Cuento corto de los miércoles
La Alegría de la Censura
Tomás dibujaba en el jardín, como si el mundo no pudiera entenderlo sin palabras; eran ventanas a un lugar oscuro, con árboles retorcidos y de formas poco naturales. El grafito se deslizaba con la suavidad de un suspiro sobre el papel barato, el rostro concentrado. Y justo entonces, la sensación: su nuca se erizó. Sentía un par de ojos clavados.
Camila lo observaba desde el salón, medio oculta tras el visillo de la cortina, una sombra paciente que no hacía ruido.
Camila se acercó con esa sonrisa inofensiva que engañaba a todos los adultos. Tomás acababa de terminar un paisaje de colinas deformes, coronado por un sol apagado que parecía a punto de desvanecerse. Antes de que pudiera reaccionar, el lápiz fue arrebatado. Con un gesto rápido y burdo, Camila dibujó flores coloridas, mariposas sonrientes y un sol radiante justo sobre la colina más alta, borrando la penumbra. Tomás la miró, el horror de la profanación silenciando cualquier grito.
—Solo lo hice más bonito —sentenció Camila, devolviéndole el lápiz con una palmadita en la cabeza.
Corrió a mostrar la evidencia a sus padres, la hoja arrugada por la desesperación. Ellos sonrieron con esa indulgencia ciega.
—¡Qué creativa, Camila! —dijo su madre.
—¡Pero arruinó mi dibujo! —protestó Tomás.
Su tía (la madre de Camila) le acarició la cabeza, una mano pesada que lo obligó a bajar la mirada.
—Tomás, no seas exagerado, solo le dio alegría.
El adulto no veía el monstruo, solo la travesura. Tomás sintió el frío de la injusticia; no era solo un dibujo, era una parte de él tachada. La culpa siempre caía sobre quien sentía.
Tomás se retiró. Su arte ya no era una ofrenda, sino un secreto. Dibujaba bajo la cama, en la oscuridad, con una linterna que proyectaba sombras temblorosas.
—¿Ya no dibujas? —preguntó Camila un día.
Tomás, mintiendo, respondió:
—No tengo ganas.
Ella se encogió de hombros y se fue. La nueva estrategia era la autoprotección. Empezó a dibujar paisajes deliberadamente absurdos: árboles desgarbados, casas torcidas, líneas puntiagudas con dientes. Cuando Camila los vio, se burló:
—¿Eso es un árbol?
Tomás, por dentro, sonrió con una tristeza sombría. La burla no dolía si el dibujo ya estaba muerto. A veces, esconderse era la única forma de seguir.
En las reuniones familiares, Tomás se convirtió en un observador silencioso. Veía a Camila mostrar dibujos que él había empezado, “mejorados” por ella con colores brillantes y formas felices, recibiendo los elogios. Su arte ya no era suyo. Sintió sus manos temblar mientras guardaba todos los lápices y cuadernos en una caja de cartón, un ataúd para su talento.
Una tarde, su abuela lo encontró solo. Tomás, por primera vez, se quebró.
—No quiero dibujar más. Porque siempre lo pintan encima.
El abrazo de su abuela fue un refugio tibio. Alguien, por fin, escuchó.
Mientras Tomás sanaba, Camila buscaba. El jardín se sentía vacío. Sin su público, sin su víctima, el juego había perdido su sal. Se sentó a dibujar ella misma. Intentó emular la belleza inquietante que Tomás creaba sin esfuerzo, pero sus trazos eran rígidos, burdos, sacados de la ausencia real de la práctica sin alma. Miró el dibujo, el rostro fruncido. Lo rompió. Sin Tomás, el juego no tenía sentido.
Días después, mientras reorganizaba la caja, Tomás encontró una hoja vieja que había olvidado guardar: su dibujo del sol apagado, milagrosamente intacto. Lo observó largo rato, sintiendo el calor de su propio talento. Tomó un lápiz y comenzó a dibujar sobre él, sin miedo. Añadió una textura de sombras nuevas, fuertes, que la Camila de antes no se atrevería a cruzar.
Aprendió a dibujar en público de nuevo, pero con una barrera emocional invisible. Camila se acercó una vez. Él, absorto en un nuevo mundo que ella no conocía, la ignoró.
Gracias por llegar hasta el final de este relato. Si te tocó alguna fibra, si alguna vez sentiste que tu expresión fue silenciada “por tu bien”, este cuento es también para ti. Agradezco profundamente a quienes leen, comentan, comparten y votan con el corazón. Cada gesto de apoyo es una luz que ayuda a que estas historias no se queden en la sombra. Te invito a dejar tu voto si este texto resonó contigo, a compartirlo si crees que puede acompañar a alguien más, y a comentar si alguna parte te hizo pensar, recordar o sentir. Porque no todo gesto bonito es bondad. A veces, el abuso se disfraza de color, de sonrisa, de mejora. Y por eso, es vital aprender a defender lo que somos, incluso si parece feo, torcido o triste. Nuestra oscuridad también merece respeto. No dejes que otros te borren, ni siquiera con gestos hermosos.
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English version, translated with Google Translate.
Wednesday short story
The Joy of Censorship
Tomás drew in the garden, as if the world couldn't understand him without words; his drawings were windows onto a dark place, with twisted trees of unnatural shapes. The graphite glided with the smoothness of a sigh across the cheap paper, his face focused. And just then, the sensation: the back of his neck prickled. He felt a pair of eyes fixed on him. Camila watched him from the living room, half-hidden behind the curtain, a patient shadow that made no sound.
Camila approached with that harmless smile that fooled all adults. Tomás had just finished a landscape of misshapen hills, crowned by a dull sun that seemed about to vanish. Before he could react, the pencil was snatched away. With a quick, clumsy gesture, Camila drew colorful flowers, smiling butterflies, and a radiant sun directly above the highest hill, erasing the gloom. Tomás looked at her, the horror of the desecration silencing any scream.
“I just made it prettier,” Camila declared, handing the pencil back with a pat on the head.
She ran to show her parents the evidence: the sheet of paper crumpled with frustration. They smiled with that blind indulgence.
“How creative, Camila!” her mother said.
“But she ruined my drawing!” Tomás protested.
His aunt (Camila’s mother) stroked his head, a heavy hand that forced him to lower his gaze.
“Tomás, don’t exaggerate, it just made her happy.”
The adult didn’t see the monster, only the mischief. Tomás felt the chill of injustice; it wasn’t just a drawing, it was a part of him crossed out. The blame always fell on the one who felt.
Tomás withdrew. His art was no longer an offering, but a secret. He drew under the bed, in the dark, with a flashlight that cast trembling shadows.
“Don’t you draw anymore?” Camila asked one day. Tomás, lying, replied:
“I don’t feel like it.”
She shrugged and left. The new strategy was self-protection. He began to draw deliberately absurd landscapes: lanky trees, crooked houses, jagged, pointed lines. When Camila saw them, she mocked:
“Is that a tree?”
Tomás, inwardly, smiled with a somber sadness. The mockery didn’t hurt if the drawing was already dead. Sometimes, hiding was the only way to go on.
At family gatherings, Tomás became a silent observer. He watched Camila show off drawings he had started, “improved” by her with bright colors and cheerful shapes, receiving the praise. His art was no longer his. He felt his hands tremble as he packed all the pencils and notebooks into a cardboard box, a coffin for his talent.
One afternoon, his grandmother found him alone. Tomás, for the first time, broke down.
“I don’t want to draw anymore. Because they always paint over it.”
His grandmother’s embrace was a warm refuge. Someone, at last, listened.
While Tomás healed, Camila searched. The garden felt empty. Without its audience, without its victim, the game had lost its spice. She sat down to draw herself. She tried to emulate the unsettling beauty that Tomás created effortlessly, but her strokes were rigid, crude, born of the very absence of soulless practice. She looked at the drawing, her face furrowed. She tore it up. Without Tomás, the game had no meaning.
Days later, while reorganizing the box, Tomás found an old sheet of paper he had forgotten to put away: his drawing of the extinguished sun, miraculously intact. He stared at it for a long time, feeling the warmth of his own talent. He picked up a pencil and began to draw over it, without fear. He added a texture of new, strong shadows, ones that the old Camila wouldn’t have dared to cross.
He learned to draw in public again, but with an invisible emotional barrier. Camila approached him once. He, absorbed in a new world she didn't know, ignored her.
Thank you for reading to the end of this story. If it resonated with you, if you've ever felt your voice was silenced "for your own good," this story is also for you.
I am deeply grateful to those who read, comment, share, and vote with their hearts. Every gesture of support is a light that helps these stories not remain in the shadows.
I invite you to vote if this text resonated with you, to share it if you think it might help someone else, and to comment if any part made you think, remember, or feel.
Because not every kind gesture is genuine kindness. Sometimes, abuse disguises itself as color, a smile, or improvement. And that's why it's vital to learn to defend who we are, even if it seems ugly, twisted, or sad. Our darkness also deserves respect.
Don't let others erase you, not even with beautiful gestures.
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