Hello, Writing Club community!
Ink, ink, and more ink, there is nothing like taking a bath in ink, just swimming in endless Ink, my dream job comes true, being able to draw constantly without ever stopping at all, draw a live or two, maybe create a new sky and a whole new world, that is the magic of Ink, it is the explosion of creativity.
Being an Ink Drawings artist who deals solely in black and white ink is not exactly a wide field of work, most have a reason that inspired them to be there, but in my case, all comes back to my childhood and a single fountain pen, that pen solidified my future as an artist and my love for ink, and that is why you are about to read the story about another brushstroke of ink.
Most women aren't naturally born artists, and so did I, people think that being an artist is having an endless talent for art, and to be honest I had no talent at all, my best drawing was a straight line of two inches long as I was unable to do anything good with it, by the time I reached 11 I knew that my dream of becoming an artist was doomed.
Then my parents decided to sell the house, and move to another city in a huge house they found, and that was like a dream come true for them, it was a cheap and big home that they could fill with children until the roof burst out; my parents only had one daughter (me) because we lived in a small and cramped space, but they always dreamed of a big family, as they both were single children, it was most likely than not, an obsession for them.
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The first couple weeks of the moving were boring, just endless boxes that needed to be opened and emptied, not that we had many belongings; now I realize, I was just a bored teenager who dints like to set things on shelves and that I might have daydreamed a lot with becoming a famous painter of sorts or something else, instead of putting my belongings into their right place, that ironically slowed me down for weeks to find my way into becoming an artist.
It took a total of three weeks for me to place four boxes of clothing and three boxes of random stuff (Non-school related, mostly my PS1 and some games, with some books, that didn't fit anywhere else) into the shelves that Mom placed in the room for it, Dad did try to force me into it once or twice, asking me to do it and offer ice cream as return, but I remember saying: "I do not deal with terrorist agenda, so your fear tactics won't force me to do nothing, and I'm good at school so why does it matter that unused stuff is still there in the boxes?" My parents dint bought my rhetoric but, they always gave in, saying it was my problem if I didn't find my stuff later down the road.
Eventually, a single boring Sunday, took me to open that one last box with some old textbooks from the past year (Why did mom keep those? It should have sold those instead, do remember to sell any unused non-fiction books) and I found the pen, it was just there, in the shelf, at the very bottom of the fourth tier, barely out of sight, a single fountain pen that shook my world.
As I run downstairs to ask my parents about it and thank them for their support for my desire to be an artist, I noticed that it looked stupidly expensive, this pen was old, ancient old to be precise, and its frame was made in pure gold, no way we winning the lottery without me knowing, right? And then I found out in the weird voice my mom used when something freaked her out.
—What pen, a fountain pen? Are you crazy? Those things are out of our reach, even more so than this house— And dad's reply was even weirder.
—Well if it was left behind by the old owners, you can keep it, they even gifted the furniture to us, they didn't want any of it and said that it was ours for the taking, rich people are weird.
At that moment, I got to keep the pen with the promise to sell it if I stopped loving it or needed cash for the college entry feed or whatever, basically a "sell in case of emergency" excuse.
That took me to a lifetime of drawing, the beginning was harsh, fountain pens are not easy to use, whoever says they are haven't ever used one, but the practice took me to not cut the paper (or myself with it, it had a sharp end) I was using, it took me days to notice that the ink was endless, I mean, pens usually need refilling after weeks of continuous use right? Well, not this one.
My parents never believed it, they thought I was just messing with them and buying ink with my own pocked on my school, they always told me to stop "smuggling" stuff into the school for me to acquire or whatever mental excuse they had to not believe in magic, but this pen was magical.
With endless supply and my hard effort, all I was missing was TALENT, and somehow I was constantly improving, my guess is that the pen ink I used was slowly filling my "talent bar" because the more I drew, the more I could translate from my mind into my works, and I was feeling that I was becoming a better artist as a whole.
After thirty years of it, I was acknowledged by my parents as an artist, long after they told me that art collage was a "rich people thing" or other stuff like that, my artist husband was probably a "Drug addict with no brains" to them, eventually they come to realize that I was an artist when the country awarded me with a medal and a president visit.
Being acknowledged as a woman and as an artist was never that easy, but sure my dream came true, the issue was, I was unable to have kids, maybe genetics, maybe bad luck, but after years of trying I gave up, my husband did not, he had some out of the marriage and I didn't blame him, I had my paintings, he had "secret" kids to visit once per week, we both are happy with it.
One final day, the day that I'm writing this, I finalized my masterpiece, took me fifty years of practice to do it, but finally, the painting I always had on my head when I thought of this wonderful fountain pen, the painting of my child. He is so soft, with a vibrant smile, he is just sitting there on the Ink, waiting for mommy, and I'm so willing to part ways with the world and let me embrace it, join him, hug him and conform him.
Thankfully my parents are long gone, so they can't disprove my masterpiece, no matter if it sells for a million dollars, Dad never stopped comparing me with the great artists of before and telling me I was not enough, and Mom never stopped telling me to become a Mother, at least Mom would be partially happy about my Ink baby.
Today is the day of my death and rebirth, as I'm finally joining my child, please be careful with it when you place it in a museum, and the pen, I'm going to hide it so someone else finds it later, maybe is going to be a treasure hunt for my fans, after all, with my death, my fans will love to have it, but I will try to hide it so a child that can love it as I did would find it, and become a great artist herself, well maybe a him too, who knows, the fountain pen perhaps, but not me, I will be long gone into endless Ink in eternal motherhood...
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This was a weird idea to develop, the dream felt filled with joy and happiness, even by the end of the line it still felt like she was deeply happy with her demise. If you don't mind me asking, How do you perceive art? I find it weird that the main character perceived the painting as a Son like it was her only legacy I guess, I will gladly read you in the comment section below.
¡Hola comunidad de Writing Club!
Tinta, tinta y más tinta, no hay nada como darse un baño de tinta, simplemente nadar en una tinta infinita, mi trabajo soñado se hace realidad, poder dibujar constantemente sin parar nunca, dibujar una vida o dos, tal vez crear un nuevo cielo y un mundo completamente nuevo, esa es la magia de la tinta, es la explosión de la creatividad.
Ser un artista de Dibujos en Tinta que se dedica únicamente a la tinta en blanco y negro no es precisamente un campo de trabajo muy amplio, la mayoría tiene una razón que los inspiró a estar ahí, pero en mi caso, todo se remonta a mi infancia y a una sola pluma estilográfica, esa pluma solidificó mi futuro como artista y mi amor por la tinta, y es por eso que estás a punto de leer la historia de otra pincelada de tinta.
La mayoría de las mujeres no son artistas por naturaleza, y yo no soy excepción, la gente piensa que ser artista es tener un talento infinito para el arte, y para ser honesta yo no tenía ningún talento, mi mejor dibujo era una línea recta de dos pulgadas de largo ya que era incapaz de hacer algo bueno con ella, para cuando llegué a los 11 años sabía que mi sueño de ser artista estaba condenado.
Entonces mis padres decidieron vender la casa, y mudarse a otra ciudad en una casa enorme que encontraron, y eso fue como un sueño hecho realidad para ellos, era una casa barata y grande que podían llenar de niños hasta que el techo reventara; mis padres solo tenían una hija (yo) porque vivíamos en un espacio pequeño y estrecho, pero siempre soñaron con una familia grande, ya que ambos eran hijos unicos, era más bien una obsesión para ellos.
Subido por Islandworks en Pixabay.
Las primeras semanas de la mudanza fueron aburridas, sólo un sinfín de cajas que había que abrir y vaciar, no es que tuviéramos muchas pertenencias; ahora me doy cuenta, que sólo era una adolescente aburrida a la que no le gustaba poner las cosas en las estanterías y que quizás soñaba mucho con convertirme en una especie de pintor famosa o algo así, en lugar de poner mis pertenencias en su lugar correcto, lo que irónicamente me retrasó durante semanas para encontrar mi camino para convertirme en una artista.
Me tomó un total de tres semanas colocar cuatro cajas de ropa y tres cajas de cosas al azar (no relacionadas con la escuela, en su mayoría mi PS1 y algunos juegos, con algunos libro que no cabía en ningún otro lugar) en los estantes que mamá colocó en la habitación para ello, papá sí trató de obligarme a hacerlo una o dos veces, pidiéndome que lo hiciera y ofreciendo helado a cambio, pero recuerdo haber dicho: "No me ocupo de la agenda terrorista, así que sus tácticas de miedo no me obligarán a hacer nada, y soy buena en la escuela, así que ¿Por qué importa que las cosas sin usar sigan ahí en las cajas?" Mis padres no se tragaban mi retórica, pero siempre cedían, diciendo que era mi problema si no encontraba mis cosas en el futuro.
Con el tiempo, un único y aburrido domingo, me llevó a abrir esa última caja con algunos viejos libros de texto del año pasado (¿Por qué mamá los guardó? Debería haberlos vendido en su lugar, recuerda vender cualquier libro de no-ficción que no este en uso) y encontré el bolígrafo, estaba justo ahí, en la estantería, en el fondo del cuarto nivel, apenas fuera de la vista, una única pluma estilográfica que sacudió mi mundo.
Mientras corría escaleras abajo para preguntar a mis padres por ella y agradecerles su apoyo a mi deseo de ser artista, me di cuenta de que parecía estúpidamente cara, esta pluma era vieja, antigua para ser precisa y su marco estaba hecho en oro puro, no hay manera de que nos ganaramos la lotería sin que yo lo supiera, ¿Verdad? Y entonces me enteré con la extraña voz que usaba mi madre cuando algo la asustaba.
—¿Qué pluma, una pluma estilográfica? ¿Estás loca? Esas cosas están fuera de nuestro alcance, incluso más que esta casa.—Y la respuesta de papá fue aún más extraña.
—Bueno, si lo dejaron los antiguos dueños, te lo puedes quedar, incluso nos regalaron los muebles, no querían nada de ellos y dijeron que era nuestro para que lo tomáramos, los ricos son raros.
En ese momento, me quedé con el bolígrafo con la promesa de venderlo si dejaba de quererlo o necesitaba dinero para la entrada a la universidad o lo que fuera, básicamente una excusa de "vender en caso de emergencia".
Subido por A_different_perspective en Pixabay.
Eso me llevó a toda una vida de dibujo, el comienzo fue duro, las plumas estilográficas no son fáciles de usar, quien diga que lo son no ha usado nunca una, pero la práctica me llevó a no cortar el papel (o a mí misma con ella, tenía una punta afilada) que estaba usando, tardé días en darme cuenta de que la tinta era interminable, es decir, las plumas suelen necesitar recambio después de semanas de uso continuo ¿No? Pues esta, No.
Mis padres nunca lo creyeron, pensaban que les estaba tomando el pelo y comprando tinta de mi propio bolsillo en el colegio, siempre me decían que dejara de "contrabandear" cosas en el colegio para que adquiriera la tinta o cualquier excusa mental que tuvieran para no creer en la magia, pero este bolígrafo era mágico.
Con un suministro interminable y mi duro esfuerzo, lo único que me faltaba era TALENTO, y de alguna manera estaba mejorando constantemente, mi conjetura es que la tinta de la pluma que usaba estaba llenando lentamente mi "barra de talento" porque cuanto más dibujaba, más podía traducir de mi mente a mis obras, y estaba sintiendo que me estaba convirtiendo en un mejor artista en general.
Después de treinta años, mis padres me reconocieron como una maestra del arte, mucho después de que me dijeran que el arte era una "cosa de ricos" u otras cosas por el estilo, que mi marido artista era probablemente un "drogadicto sin cerebro", y finalmente se dieron cuenta de que era una artista cuando el país me premió con una medalla y una visita del presidente.
Ser reconocida como mujer y como artista nunca fue fácil, pero seguro que mi sueño se hizo realidad, la cuestión fue, que no pude tener hijos, tal vez la genética, tal vez la mala suerte, pero después de años de intentarlo me di por vencida, mi marido NO, tenía algo fuera del matrimonio y yo no le culpaba, yo tenía mis cuadros, él tenía hijos "secretos" para visitar una vez por semana, los dos somos felices con ello.
Un último día, este día que estoy escribiendo esto, finalicé mi obra maestra, me costó cincuenta años de práctica hacerlo, pero por fin, el cuadro que siempre tuve en la cabeza cuando pensé en esta maravillosa pluma estilográfica, el cuadro de mi hijo. Es tan suave, con una sonrisa vibrante, está ahí sentado en la tinta, esperando a mamá, y estoy tan dispuesta a separarme del mundo y dejarme abrazar por él, unirme a él, abrazarlo y amarlo.
Por suerte mis padres ya no están, así que no pueden refutar mi obra maestra, no importa si se vende por un millón de dólares, papá nunca dejó de compararme con los grandes artistas de antes y de decirme que no era suficiente, y mamá nunca dejó de decirme que me convirtiera en madre, al menos mamá se alegraría en parte con mi bebé de tinta.
Hoy es el día de mi muerte y renacimiento, ya que por fin me reúno con mi hijo, por favor, tengan cuidado con él cuando lo coloquéis en un museo, y el bolígrafo, lo voy a esconder para que alguien lo encuentre más tarde, quizás va a ser una búsqueda del tesoro para mis fans, después de todo, con mi muerte, a mis fans les encantará tenerla, pero trataré de esconderla para que una niña que pueda amarla como yo la encuentre, y se convierta en una gran artista ella misma, bueno tal vez un él también, quién sabe, la pluma estilográfica tal vez, pero yo no, estaré lejos en la tinta sin fin, en la maternidad eterna...
Esta fue una idea extraña para desarrollar, el sueño se sentía lleno de alegría y felicidad, incluso por el final del mismo todavía se sentía como si estuviera profundamente feliz con su muerte. Si no te importa que te pregunte ¿Cómo percibes el arte? Me parece raro que la protagonista percibiera el cuadro como un Hijo como si fuera su único legado supongo, con gusto te leo en la sección de comentarios más abajo.
Fuente del separador entre idiomas, hecho en Canva.
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Me ha encantado tu historia. El encontrar la pluma, me has llevado a mi infancia. Mi mamá tenía una pluma estilográfica y por más que intenté aprender nunca lo logré. Es muy difícil de utilizar. El cuadro su hijo, lo creo. Yo hago amigurumis tejidos y considero a cada uno como mi creación, mis hijos.
Esas plumas no son nada faciles y que crees, resulta que he visto dos o tres personas que son maravillosos dibujando con ellas, al punto que me da miedo preguntar cuantas veces salio algo mal para que se tornaran asi de habiles con ellas.
Creo que todo creador tiene alguna relación con su creación, pero esta sin lugar a dudas fue la mas bizarra para mi, no se si es por que mis cuentos son historias cerradas, pero una vez que los cierro siento que ya no forman parte de mi y ya no son extensiones de mi tampoco.
Gracias por participar, deseo debatir de esto con mas autores, me parece que yo probablemente sea un raro entre los muchos :S
@jesustiano la verdad me encantó tu historia y la forma de contarlo. Todos tenemos una vena artistica y has plasmado muy bien la de ella con su pluma
Siempre intento hacer el plasmado como un hilo continuo y certero, aunque en ocasiones he sentido como simplemente colapsa y no puedo evitarlo, eso me ha pasado ya varias veces donde siento que el final del cuento es "a medias" pero ni modo, si lo fuerzo es peor por que me da un bloqueo :S
jajajaja te cuento que me pasa lo mismo. Muchas veces mis historias terminan truncadas y hasta un poco apresuradas, creo que es parte del crecimiento de escribir.
Sera, con el tiempo ya veremos ojala ambos mejoremos y dejemos esos detalles detras :)
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Gracias, saludos y un abrazo ¿Mañana tienen curación en vivo?
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