Literatura, un viaje de descubrimiento [Esp-Eng]
Sentada allí, en un parque cualquiera, una muchacha y un libro parecen una escena fantasmagórica. Pero no. Corre el siglo XXI y la ciudad no es otra cosa que un puñado de motorinas, mercaderes, figuras multicolores...
No, no es un cuento. Ella es poeta y se pregunta dónde encaja una muchacha y un libro en un parque cualquiera. Deja a un lado a los personajes del texto; se acuerda que se acabó el arroz en casa. Mira la tablilla, escarba en la cartera y allí, en medio del sudor de todo un mes, nace un verso.
Vivimos en una tierra de poetas. Aquí la lírica eclosiona casi tan rápido como los precios.
"Yo creo que ustedes tienen una mipyme de poesía", bromeó recientemente el actor guantanamero Ury Rodríguez.
En todo eso pensaba la muchacha de vuelta al parque. "Absorbo mis lágrimas frente a un plato de arroz y todo parece detenerse...", escribe la joven que quiere ser poetisa y lo disimula leyendo a otros en un sitio cualquiera.
"La escritura conspira con la distancia, / liviana mariposa, formas inflexibles", lee en un poema de Marina Lourdes Jacobo.
La muchacha es un saco de libros con el alma cuesta. Busca sus jirones entre el raro palpitar de otras historias, de otros versos.
"Se necesita un camino, una dirección donde extraviarse cuando la noche devore las cenizas", magulla, ajena a las miradas interceptoras de ciertos coterráneos. Son versos de Reinhardt Jiménez, pero a ellos no les importa. Quizás hacen poesía de otra forma; se consuela mientras marca un fragmento en Carne de isla. Pasan unas jóvenes poco arropadas junto a ella. Carne de isla, repite, y sigue leyendo.
"Estas palabras no me pertenecen. La suma de todos los miedos me obliga a ponerlas en orden...". Voy a poner en orden mi cabeza, piensa la muchacha mientras intenta liberarse.
No hay jaula más compleja que el pensamiento. "Está lloviendo afuera/ y la voz al otro lado del mundo/ es un fantasma que acosa mi oído/ y hace temblar las cerraduras de mi cuerpo...", lee ahora entre las Vigas del invierno que arropa en su poemario Danaisa Rojas.
Se imagina a la muchacha ciega que rompe, con la fuerza descomunal de su lírica, todas las sombras y los silencios que le agobian... Indócil, libre, inundada de luz, así también quiere ser. Poeta en definitiva. Poetiza, diría Carlos Tamayo.
Escoge desenfrenadamente aquí y allá para embadurnarse de la Santa Poesía. Como una escalada hacia el infinito, exprime, absorbe, relame todo lo degustable de las páginas...
"Esos somos, el polvo/ encarnado. Debajo/ como ciudades muertas/ nuestras reminiscencias...", le habla Pablo Armando Fernández en Forte como una pietra.
A la muchacha le parece escuchar a los autores con la fuerza telúrica de la emoción.
Quizás no sea poeta, quizás sea solo una joven descubriendo en la lectura otros caminos, pero poco le importa... Ha llegado al punto de las desgarraduras, del autocuestionamiento, sin sospechar que la vida es un saco de preguntas y ella, tan solo una muchacha que intenta escribir a toda costa.
Vuelve a las páginas. Recuerda la voz temblorosa de Jessica Chabeli González Smith al confesarle recientemente que su libro Canción del cuerpo a rastras, con el que ganó el Premio David, de poesía, lo dedicó a su abuela que ya no está, pero está. Recuerda las palabras de Dayislenis Velázquez al contarle que, gracias a que leyó unos poemas de Antonio Borrego, volvió a las andadas de la literatura. Recuerda lo que decía Atticus Finch en la novela Matar a un ruiseñor, de Harper Lee: "... no escribes por dinero ni por fama, escribes para no estar triste". Y es verdad. Se amontonan las imágenes en su cerebro de un puñado de jóvenes amelenados en torno a una fogata leyendo poesía. No es ficción, lo ha vivido. Los cuentos de madrugada con termos de café, montones de libros y una página que no acaba de hablar. Catalepsia. Las lecturas de poemas al azar en especie de vaticinio, como si nos hablara su autor más allá de la muerte. Rituales literarios. Y el título que no llega. Y el personaje que no quiere morir. Y el verbo que no acaba de cuadrar. Y las musas perdidas. Y los infinitivos. Y la casa vacía...
Ella sigue en el parque con un libro en las manos. Sabe que en estos tiempos debe ser algo así como un extraterrestre, pero poco le importa. La literatura cual máquina del tiempo le hace viajar y, en el proceso, se olvida por momentos de los precios, las carencias y esos instantes en que la realidad parece ficción. Sobradas escenas.
Por ello, entiende a Leila Guerriero cuando dice que "un escritor es mucho más que un hombre que escribe (...). Una mirada capaz de hacer cruces entre diversas disciplinas, relacionar un cuadro con una crisis económica o un gesto artístico con una obsesión, no se cultiva tomando cursos de poesía metafísica, sino abriendo el campo y aprendiendo a mirar".
Y eso hace ella: mira. Luego escribirá. Siempre hay tiempo para zambullirse en el río revuelto de la literatura.
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Literature, a journey of discovery [Esp-Eng]
Sitting there in a park, a girl and a book look like a ghostly scene. But no. The twenty-first century is underway and the city is nothing more than a handful of motorbikes, merchants, multicolored figures...
No, it’s not a story. She is a poet and wonders where a girl and a book fit in any park. Leave aside the characters of the text; it is agreed that there was no more rice at home. Look at the tablet, dig into the wallet and there, amidst the sweat of a whole month, a verse is born.
We live in a land of poets. Here the lyric blossoms almost as fast as prices.
"I think you have a poetry minim", joked actor Ury Rodríguez recently.
That’s what the girl was thinking back at the park. I soak my tears in front of a plate of rice and everything seems to stop..." writes the young woman who wants to be a poet and disguises it by reading others somewhere.
"Writing conspires with distance, / light butterfly, inflexible forms," he reads in a poem by Marina Lourdes Jacobo.
The girl is a sack of books with a hard soul. She looks for her crumbs among the rare palpitation of other stories, of other verses.
"We need a path, a direction where to get lost when the night devours the ashes", magulla, unaware of the interceptor glances of certain fellow earthmen. These are verses by Reinhardt Jiménez, but they don’t care. Maybe they do poetry in a different way; she is comforted while marking a fragment in Carne de isla. Some young women, barely dressed, pass by her. Island meat, repeat, and keep reading.
These words do not belong to me. The sum of all fears obliges me to put them in order...". I’m going to put my head in order, the girl thinks as she tries to break free.
There is no cage more complex than thought." It is raining outside/ and the voice on the other side of the world/ is a ghost that haunts my ear/ and makes the locks of my body tremble..." he reads now among the Winter Beams that he wraps in his poem Danaisa Rojas.
He imagines the blind girl who breaks, with the outsize force of her lyric, all the shadows and silences that overwhelm her... Indomitable, free, flooded with light, that’s how she wants to be too. Poet in short. Poet, would Carlos Tamayo say.
He wildly chooses here and there to dabble in the Holy Poetry. Like a climb to infinity, it squeezes, absorbs, relives everything tastable on the pages...
"That we are, the dust/incarnate. Below/ as dead cities/ our reminiscences...", speaks to him Pablo Armando Fernández in Forte como una pietra.
The girl seems to listen to the authors with the telluric force of emotion.
Maybe she’s not a poet, maybe she’s just a young girl discovering other paths in reading, but she doesn’t care... She has reached the point of tears, of self-questioning, not suspecting that life is a bag of questions and she, just a girl who tries to write at all costs.
Go back to the pages. He remembers the trembling voice of Jessica Chabeli González Smith when she recently confessed to her that her book Canción del cuerpo a rastras, with which she won the David Prize for poetry, was dedicated to her grandmother who is no longer there, but she is. He remembers the words of Dayislenis Velázquez when he told him that, thanks to reading some poems by Antonio Borrego, he returned to the steps of literature. Remember what Atticus Finch said in Harper Lee’s novel Killing a Mockingbird: "... you don’t write for money or fame, you write so you won’t be sad." And it’s true.
Images of a handful of young people sitting around a campfire, reading poetry, pile up in his brain. It’s not fiction; he has lived it. The tales at dawn with coffee thermos, lots of books and a page that doesn’t even speak. Catalepsia. The readings of poems at random in a kind of prophecy, as if their author spoke to us beyond death. Literary rituals. And the title that doesn’t come. And the character that doesn’t want to die. And the verb that just doesn’t fit. And the lost muses. And the infinitives. And the empty house...
She is still in the park with a book in her hands. She knows that these days she must be something like an alien, but she doesn’t care. Literature as a time machine makes him travel and, in the process, forgets at times about prices, shortages and those moments when reality seems fiction. Plenty of scenes.
So he understands Leila Guerriero when she says that "a writer is much more than a man who writes (...). A gaze capable of making crossings between various disciplines, relating a painting to an economic crisis or an artistic gesture to an obsession, is not cultivated by taking courses in metaphysical poetry, but by opening the field and learning to look."
And that’s what she does: look. Then she will write. There is always time to plunge into the bustling river of literature.
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