The bar is cursed, it is an undeniable feature and recognized by everyone who frequents it.
Since he appeared almost out of nowhere on that dark and cold street in the center of Madrid, the clients arrived and it was not difficult for them to realize that things were inexplicable, not so, none could resist the temptation to enter every night and take some drinks.
The place is dark, a little scary. The bartender barely speaks and his face seems to have been taken from an Allan Poe story; but the drinks are delicious, addictive; Perhaps therein lies the success of the place. Of course, they are secret drinks that nobody knows what or what they are made of.
There's only one additional attraction to cocktails and customer conversations - it's a one-person live show, a storyteller, most unlikely and probably untrue, as the same bar, like the parishioners, like the reporter himself.
The rapporteur carries an old, dirt-stained book, worn with age. He opens it every night on a different page and after reviewing the plot in a low voice and guided by his index finger on his right hand, he begins to tell a story, each night a different one, exactly when the big clock behind the bar announces 12 o'clock.
I am new, I have been there a long time, since I was fired from the store and someone told me that in this bar I could get a new job. It was a disappointment to find nothing however I am trapped, I can't stop going back.
In this time I have known people who visit him every night for years, the book is always the same, the rapporteur has changed a couple of times, all with whom I have spoken assure that they never heard a repeated account.
Today everything seems different, the bar is still gloomy, gloomy, it is still in the same dark and cold street in the center of Madrid, the barman has not changed either and the drinks taste like always, but the atmosphere has something strange, it is charged with electricity, foretelling something that has not yet been revealed.
Hours go by and the effluvia of alcohol take its toll on customers, as always. The hour of the story arrives and I look for my usual seat, next to the stage. The rapporteur appears and his face denotes anguish and concern, he does not have the book under his arm like every night, the exclamations of a surprise last until the man raises a hand as a sign of attention and we all shut up, the silence becomes absolute.
- My storybook has been stolen! Exclaims!
I go over the faces of the parishioners and all denote the same surprise and disbelief, while we wait for him to announce something else, the man falls to the ground, someone approaches and seriously announces that the rapporteur is dead.
The bar disappears before my eyes, everything turns black and I don't remember anything else.
Until I wake up at home, totally drenched in sweat and decomposed. Next to me, among the wrinkled sheets, I see a book and I recognize its origin, it is the old book of stories, stained with dirt and worn with age.
I do not dare to look at it but curiosity wins its fight against fear and I open it, its pages are blank, I scan them desperately to find something, some of the many stories that have been told, nothing. All pages are the same.
Beneath the book is a yellow piece of paper folded in the center, I take it and read: everything is about to be written, your new job begins tonight.
El bar está maldito, es una características incontrastable y reconocida por todo aquel que lo frecuenta.
Desde que apareció casi como de la nada en esa calle oscura y fría del centro de Madrid los clientes fueron llegando y nada les costó darse cuenta que las cosas allí eran inexplicables, no así, ninguno pudo resistir la tentación de entrar cada noche y de tomarse unos tragos.
El lugar es oscuro, un poco tenebroso. El barman casi no habla y su cara parece extraída de un cuento de Allan Poe; pero los tragos son exquisitos, adictivos; quizás allí radique el éxito del lugar. Por supuesto son bebidas secretas que nadie sabe de qué o con que están hechas.
Solo hay una atracción adicional a los cócteles y a las conversaciones de los clientes: es un show en vivo de una sola persona, un relator de historias, la mayoría inverosímiles y probablemente falsas, como el mismo bar, como los parroquianos, como el propio relator.
El relator lleva un libro viejo y con manchas de suciedad, ajado por los años. Lo abre cada noche en una página distinta y luego de repasar el argumento en voz baja y guiándose por su dedo índice de la mano derecha, comienza a contar una historia, cada noche una distinta, exactamente cuando el gran reloj detrás del bar anuncia las 12.
Yo soy nuevo, hace poco que lo frecuento, desde que me despidieron del almacén y alguien me dijo que en este bar podría conseguir un nuevo empleo. Ha sido una decepción no encontrar nada sin embargo estoy atrapado, no puedo dejar de volver.
En este tiempo he conocido gente que lo visita todas las noches desde hace años, el libro es siempre el mismo, el relator ha cambiado en un par de oportunidades, todos con los que he hablado aseguran que jamás escucharon un relato repetido.
Hoy todo parece distinto, el bar sigue siendo lúgubre, sombrío, sigue estando en la misma calle oscura y fría del centro de Madrid, el barman tampoco ha cambiado y los tragos saben como siempre, pero la atmósfera tiene algo raro, está cargada de electricidad, preanunciando algo que todavía no se ha revelado.
Las horas pasan y los efluvios del alcohol hacen mella en los clientes, como siempre. Llega la hora del relato y busco mi habitual asiento, al lado del escenario. Aparece el relator y su cara denota angustia y preocupación, no tiene el libro bajo el brazo como cada noche, las exclamaciones de sorpresa duran hasta que el hombre levanta una mano en señal de atención y todos callamos, el silencio se hace absoluto.
- Me han robado el libro de los relatos! Exclama!
Recorro las caras de los parroquianos y todas denotan la misma sorpresa e incredulidad, mientras esperamos que anuncie algo más, el hombre cae al suelo, alguien se acerca y seriamente anuncia que el relator ha muerto.
El bar desaparece ante mis ojos, todo se vuelve negro y ya no recuerdo más nada.
Hasta que me despierto en casa, totalmente empapado en transpiración y descompuesto. A mi lado, entre las sábanas arrugadas veo un libro y reconozco su procedencia, es el viejo libro de los relatos, con manchas de suciedad y ajado por los años.
No me animo a mirarlo pero la curiosidad gana su pelea contra el miedo y lo abro, sus páginas están en blanco, las recorro con desesperación para encontrar algo, alguna historia de tantas que se han contado, nada. Todas las páginas están igual.
Debajo del libro hay un papel amarillo doblado al centro, lo tomo y leo: todo está por escribirse, su nuevo empleo comienza esta noche.
Las fotografías son de mi propiedad
The photos are my property
Héctor Gugliermo
@hosgug
El clásico bar de Buenos Aires. Imperdible. Es lo que más extraño cuando estoy ausente durante mis largos viajes.
La amistad junto al pocillo de café.
@tipu curate
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