desilusión
tenía un jean medio roto, zapatillas de tela,
el pelo limpio y los dientes blancos y brillantes,
nada ancestral, ningún animal salvaje al hombro;
desde arriba podía ver el río como un látigo,
los canoeros iban y venían entre las garzas;
tengo un chimango dentro de los ojos, le dije;
no le faltaba ningún dedo, ni pintaba huesos,
ni machacaba vainas en un mortero de piedra,
abrió apenas la boca y vi que no tenía lengua,
solo un chorro de sangre incontenible y violento,
era hermosa desde arriba, junto a la orilla del río,
o recostada en el remanso, la piel llena de barro;
por qué hay tan pocos ombúes, me preguntaba,
si cada ombú es un muerto, si debajo hay huesos;
pero hoy las cosas son muy diferentes, me dijo,
y de pronto sabía qué había pasado con su lengua,
mis ojos llevaban algo de su sangre y de su carne,
observaba desde arriba con el pico ensangrentado,
por eso chillan tus ojos, me dijo, y yo lo sabía,
había cortado las hierbas y sembrado las flores,
quería sentirme como en casa, desde el techo,
encender otra vez el fuego y picotear las ventanas,
es mi espada la que divide el río y atrae a los peces,
es mi espada la que decide dónde está el pasado,
dónde está tu tienda y tus plumas y tus huellas,
la que señala hacia dónde tenés que cerrar los ojos;
por qué, entonces, observo desde arriba, en picada,
por qué estás en el río, tan bella contra la corriente,
por qué mis ojos resbalan y son garras y puños;
pasó una moto y alguien la saludó cálidamente,
no entiendo, le dije, esto no debería ser así,
los chicos no deberían estar jugando a la pelota,
ni mirando el teléfono, ni andando en bicicleta,
ni deberías subirte al colectivo para ir a trabajar;
está debajo de la tierra, me dijo, diluido en el río,
atragantado en cada bestia, brotando en los árboles,
está en tus manos, no es tu espada, está en tus ojos;
entonces alguien tocó la bocina, ella agarró la cartera,
se acomodó un poco el pelo y se subió a un auto,
podía verla alejarse en una gran canoa por el río,
escribiendo en su teléfono o pintando huesos,
podía sentir el calor de su piel abrazando la corteza,
y una última mirada a través de la ventanilla,
allí abajo, en las raíces, de chimango a chimango,
la copa de un ombú como una lápida solitaria,
chillando entre la tierra húmeda, asfixiados,
con la misma espada clavada en los dos ojos,
y el río en tu boca, como una lengua de sangre.
[ENG - Translated with Deepl. The translation of poetry is very complex, therefore, in this case, it is not intended to have literary value, but only to serve as an orientation for reading.]
disappointment
She had a half-ripped jean, cloth sneakers, clean hair and shiny white teeth,
clean hair and shiny white teeth,
nothing ancestral, no wild animal on his shoulder;
from above I could see the river like a whip,
the canoers came and went among the herons;
I have a chimango inside my eyes, I told her;
she wasn't missing any fingers, she didn't paint bones,
nor was she crushing pods in a stone mortar,
she barely opened her mouth and I saw that she had no tongue,
only a gush of uncontainable and violent blood,
she was beautiful from above, by the river bank,
or lying in the backwater, her skin full of mud;
why are there so few ombu trees, I wondered,
if every ombú is a dead person, if there are bones underneath;
but today things are very different, she told me,
and suddenly I knew what had happened to his tongue,
my eyes carried some of his blood and flesh,
I watched from above with a bloody beak,
that's why your eyes squeak, she told me, and I knew it,
I had cut the grass and planted the flowers,
I wanted to feel at home, from the roof,
to light the fire again and peck at the windows,
it's my sword that divides the river and attracts the fish,
it's my sword that decides where the past is,
where is your tent and your feathers and your footprints,
the one that points to where you have to close your eyes;
why, then, I watch from above, swooping,
why are you in the river, so beautiful against the current,
why my eyes slip and are claws and fists;
a motorcycle passed by and someone greeted it warmly,
I don't understand, I said, this shouldn't be like this,
kids shouldn't be playing soccer,
or looking at the phone, or riding a bike,
nor should you be getting on the bus to go to work;
it's under the ground, she told me, diluted in the river,
choked in every beast, sprouting in the trees,
it's in your hands, it's not your sword, it's in your eyes;
then someone honked the horn, she grabbed the wallet,
she adjusted her hair a little and got into a car,
I could see her driving away in a big canoe down the river,
writing on her phone or painting bones,
I could feel the warmth of her skin hugging the bark,
and one last look through the window,
down there, in the roots, chimango to chimango,
the top of an ombú like a solitary tombstone,
screeching through the damp earth, suffocated,
with the same sword stuck in both eyes,
and the river in your mouth, like a tongue of blood.
La ilustración es de mi compañera, quien me la prestó amablemente.
The illustration is from my partner, who kindly gave it to me.
Tu poesía es como una lluvia que se va convirtiendo en tormenta y despues todo va pasando y uno queda empapado, mojado por dentro y mirando el horizonte, esperando que termine de aclarar para ver las imágenes.
¡Gracias, amigo! Es muy valioso este comentario para mí. Disfruto mucho leyendo tus relatos y poemas. ¡Saludos!
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La riqueza de imágenes le da una vigorosidad a tu escrito, también el ritmo es amable para la lectura; qué bueno leer esto en hive.
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