Sangre de rimas, historia de esquinas, llegar a la cima, sin necesidad de estar en tarimas, solo un micro y buenas bocinas.
Copio mis pensamientos, sin centavos en mi crecimiento, pero visión en televisión, para construir bases de mis fundamentos, sin contradecir nada de lo que siento.
Solo una streep, el camino hacia mi, una luz brillante, un sonido de bit, buscando algoritmos de mis gustos en este aquí, haciendo que los no sean un sí.
Una aurora, algo invisible, un tacto sin sentido, perdiendo la hora en tan increíble partido.
Hendrix con su guitarra Coelho con sus poesías de barras, un tigre mostrando sus garras, soy inevitable como el hip hop desde lo bajo mundo, pensando que esto algún día me salvará.
«Hip hop»
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