Parecen muebles,
figuras que sin inculparnos
rodean nuestro entorno,
en invierno de mal cobijan
y en verano bajo el sudor mal oliente
duermen sin importarles
donde ni cualquier esquina.
Donde empiezan sus terapias,
¡quién de verdad de ellos se cuidan!,
a quien le importan si mal
caminan solos,
si tienen o son parte de familia,
si son adicciones quien los mata,
o si por errores mundanos
tienen ausencia de comida.
Dónde está el diván,
dónde poner las posaderas
y encontrar la raíz de sus miserias
y de su nómada vida,
Si no hay dinero que les acompañe,
no hay nadie quien voz
escuche y diga,
¿quién abrirá esa puerta
que les diga hola y pasen?,
Siéntense,
mientras visitan a quien puede
dar un poco de luz a sus vidas.
Terapias de corbata y abrigos
de oro y ropa fina,
que por un dolor de cabeza
tapan las vergüenzas del que
dirán y sus mentiras.
Terapias de señoras y caballeros
que al salir de sus consultas
dan una limosna de conciencia
a esos que ven con la mano abierta
y llenan de dolor nuestras majestuosas esquinas.
Poema propio.
Fuente de la imagen:
https://pin.it/6s0YVCX
https://pin.it/6WSr5V1
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Hay mucho dolor huérfano deambulando por las calles del mundo, son muchas las heridas abiertas que la humanidad elige ignorar.
Exacto...
Así veo, rutinas de ciudad
que nos parecen ya normales,
triste.