu lectura y tu valioso comentario, Nancy. Saludos ^^
Tu escrito me hizo recordar esta graciosa frase: "Cuando te toca, ni aunque te quites, y cuando no te toca, ni aunque te pongas". Porque así como los escritores, la muerte puede ser misericordiosa jajaja. Por cierto, me animé a hacer una edición navideña de #fotocuento, espera la convocatoria. Un abrazo :)
Genial! Estaré atenta! :D Gracias por pasarte por aquí y dejarme tu apoyo, rahesi. Abrazos ^^
Este post ha sido votado por el equipo @cervantes en colaboración con @steempress.
Gracias!!! ^^
Excelente relato, como siempre penetras magistralmente en el subconsciente del lector y lo llevas de la mano por diversos parajes y personajes de tu florida imaginación, entonces ocurre la magia y uno se extravía encantado y extasiado de poder escapar de la absurda realidad de lo cotidiano por algunos minutos mientras te lee, misericordia = corazón desdichado, desgraciado (desprovisto de la gracia), en tu relato este corazón es salvado de la muerte por la inocencia, la Luz vence las tinieblas, me fascina este relato, emojis de aplausos de pie por al menos de quince minutos .... Saludos en la distancia, muchas bendiciones para ti y los tuyos.
Siempre me dejas sin palabras con tus comentarios. ¡Me haces sonrojar! xD Gracias, gracias y gracias por todo tu apoyo a lo largo de este tiempo, mi amigo. Eres sencillamente genial <3
También distraer a la muerte, engañarla, pactar con ella, todo se vale!! Ha quedado muy bueno este relato en que se mezclan el proceso, los personajes y la Creadora, quienes con gran intensidad se miran a los ojos, desempeñando su papel... Se respira con calma después de saber que la vida perdurará!!
Abrazo fuerte y muchas felicidades por la publicación!!
Gracias, Miguel Ángel! Es todo un lujo tenerte por aquí! ^^
El lujo y también el placer es mío!! :)
Va un abrazo bien fuerte, @EleLobos y que te acompañen siempre los Mejores Vientos!!
No hay mucho que decir, ya te lo han hecho saber. Sin embargo, me encantó tu relato, Ele. La actitud del escritor y la muestra de omnipotencia sobre la historia, me ha dejado satisfecho tras la lectura. Saludos.
Gracias, Psi. Abrazos <3
Estupendo texto Elena! Una caja dentro de una caja... Esa estructura es muy útil y le has sacado provecho! La postal de la calle muy bien dibujada... Lamentablemente el hiperrealismo se ha vuelto cotidiano en nuestra venezuela. Un abrazo! Espero que la pases muy bien en estos días alejada de la red!
Gracias @elelobos por este "relato por dentro", estaré pendiente de tu blog, un honor tenerte en nuestra revista.
Como siempre me dejas sin palabra. Ya creo que te han dicho todo jajaja... Realmente es bueno tu relato. Gracias por compartirlo con nosotros. Estoy seguro que todo el @EquipoCardumen estamos muy contentos por tu gran talento. Nuevamente gracias por formar parte en esta edición de Periplos. ¡Un abrazo! xD
¿Dónde está Elena Lobos?
Creo que la extraño. Siento que hemos perdido una perla de gran precio.