Buenas noches, amigos de Steemit.
Estimados amigos de Hive, hoy nuevamente he tomado un espacio de mi blog para escribir sobre una de las representaciones más preciadas de mi infancia, el árbol de cerezas. Entre su historia y sus bondades, hilo mis recuerdos y parte de las tradiciones familiares en “La Casa Viaja”, la de mis abuelos, la de los primeros sueños que sembraron para siempre en mí el amor por las letras, por los recuerdos, por el diálogo silencioso con la casa, en presencia de nadie.
Dear Hive friends, today I have again taken a space on my blog to write about one of the most precious representations of my childhood, the cherry tree. Between its history and its benefits, I thread my memories and part of the family traditions in "The Old House", that of my grandparents, that of the first dreams that forever sowed my love for letters, for memories, for the silent dialogue with the house, in the presence of no one.
[Foto de mi mata de cereza, tomada por el autor con teléfono SamsungS5]
"Cerecita de mi monte
frutica sabrosa y pura
acidito de mi cielo
y de mi tierra dulzura.
Cerecita, cerecita
silvestre frutica mía
eres juguito de amor
en corazón de alegría."
Luis Mariano Rivera
"Cherry from my mountain
tasty and pure fruit
acid from my sky
and sweetness of my land.
Cherry, cherry
wild fruit of mine
you are a little juice of love
in the heart of joy."
Luis Mariano Rivera
Es un recuerdo que me acompaña siempre y que germina las mañanas silenciosas y tranquilas, como la de hoy, cuando no quiero pensar en nada más que en ese ruido que hace la parra cuando el viento le arranca las hojas secas y luego las arrastra por el piso.
La cereza es uno de los símbolos de mi niñez, es esa imagen retórica plegada en cada esquina de los años pasados. He leído sobre la fruta tratando de saber un poco de su origen, más allá de su significado familiar y exclusivo del patio de mi memoria. Recuerdo que en Cumaná había muchas, en los jardines, en las calles, en los terrenos huérfanos; sin embargo, con los años ha desaparecido su presencia pública.
Siento que esa ausencia es la misma que aleja las imágenes de mis mejores años, niña, juego y naturaleza, en medio de una casa grande, vieja, plegada de trastos viejos, libros, cuentos, velas, olor a querosén, café recién colado y las voces tan amadas de mis abuelos haciendo ecos por todos los corredores techados de zinc, donde la lluvia hacía escándalos épicos, que sin embargo, acunaron mis mejores horas de sueño.
It is a memory that always accompanies me and that germinates silent and calm mornings, like today, when I do not want to think about anything other than that noise that the vine makes when the wind tears away the dry leaves and then drags them through the flat.
The cherry is one of the symbols of my childhood, it is that rhetorical image folded in every corner of the past years. I have read about the fruit trying to know a little of its origin, beyond its familiar and exclusive meaning from the patio of my memory. I remember that in Cumaná there were many, in the gardens, in the streets, in the orphan lands; however, over the years their public presence has disappeared.
I feel that this absence is the same one that takes away the images of my best years, girl, play and nature, in the middle of a big, old house, folded with old junk, books, stories, candles, the smell of kerosene, freshly brewed coffee and the beloved voices of my grandparents echoing through all corridors roofed with zinc, where the rain made epic scandals, which nevertheless cradled my best hours of sleep.
[Foto de mi mata de cereza, tomada por el autor con teléfono SamsungS5]
I have no doubt about its nutritional value and its exquisite taste between sweet and sour. I grew up drinking its juice as the main drink at meals. It was a large, round glass jug, dotted with cold, in the middle of the wooden table made by my grandfather, filled to the top with an orange that I have not seen in any mixture of the richest cards; My brothers and I did not suffer from the flu, colds, or illnesses, and we used to bathe in all the rains and storms at any time of the day, wherever the occasion took us. According to some nutritionists, my cherry contains more vitamin C than lemon or orange. Now, at the age of 52, I keep checking it.
Observing the lack of the cherry tree in streets, avenues and patios, I planted one in my house, so that my son could grow around its color, its flavor, my story and the story of my grandparents retelling. Thus, our Creole cherry grew up in this little piece of land, which a year ago began to bear fruit with that childhood-laden flavor that explodes in my head every time I taste them.
The cherry is a very noble tree, it grows naturally and spontaneously, its fruit is consumed directly from the tree and with it a myriad of products are prepared, from juices, jellies, pulp, ice cream, vitamin supplements to infusions, and it can withstand long periods of drought without its leaves losing the tenderness of their green color or the velvet of their surface.
Apart from all those benefits, and added to them, the cherry has for me the roots of my family roots, the letters of my history and the rewards of well-cared memories, to the custody of any forgetfulness. In her name I have heard songs, hymns, poetry, tongue twisters, strings and all sorts of compositions that make her the repository of the perennial value of her wild envestidura.
De su valor nutricional y su exquisito sabor entre dulce y ácido, no me queda la menor duda. Crecí tomando su jugo como bebida principal en las comidas. Era una jarra de vidrio, redonda, grande, punteada de frío, en medio de la mesa de madera hecha por mi abuelo, llena hasta arriba de un naranja que no he visto en ninguna mezcla de los más ricos cromos; no padecimos, mis hermanos ni yo, de gripes, ni resfriados, ni enfermedades y eso que nos bañábamos en todas las lluvias y tempestades a cualquier hora del día, donde nos agarraba la ocasión. Según algunos nutricionistas, mi cerecita contiene más vitamina C que el limón o la naranja. Ahora, a la edad de 52 años, lo sigo comprobando.
Observando la falta del arbolito de cerezas en calles, avenidas y patios, sembré uno en mi casa, para que mi hijo pudiera crecer alrededor de su color, de su sabor, de mi historia y de la historia de mis abuelos vuelta a contar. Así, creció en este pedacito de tierra nuestra cerecita criolla, que ya hace un año comenzó a dar sus frutos con ese sabor cargado de infancia que explota en mi cabeza cada vez que las pruebo.
La cereza es un árbol muy noble, crece en forma natural y espontánea, su fruta se consume directamente del árbol y con ella se preparan un sinfín de productos, desde jugos, jaleas, pulpa, helados, suplementos de vitaminas hasta infusiones, y puede soportar largos períodos de sequía sin que sus hojas pierdan la ternura de su color verde ni el terciopelo de su superficie.
Al margen de todas esas bondades, y sumadas a ellas, la cereza tiene para mí el arraigo a mis raíces familiares, las letras de mi historia y las recompensas de los recuerdos bien cuidados, a la custodia de cualquier olvido. En su nombre he escuchado canciones, himnos, poesías, trabalenguas, retahílas y toda suerte de composiciones que la hacen depositaria del valor perenne de su silvestre envestidura.
[Cerezas de mi mata. Foto tomada por el autor con teléfono SamsungS5 y modificada en PowerPoni. ]
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