Me faltaba el aire y respiré hondo. Una vez más me hizo sentirme muy pequeño al lado de los dos gigantes y me volví a sentir avergonzado después de todos los riesgos que estaban corriendo por haber decidido socorrerme.
Me advirtió Nora antes de darme un beso de despedida:
—No mires para todos los lados. Que nadie note que te sientes perseguido. Yo siempre estaré observándote desde donde tú no te imagines, custodiando el más mínimo movimiento de todo el que se acerque o pase por tu lado. Lo dejaré seco en el acto antes de que te dispare. Esperemos que no haga falta utilizar las armas. Haber llegado a Madrid sin disparar un solo tiro sería lo deseable. Ponle un mensaje a Clara y dile que no se preocupe si no hay cobertura, y que sólo de vez en cuando pasan los mensajes escritos, que vas al tren con Pablo sin ningún problema, y que ya nos hemos visto, y que estaré al acecho armada hasta los dientes. Se sentirá aliviada: Clara confía en mí plenamente.
—Bueno, hasta los dientes...—le dije—. Con una pistolita pequeña.
En ese momento, levantó la falta por el otro muslo y me enseñó otra pistola automática mucho más grande y abrió la blusa para enseñarme un chaleco antibalas. No dijo más y siguió sonriendo y diciéndome:
—No es hora de darte lecciones de defensa armada. Ya tendremos tiempo en Madrid en una tertulia. También llevo otra pistola con silenciador en esta cremallera del bolso. ¡Venga, marchando, al tren! Que yo tengo que quedarme una hora aquí metida. Pablo, ya sabes: me das dos toques de llamadas cuando el tren ya haya arrancado.
—Vamos hacia el andén — dijo Pablo—, que sólo quedan veinte minutos para salir. Si no oyes los toques es que sale con retraso. Voy a darte un toque de prueba, a ver si hay buena cobertura en este sótano.
Se acercó unos pasos el georgiano que nos observaba antes de salir y dijo chapurreando español: Sí, sí. Aquí tenemos un repetidor cerca y tenemos perfecta cobertura de todas las telecomunicaciones, internet incluida.
Yo no salía de un asombro para entrar en otro. Aquel hombre discreto y taciturno había estado entendiendo todo. Menuda lección había quedado grabada en mi mollera: no fiarme de nadie ni de nada por el aspecto externo.
Me descansó la cabeza y se me disiparon las dudas.
Subimos al tren y nos acomodamos en un departamento destartalado que olía a orines y a ácaros. Los asientos estaban forrados con remiendos de tela de cortinas. El esqueleto del vagón del antiguo régimen soviético crujía en todos los ensamblajes de la madera, que conservaba restos de un barniz lustroso y negruzco en las esquinas. Dos bisagras desemparejadas y roñosas podían ser desplegadas para levantar las literas a las que les faltaban la mitad de los muelles de los somieres oxidados. El suelo era de moqueta recién remendada con retales nuevos, las sabanillas y la almohada estaban pegajosas. Yo miré a Pablo, pero no le recriminé nada. Supuse que estaría comprobando, in situ, lo que le decía acerca de las condiciones miserables de estos trenes.
Me entendió la mirada pues, sin mediar otras palabras, arrancó a decirme: “no te creas que en los Estados Unidos la mitad de los trenes son mejores que estos. Estoy recordando el que va de Boston a Plymouth, que no tiene ni estaciones, sólo apeaderos del año de la polka”
¿Para qué iba a rebozarle nada, si ya habíamos concluido la discusión que no nos llevaba a ninguna parte? Colocamos nuestros maletines en lo alto del soporte, encima de la puerta y nos sentamos el uno frente al otro. Nos esperaba un largo trayecto.
Sin embargo, la noche fue animada. Dos señoras gruesas de aspecto sano y afectivo nos ofrecieron cerveza Kilikia en el vagón contiguo cuando quisiéramos acercarnos.
Muy buena tu post, feliz día
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