Tres textos cortos:
Soy muy parecido: el odio me consume. Me da miedo el amor. Me da miedo que las relaciones finalicen. Situaciones donde el temor converge en desesperación. La desesperación y la rabia son hereditarias de mi padre. El privilegio de la desesperación. Hay personas que no tienen derecho a la agonía. Se diluyen demasiado rápido para sentir dolor. El dolor como forma de conocimiento. El saber de la angosto, de lo perdido, de lo sin salvación.
Yo vivía con un fantasma. En un apartamento desalojado de sol caído sobre sillas olvidadas y polvo en los rincones e hinchada soledad de cuadros. Todas las noches al dormir el fantasma se levantaba. Encendía la luz de la cocina y cocinaba envuelto en un vaho oloroso y triste. Los cubiertos entrechocando y el esfuerzo inmenso por tragar sentado en el comedor. La cara alumbrada de estrellas, por el remolino de la noche. Nadie me creía cuando había un fantasma. Me sentaba a conversar con él, viéndolo devorar los cuadros y las flores y las persianas y los libros. A veces me miraba y me mostraba el futuro. Mi futuro, tan parecido a mí pasado, que daba miedo. Dentro de mí existe la belleza del silencio y la represión del silencio, decía. El sonido duplicado. La voz fingida de de un ventrílocuo donde soy marioneta o intérprete, o intérprete y marioneta. Mi voz verdadera, la que todos pueden oír, y debajo, serpiente, la que nadie entiende nunca, mi voz verdadera.
As ha dicho que no le gusta mi obra. Ha utilizado la palabra obra, diciéndola cuidadosamente, como si mis escritos misceláneos pudiesen encajar allí. La utilización del adjetivo me da una idea de cómo As concibe la literatura. Un trabajo solemne. Yo no me siento cómodo con esa visión, la literatura es un juego triste. Un pasatiempo sin finalidad, cómo todo lo que hace quién está destinado a morir. El remedio de las personas que nunca han entendido el tiempo; los lectores, que les gusta presenciar la riada y que alguien le señale las cosas importantes; y los escritores que tienen una obra que no pueden asir.
Le cuento a Madeley que el arte narrativo, los cuentos y la tradición literaria han surgido para encapsular el tiempo. Las historias han sido medidores de tiempo. Las personas cuentan para no olvidar o para que no se olvide. Estoy convencido de la riqueza de un instante de tiempo; si se pudiese diseccionar un minuto, de cualquier vida, estoy seguro que contendría todo: el presente, el pasado y el futuro.
Lastimosamente se nos escabulle tan rápido que no hay manera de visualizarlo. Tan veloz que nadie ha podido saber que significa. Y la literatura es eso: la cola del tiempo.
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