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NATURALEZA MUERTA
por @pelulacro
El día se deshace. La mañana inadvertida se convierte en agua. La calle mojada refleja destellos: un auto pasa, lentamente; otro auto le sigue, y otro mucho más atrás. Sonidos del agua que salpica sobre el pavimento y destellos monótonos continúan en el cielo. Llueve.
En lo alto rugen truenos en las grandes nubes oscuras, como si anunciaran que continuará lloviendo por la tarde y tal vez durante la vida que agoniza. Las pocas personas que aún transitan presurosas por la calle desierta se pegan a los muros de las casas de puertas cerradas, con los brazos cruzados sobre el pecho o sosteniendo un paraguas o el impermeable. Por breves momentos se ve la calle abandonada, a través del cristal de mi ventana de agua: A lo lejos, los edificios parecen danzar o temblar en la profunda humedad del mediodía.
Este es un día de recogimiento; de evocaciones. En la detonación de un relámpago, el alma se me escapa por todos los sentidos. No sé por qué me reencuentro en la lluvia y entre nubes de este eterno mediodía gris. Por mi mente desfilan tecnicismos, frases críticas, innumerables ismos y consideraciones académicas.
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No sé en cuál siglo hablé la primera vez. Desconozco el origen de mi primera palabra pincelada, el primer mural o el primer lienzo. No sé cuánto amé, o si amé alguna vez. Leo mi nombre en páginas olvidadas, ya polvorientas, manchadas por el tiempo de muchos años. Cuanto más necesité de mis sentidos, no los hallé en ninguna parte; como tampoco supe comprender la realidad o la necesidad de los demás. Sé que existí, pero no sé desde cuándo.
Fui pintor. Esta lluvia que resbala incesante en los cristales de mi ventana me recuerda escenas impresionistas. El paisaje se desdibuja y se ablanda; la forma desaparece en la impresión de una emoción, un recuerdo o un pensamiento muy personal.
Al paso de las horas, el ambiente adquiere nuevas coloraciones. Es como si cada cosa tuviera una personalidad de acuerdo al tiempo, con su propia luz, o los sentimientos. En la soledad del estudio-habitación- busco la presencia de alguien que al parecer se fue quién sabe cuándo. Muy cerca de esta ventana de agua, en una tela pintada al óleo, abandonada a las arañas, casi no se distingue el cielo nublado, el camino que serpentea el prado, una carreta sin bestia, unos árboles cerca del trazo inconcluso, cerca de la montaña.
Allá afuera, agua. Agua en el cristal y en los huesos ya fríos. Huele a agua. El frío húmedo se cuela por la nariz y se hace dueño de la carne y la sangre de un cuerpo de un hombre o del pintor sentado en un sillón frente a la ventana de agua.
Recuerdo tantas cosas y no tengo ahora más que un reloj de arena que me regaló algún discípulo agradecido cuyo nombre no recuerdo, unos cuantos libros esparcidos por el piso de la habitación-estudio, botellas vacías, pinceles ya fósiles, dos puertas desteñidas, esa ventana mojada por dentro y por fuera, telas en sus bastidores, el caballete con el paisaje inconcluso, cubierto por una simétrica telaraña y el aire convertido en polvo. Es todo tan vacío y tan propio.
Aquí en este estudio veo mi cuerpo sentado en el negro sillón de cuero, frente a la ventana que mira la calle desierta. Me duele su viejo dolor de pintor de paisajes repetidos como postales, sus retratos perfectos como fotografías, sus monótonas versiones de la naturaleza muerta. En el claroscuro de la tarde de un día lluvioso, veo que mi cadáver duerme sin advertir el escurrir del agua que cae sobre la tierra de un camino que serpentea el prado, bajo una tupida telaraña coloreada con el polvo centenario que flota en el aire de mi habitación.
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Excelente relato @pelulacro ; describes magistralmente un día de lluvia que obliga a quedarse en casa y a no hacer nada, o a contemplar la casas mojadas y el agua que corre como río por la calle desierta. Ese escenario que forma el ambiente del relato cuadra con la atmósfera de nostalgia y tristeza, del hombre solo, derrotado que se quitó la vida en un día de lluvia. La trama es una tragedia: el artista y el hombre que no soporta su fracaso, su soledad o su edad avanzada. Muy buen relato de una historia real. Saludos.
Gracias por tu voto @mireyaromero , tu comentario muy acertado y por compartir mi publicación. La soledad a veces no es buena consejera. No es fácil para muchos sobrevivir en tiempos de crisis, sobre todo cuando el artista no es valorado en su justa dimensión. A muchos les ha tocado luchar con enfermedades que los limitan, otros sufren la indolencia o la ignorancia de los burócratas que desprecian el arte y a los artistas. Saludos
Creo @pelulacro que el dilema planteado en tu relato no es solo el dilema de los artistas; ¿cómo puede sentirse un cirujano cuando sus manos no puedan usar el bisturí?, o cuando un arquitecto o un piloto de aviación pierde la vista o se limita su visión? Y así tantos otros, cualquier persona que se sienta disminuida en su capacidad física o intelectual. La vejez no es soportable cuando se ha perdido el afecto de la familia o los amigos, o cuando la persona prefiera vivir en soledad con sus dolores y amargura. Saludos, sigo creyendo que tu "Naturaleza muerta" es un relato extraordinario.
Gracias, @mireyaromero , muy cierto lo que planteas en tu comentario. Así es la vida y la muerte en soledad.
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Gracias @es-literatos por el voto y por compartir mi publicación en su excelente blog de su cuenta, al cual sigo desde hace tiempo. Saludos.
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De: @mundomanaure
Que hermosa escritura, que detalles tan descriptivos, lo minucioso del momento fue el toque ideal para querer seguir leyendo, entonces me encontré ahí observando por la ventana que describes, ley los libros que estaban tirados en el piso, tome de las botellas vacías, me empape hasta más no poder de agua y me sentí solo, Tolo lo expresado lo pude vivir, gracias por ser otro artista más que expresa su sentir.
GRACIAS @mundomanaure , por tan emotivo comentario; es grato saber de otro autor que acepte y manifieste su gusto por un escrito; tu comentario me emocionó aunque no tengo idea de cómo pudiste beber de unas botellas vacías! En este tipo de relato es imprescindible la descripción con la ayuda de la figura de la repetición muy empleada en la poesía lírica: se crea el efecto, determinado efecto, en este caso: frío y humedad en la habitación, frío por tanta agua y el frío de la muerte, la muerte del personaje que yace en un sillón de cuero negro. Me ayudó mucho el momento; cuando lo escribí estaba lloviendo a cántaros y esa lluvia tan copiosa y fría era impresionante; el solo contemplar por la ventana, la calle solitaria, daba la sensación de que la naturaleza del aguacero era más grande que la humanidad, que no había escapatoria para evitar mojarse en aquel diluvio. Eso ocurrió pocos días después del suicidio de un pintor cuyo nombre me reservo y tal vez lo diga en otro relato, dentro de 100 años. Saludos.
Felicidades amigo, excelente relato.