A process of dismantling, a return from a Milan where 'concrete changes children' to a Rimini of beaches, dance halls, tourists in June, cinemas, council houses and memories.
From June to November, five months to regain density: live as much life as possible in the shortest possible time. What remains.
Sandro returns to be a father to his father, Nando, and returns to a dimension that, deprived of women, has lost its bearings and seems to be wandering adrift. He returns, summoned to play one last game, beyond those that for years have been the background to his everyday life made up of green carpets, apartments of strangers, bluffs and cards that take away the feeling and demolish every plan for the future.
This time the future has only one possible outcome, already written, a diagnosis, for the father, which leaves no room for misunderstanding. It is almost a luxury, a privilege, this long goodbye between Sandro and Nando. The disappearance process becomes a backward rereading of the events that took place, from childhood, to youth, to the discovery of the 'talent' for gambling, to work in Milan and then to return. Sandro's, who, to say it in Caproni's words, sounds like 'a journey that is all about staying where it never was'.
Having everything and, therefore, losing everything.
In the empty closet house, clutch a recommendation in a fist and find that, like a turtle, the house has always been there, behind your back. The genetic and moral inheritance of a father who lives inside a child, albeit different from the father, like every child from his own. Yet something remains. An echo, a trace, a sign, a reminder. And that little is enough to decide to stay for once. The first and perhaps the last.
Having it all is an undressing novel. Marco Missiroli returns a narration of pain and a reworking of detachment, naked, true, bitter and decidedly intimate. The dismantling, which acts as an undercurrent to the whole story, also reverberates in the stylistic approach of the story. Missiroli renounces filters and trappings and, as in a brainstorming, supports the emotional impulses, going back and forth in time and in the process of recovering the memory of the facts, up to the present. The reader, therefore, listening and involved in such a profound sharing, cannot limit himself to observing but takes part in this process which is a going down, to the end, where he can find the push to go back up. From pain, fear, lack of courage, shortcomings, absences.
Losing everything, to (re) have everything. To recover.
ITA
Un processo di smantellamento, un ritorno da una Milano dove ‘il cemento cambia i figli’ ad una Rimini di spiagge, balere, di turisti a giugno, di cinema, di case popolari e di ricordi.
Da giugno a novembre, cinque mesi per recuperare la densità: vivere più vita possibile nel minor tempo possibile. Quello che rimane.
Sandro torna a far da padre al padre, Nando, e torna in una dimensione che, privata delle donne, ha perso l’orientamento e sembra vagare alla deriva. Torna, richiamato a giocare un’ultima partita, oltre quelle che da anni ormai fanno da sfondo alla sua quotidianità fatta di tappeti verdi, appartamenti di sconosciuti, bluff e carte che tolgono il sentimento e demoliscono ogni piano per il futuro.
Questa volta il futuro ha un solo esito possibile, già scritto, una diagnosi, per il padre, che non lascia spazio a fraintendimenti. È quasi un lusso, un privilegio, questo lungo addio tra Sandro e Nando. Il processo di scomparsa diventa una rilettura a ritroso dei fatti accaduti, dall’infanzia, alla giovinezza, alla scoperta del ‘talento’ per l’azzardo, al lavoro a Milano e poi il ritorno. Quello di Sandro, che, a dirlo con le parole di Caproni, suona come ‘un viaggiare che è tutto un restare dove non fu mai’.
Avere tutto e, per questo, perdere tutto.
Nella casa degli armadi vuoti, stringere una raccomandazione in un pugno e scoprire che, come una tartaruga, la casa è sempre stata lì, dietro le spalle. L’eredità genetica e morale di un padre che vive dentro un figlio, se pur diverso dal padre, come ogni figlio dal proprio. Eppure qualcosa rimane. Un’eco, una traccia, un segno, un richiamo. E quel poco basta, per decidere di restare, per una volta. La prima e forse l’ultima.
Avere tutto è un romanzo di svestizione. Marco Missiroli restituisce una narrazione del dolore e una rielaborazione del distacco, nude, vere, amare e decisamente intime. Lo smantellamento, che fa da sottotraccia a tutta la vicenda, si riverbera anche nell’approccio stilistico del racconto. Missiroli rinuncia a filtri e orpelli e, come in un brainstorming, asseconda gli impulsi emotivi, andando avanti e indietro nel tempo e nel procedimento di recupero della memoria dei fatti, sino al presente. Il lettore, pertanto, in ascolto e coinvolto da una condivisone così profonda, non può limitarsi a osservare ma prende parte a questo processo che è un andare giù, fino in fondo, dove poter trovare la spinta per risalire. Dal dolore, dalla paura, dal poco coraggio, dalle mancanze, dalle assenze.
Perdere tutto, per (ri)avere tutto. Per riaversi.
Bello! Non so se va contro qualche regola, ma credo che una immagine della copertina e qualche dato sul libro potrebbe essere utile oltre che accattivante.
Più che altro se qualcuno si trova interessato.
!PGM
!LOL
Mi piace quando dici vivi il più a lungo possibile, quello che resta, mi fa pensare al 2020, un anno molto difficile, il virus ci ha insegnato a vivere un giorno alla volta, valorizzare la libertà, e sapere che la morte è imminente
Sembre belle queste tue recensioni!
!LUV
!PIZZA
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Sounds like an absolutely beautiful and cathartic experience from a reader's point of view. I guess we're always being dismantled to be rebuilt in new ways.
@tipu curate
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