Como hoja que se lleva el viento
Aquellas calles apenas iluminadas y solas son trajinadas diariamente por el hombre que mete sus manos en un abrigo viejo tratando de buscar calor. Camina lento no solo por la edad, también por los huesos flacos que se entumecen con el clima. Por momentos, se detiene, pega una mano a la pared, respira, toma aliento, y continúa. Cada día el camino de regreso a casa se le hace más largo.
Nunca ha perdido un día de trabajo, pero eso a nadie le importa. Nunca le han dado un ascenso ni un bono, ni un mínimo reconocimiento. Sin embargo, el hombre sigue haciendo su trabajo, incluso bajo situaciones adversas y extremas como aquella. Camina los 7 días de la semana del trabajo a casa y viceversa. Su cuerpo es una sombra gris que deambula arrastrando vestigios de acumulada tristeza.
El hombre llega a su casa sola y como siempre, nadie lo espera. Hace lo que hace diariamente: abre y cierra puertas. Va a la habitación y se sienta sobre la cama, allí muy cansado, mira el reloj, cierra los ojos y se acuesta. Al día siguiente, puntual, la alarma suena. Pero el hombre se ha quedado dormido y más nunca se despierta. Sueña que es una hoja seca que por los cielos en un vuelo infinito, vuela, vuela. Irónicamente, aquella mañana, frente al edificio una cola de gente, por primera vez, lo esperan.
Qué gran ironía. En realidad, lo que aquí pienso que nos propones, es una reflexión sobre el sentido de la vida. O lo que es peor, el sentido que cada uno hace de su vida. Es triste y a la vez duro pensar que sólo venimos al mundo con la única misión de trabajar, permaneciendo toda la vida esclavizados a un reloj. Por eso y por mucho más, hablaba aquél gran hermeneuta rumano, Mircea Eliade, de 'recuperar el Tiempo'. El Tiempo real, ese que no se mide más que en instantes de eternidad y que no se deja marcar el paso por las soberbias agujas de un miserable reloj. Un fuerte abrazo
Creo, como hemos dicho antes, la vida es demasiado corta para ponerle corazón a las cosas que no lo tienen. Tan efímeros somos que algunos ni dejan huellas. Te abrazo fuerte, @juancar347
La pesadumbre que puede llegar a alcanzar la soledad y la ausencia de porvenir está muy bien tratada en tu relato. Saludos, @nancybriti.
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La soledad es a veces la única compañera constante y fiel. Abrazos para ti y gracias por el apoyo
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