Aquella natural cloaca donde la sangre inútil
cubría peldaños y palafitos sin esperanzas
Aquel puerto de concreto donde las chicharras
no penetraban
Aquella mentira de líneas y curvas que se tragó la tierra
Aquel istmo de hormigas que se desplaza con el agua
Aquel túnel inmenso hizo crujir los huesos de un necio
que se alejó del paraíso buscando juguetes que colgaran
de las montañas.
No vio estrellas en su jardín
Era su piel confundida por otras carnes con cicatrices
que ocultaba el sudor brillante del horizonte.
Hacia allá corrió sin oficio ni qué presumir
Se devuelve con los intestinos mutilados y los nervios desahuciados
pero es deseo que sus pupilas clausuran.
Se cerró la puerta de su hogar
No reinventó su crepúsculo
nunca lo miró
Su cadáver recoge la piedad en cada ventana
en cada gota y en cada mosca frente al veneno
Su fragancia aún hace eco en las fosas de la gente apresurada.
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