Foto de Blake Cheek en Unsplash
Salimos del presente para caer en el futuro desconocido, pero, sin olvidar el pasado, nuestra alma está cruzada por sedimentos de siglos.
We leave the present to fall into the unknown future, but, without forgetting the past, our soul is crossed by sediments of centuries.
— María Zambrano
E S P A Ñ O L
APÓCRIFOS
Hubo momentos en que quería huir de mi infelicidad, me sentía devastado y algo fatigado por la abominación que se empezaba a apoderar de nuestro hogar, no había otro deseo más imponente en mi corazón, sin embargo; y contrarrestando esta sensación, me anclaba la promesa de cuidar a mi maestro pasara lo que pasara. Cada día estaba peor, su enfermedad pasó de lo físico a lo psicológico. Sus palabras, gestos y movimientos, se parecían más a las de un demente. Sentía pena y a la vez miedo por el hombre que alguna vez fue un gran paladín del conocimiento, que ciertamente ayudó a muchos jóvenes como yo a buscar la sabiduría en vez de la transgresión.
La casa en la que soy aprendiz, es la guardiana de conocimientos arcaicos y secretos. Para conocerlos, hay que dejar de ser un aprendiz, pero este camino no es fácil de transitar, pues requiere de mucha perseverancia y asimilación de la didáctica en un punto supremo de concentración. Si bien, es un recorrido arduo, no es imposible, algunos se resignan a abandonar las trivialidades del mundo exterior y proseguir a esta vida ermitaña.
Recuerdo que cuando llegué, mi maestro estaba ordenando la mesa, pensé que serviría la cena, pero en vez de ello, colocó varios libros de aspecto ominoso y los abrió en páginas específicas. Me pidió que descifrara su contenido y como un incauto me acerqué a leer, sin embargo, no entendí aquellas palabras escritas en tinta y en un idioma extraño.
—Tienes mucho que aprender—. Dijo, mientras sonreía y se rascaba la barbilla, atravesando su poblada barba blanca.
En ese instante, solo pude corresponder con una leve sonrisa de confundido, mientras él me guiaba a la que sería mi habitación a partir de allí. Nunca fue mala persona conmigo, pero sí muy estricto. Hubo ocasiones en que quería salir huyendo aborreciendo a aquel anciano, y en otras, le adoptaba cariño y recogía más apego hacia él. Siempre lo vi con ojos de amor y odio; como el que se siente por un padre o un abuelo.
Todo iba de manera común y cordial. Me equiparaba con suma rapidez a los conocimientos que mi maestro quería que aprendiera. Desarrollé una fina inclinación a los contextos, las letras, y, en general, a toda la semántica de aquellos escritos. Cada mes que pasaba, el maestro me observaba con ojos diferentes; como los de un padre orgulloso de su hijo, y yo me sentía satisfecho y fausto por ver ese semblante cada día, pero, ese rostro próspero que otorgaba serenidad, paulatinamente comenzó a cambiar a algo turbio y siniestro. Algo que llegó inesperadamente y se alojó en nuestra casa como un parásito. Algo aparentemente consciente, que reveló secretos prohibidos logrando socavar una mente tan sagaz y sabia como la de mi maestro.
Todo comenzó con un libro, luego dos, después vino un tercero; mi maestro pasaba días enteros encerrado en el despacho privado de la casa. Apenas lo veía, ya no se sentaba conmigo en la mesa a la hora de comer; ahora tenía que llevarle la comida a un lado de la puerta del despacho para que él la recogiera y se alimentara.
Por varias semanas, sentía la curiosidad de saber que tanto leía, pero era bien sabido que, si un maestro es interrumpido en su meditación, el castigo sería muy severo. Me aseguraron que esto era normal, pues sus vidas se basan en la adquisición de conocimientos lo más rápido posible para superar a otros de su gremio. Aquella aseveración solo me alivio un poco, pues como testigo, observaba como la situación de mi maestro escalaba hacia algo anormal y tétrico.
El punto de máximo quiebre fue una noche, mientras preparaba la cena y al mismo tiempo limpiaba un poco, sentí una presencia escalofriante acariciando mi cuello como un ser siniestro y persuasivo. De súbito miré hacia atrás y vi a mi maestro arrinconado en la oscuridad de una esquina. Tenía los ojos desorbitados, las ojeras como dos bolsas, los pómulos pronunciados y la piel aterradoramente pálida. Al verlo tuve mucho miedo, pero igual me acerqué a él. Me estremecía ante su presencia; jamás me había provocado esta sensación. Pronunciaba palabras incomprensibles, a la vez que hacía un sonido perturbador con su garganta; como si se ahogara. En ese momento, me di cuenta de que estaba hablando un idioma exterior.
Según nuestra mitología, el idioma exterior, es aquel lenguaje que solo lo pueden entonar las criaturas cósmicas. Ningún ser humano, por más que quisiera, podría articular más de una palabra, pero mi maestro lo hacía como si fuera nato en él. Estaba sorprendido y a la vez moría de terror, especialmente cuando su cuerpo empezó a convulsionar y expulsar saliva espumosa de su boca. Yo lloraba, me desvanecía en lágrimas, era completamente inservible; imaginen lo horrible que debe ser para un chico de mi edad presenciar algo tan fatídico y espantoso. Al final, sus movimientos empezaron a desacelerar rápidamente y su corazón dejó de latir para siempre.
Estaba devastado, le grité varias veces, pero él nunca reaccionó. Cerré sus ojos con mis manos y dije algunas palabras de acojo, luego miré hacia el pasillo, pensando en el despacho privado de mi maestro. Me levanté y fui caminando hasta allá. Al abrir la puerta lentamente, vislumbré con horror una serie de rastros viscosos y negros, que proliferaban en toda la habitación. Y al alzar la vista al centro de todo, observé petrificado un par de ojos escarlatas y brillantes, acompañados de una cadena de dientes puntiagudos que me gruñían.
FIN
E N G L I S H
APOCRYPTS
There were times when I wanted to run away from my unhappiness, I felt devastated and somewhat fatigued by the abomination that was beginning to take over our home, there was no other more imposing desire in my heart, however; and counteracting this feeling, I was anchored by the promise to take care of my master no matter what. He was getting worse every day, his illness had moved from the physical to the psychological. His words, gestures and movements were more like those of a madman. I felt pity and at the same time fear for the man who was once a great champion of knowledge, who certainly helped many young people like me to seek wisdom instead of transgression.
The house in which I am apprenticed, is the keeper of archaic and secret knowledge. To know them, you have to stop being an apprentice, but this path is not easy to walk, for it requires a lot of perseverance and assimilation of didactics at a supreme point of concentration. Although it is an arduous journey, it is not impossible, and some resign themselves to abandon the trivialities of the outside world and continue this hermit life.
I remember when I arrived, my master was arranging the table, I thought he would serve dinner, but instead, he placed several ominous looking books and opened them to specific pages. He asked me to decipher their contents and like an incautious I approached to read, however, I did not understand those words written in ink and in a strange language.
-You have a lot to learn-. He said, while he smiled and scratched his chin, through his bushy white beard.
At that instant, I could only reciprocate with a slightly confused smile, as he led me to what would be my room from there. He was never a bad person to me, but he was very strict. There were times when I wanted to run away abhorring that old man, and at other times, I was fond of him and became more attached to him. I always saw him with eyes of love and hatred; like the one you feel for a father or a grandfather.
Everything was common and cordial. I equated myself very quickly to the knowledge my teacher wanted me to learn. I developed a fine inclination to the contexts, the letters, and, in general, to all the semantics of those writings. Every month that passed, the teacher observed me with different eyes; like those of a father proud of his son, and I felt satisfied and happy to see that face every day, but, that prosperous face that granted serenity, gradually began to change to something murky and sinister. Something that arrived unexpectedly and took up residence in our house like a parasite. Something apparently conscious, that revealed forbidden secrets and managed to undermine a mind as sagacious and wise as that of my master.
It all began with one book, then two, then came a third; my master spent entire days locked in the private office of the house. I hardly saw him, he no longer sat with me at the table at mealtimes; now I had to bring him the food to the side of the office door for him to pick up and feed himself.
For several weeks, I was curious to know how much he read, but it was well known that, if a teacher is interrupted in his meditation, the punishment would be very severe. I was assured that this was normal, as their lives are based on acquiring knowledge as quickly as possible to surpass others in their guild. That assertion only relieved me a little, because as a witness, I watched as my master's situation escalated into something abnormal and gloomy.
The breaking point was one night, while I was preparing dinner and at the same time cleaning up a bit, I felt a creepy presence caressing my neck like a sinister and persuasive being. Suddenly I looked back and saw my master cornered in the darkness of a corner. He was wild-eyed, with dark circles under his eyes like two bags, pronounced cheekbones and terrifyingly pale skin. When I saw him I was scared to death, but I approached him anyway. I shuddered at his presence; he had never given me this sensation before. He was uttering incomprehensible words, while making a disturbing sound with his throat, as if he was choking. At that moment, I realized that he was speaking an external language.
According to our mythology, the outer language is that language that can only be intoned by cosmic creatures. No human being, no matter how much he wanted to, could articulate more than one word, but my master did it as if he was born with it. I was amazed and at the same time dying of terror, especially when his body began to convulse and expel frothy saliva from his mouth. I was crying, I was swooning in tears, I was completely helpless; imagine how horrible it must be for a boy my age to witness something so fateful and frightening. Finally, his movements began to slow down rapidly and his heart stopped beating forever.
I was devastated, I yelled at him several times, but he never reacted. I closed his eyes with my hands and said a few words of welcome, then looked down the hallway, thinking of my teacher's private office. I got up and walked over there. As I slowly opened the door, I glimpsed with horror a series of slimy, black trails, proliferating throughout the room. And as I looked up at the center of it all, I stared petrified at a pair of glowing scarlet eyes, accompanied by a string of pointed teeth snarling at me.
THE END
Escrito por @universoperdido. 19 de mayo del 2022
Written by @universoperdido. May 19, 2022
Other stories of my authorship | Otros relatos de mi autoría
¿Eres escritor? ¿No encuentras un lugar adecuado para colocar tus trabajos literarios? Unete a Literatos, una comunidad en Hive donde puedes publicar tus cuentos, poemas, ensayos literarios y novelas inéditos de tu propia autoría.
The rewards earned on this comment will go directly to the person sharing the post on Twitter as long as they are registered with @poshtoken. Sign up at https://hiveposh.com.
Me encanta siempre tu manera de escribir, aún me falta mucho camino para lograr tan elaborados textos. Aunque se muy bien que la única forma de cultivar la escritura es hacerlo diariamente.
Me encantan estas narraciones tan llenas de misterios, horror o terror, siempre que puedo paso a leerte.
A mí me cuesta un poco escribir historias desde lo ficticio, generalmente intento llevar hechos cotidianos a lo narrativo que es mi tipo de texto favorito. Sin embargo, me cuesta inventar es lo que me he dado cuenta, por eso me encantaría conocer ¿cómo te inspiras para crear tus relatos o cuentos?
Saludos.
Hola @luvilozada, gracias por comentar.
Una de las mejores maneras de ser un buen escritor es leyendo; lee y nútrete de los autores clásicos y modernos. Sus estilos, su narrativa, su manera de estructurar su semántica.
Yo me inspiro leyendo, es la manera en que puedo desarrollar mi imaginación y mejorar la construcción de mis textos. Con una fuerte perseverancia y pasión por la escritura, te convertirás en una buena escritora.
¡Saludos y éxitos!
Saludos. Agradecida por la respuesta y las recomendaciones.
Si, evidentemente leer es el camino, yo leo pero me inclino mucho hacia la teoría y lo académico, y al escribir me he dado cuenta que me falta leer más literatura como tal: cuentos, novelas, etc. Claro que las leo, pero me falta explorar más y más.
¿Me recomiendas algunas buenas lecturas por favor?
Te recomiendo más bien autores: Julio Cortázar, Horacio Quiroga, Edgar Allan Poe, imprescindibles para inspirarte e ir desarrollando una buena narrativa.
Genial.... De verdad super gracias por las recomendaciones.
Nos estaremos encontrando en la lectura y las palabras.
Buenas cosas.