Aunque estaba un poco escondido en la biblioteca y no era propiamente un libro, quizá por eso le llamó la atención, y lo tomó. La adolescente citadina estaba pasando las vacaciones en la casa de un tío que vivía en la provincia, en una casa de campo donde no había mucho que hacer. Estaba escrito a máquina, no era un libro impreso, en la portada, en letras doradas, estaba el título “Fragmentos” y el nombre de su abuelo. No sabía que su abuelo, que había sido abogado, también escribía.
Querido abuelo, no sabía que escribías, que sentías esas cosas que ahora yo siento, esas ganas de robarle al instante su otra posibilidad. Ese querer transcribir la transparencia de lo que nos abandona y sin embargo permanece en nosotros; ese anhelo inútil de dibujar en un mundo, que sólo existe en la imaginación, lo que pudo ser y no fue, lo que a veces echamos de menos y no sabemos dónde está y lo buscamos en las letras de otros o en las letras nuestras por el acaso.
－Papá, encontré en la casa del tío Luis un libro empastado, con letras doradas, que tenía el nombre del abuelo, de tu papá. Pero no estaba impreso, como los libros de la escuela, eran unas hojas escritas a máquina, hablaba de mitos antiguos, de los dioses griegos, hindúes, de dioses distintos al de la Biblia. －Sí, yo tengo una copia, a mi papá le gustaban esas historias antiguas, investigar sobre las religiones. Te lo puedo prestar si quieres. Mi hermano Martín tiene otras cosas que escribió, pero nunca las publicó.
Te dedico estas líneas que inspiraste. Entre los días que las escribí y la fecha de este homenaje, ha transcurrido el tiempo suficiente para que se consolide el aprecio que hice de ti. Cuando con el destello de la razón se entreabrió tu existencia, que tiene matices de flor exquisita, un sabor de ironías llenó de contradicciones tu conducta. Pero has vivido intensamente porque has permanecido en el holocausto plegadas las alas de tus ilusiones, te dejas llevar aún, sin resistencia, en la onda que te atropella y te consume.
A la niña que amaba los libros, que eran sus más fieles amigos, su abuelo había llegado desde otro tiempo para contarle antiguas historias exóticas, para despertarle el anhelo de intentar asir lo inasible, el tiempo que pasa, los muchos mundos que hay en el mundo, los mundos infinitos que la imaginación puede construir. Aunque no había conocido a su abuelo, le pareció que la dedicatoria, de algún modo, había sido escrita para ella, para la mujer que sería. Buscó al abuelo en los álbumes, preguntó por él a su padre, a sus tíos, y aquel libro, que no era libro, fue el inicio de un camino poblado de libros y de página en blanco llamándola.
De pronto fue como una certeza en mí, había encontrado a alguien que también estaba de ese otro lado de las cosas, en alguna parte, en un presente donde también cabían las ausencias, pero de alguna manera la esperanza. Mediaban unos cuarenta años entre aquel presente y el mío, pero por alguna razón se habían encontrado, y dialogaban, entrecruzándose.
Con este relato quiero participar en el concurso Hispaliterario número 34. En él, mitad ficción, mitad verdad, escribo sobre una persona que no conocí, el abuelo paterno, pero que de algún modo me acompañó en mis inicios en el mundo de las letras. Estimado lector, espero que lo hayas disfrutado. Ese libro que no era libro, creo que fue la primera lectura no escolar que me atrapó.
Traducción de Deepl.com Las imágenes que ilustran el relato fueron tomadas de mi álbum personal.
Although it was a bit hidden in the library and was not properly a book, maybe that's why it caught her attention, and she took it. The city teenager was spending her vacation at the home of an uncle who lived in the province, in a country house where there was not much to do. It was typewritten, it was not a printed book, on the cover, in golden letters, was the title "Fragments" and the name of her grandfather. She did not know that her grandfather, who had been a lawyer, also wrote.
Dear grandfather, I did not know that you wrote, that you felt those things that I feel now, that desire to rob the instant of its other possibility. That desire to transcribe the transparency of what abandons us and yet remains in us; that useless yearning to draw in a world that only exists in the imagination, what could have been and was not, what we sometimes miss and do not know where it is and we look for it in the letters of others or in our own letters just in case.
-Dad, I found in Uncle Luis' house a bound book, with golden letters, that had the name of your grandfather, of your father. But it wasn't printed, like the school books, it was a few typewritten pages, it talked about ancient myths, about the Greek and Hindu gods, about gods different from the ones in the Bible. -Yes, I have a copy, my dad liked those ancient stories, researching about religions. I can lend it to you if you want. My brother Martin has other things he wrote, but he never published them.
I dedicate to you these lines that you inspired. Between the days I wrote them and the date of this homage, enough time has passed to consolidate the appreciation I had for you. When with the flash of reason your existence, which has shades of exquisite flower, opened up, a taste of ironies filled your conduct with contradictions. But you have lived intensely because you have remained in the holocaust folded the wings of your illusions, you still let yourself go, without resistance, in the wave that runs over you and consumes you.
To the girl who loved books, who were her most faithful friends, her grandfather had come from another time to tell her ancient exotic stories, to awaken in her the yearning to try to grasp the ungraspable, the passing of time, the many worlds in the world, the infinite worlds that the imagination can build. Although she had never met her grandfather, it seemed to her that the dedication had somehow been written for her, for the woman she would become. She looked for her grandfather in the albums, asked her father and uncles about him, and that book, which was not a book, was the beginning of a path full of books and blank pages calling her.
Suddenly it was like a certainty in me, I had found someone who was also on that other side of things, somewhere, in a present where there was also room for absences, but somehow hope. There were about forty years between that present and mine, but for some reason they had met, and they were in dialogue, intertwining.
With this story I want to participate in the Hispaliterario contest number 34. In it, half fiction, half truth, I write about a person I never knew, my paternal grandfather, but who somehow accompanied me in my beginnings in the world of letters. Dear reader, I hope you enjoyed it. That book that was not a book, I think it was the first non-school reading that caught my attention..
Translated with DeepL.com (free version) The images illustrating the story were taken from my personal album.
Thank you @melinda010100 🙂👍
Me ha gustado mucho el relato, el ritmo, pausado, el uso del tiempo, del pasado y el presente. Los mensajes enviados a un remitente que todavía no está, pero que lo recogerá. Poco más puedo decir. Un saludo muy grande @beaescribe
Muchísimas gracias por tu lectura y comentario @enraizar Mi texto es un texto breve en el que trato de exponer, ese vínculo con el abuelo, a través de la escritura, a pesar de que no pude conocerlo, porque falleció de cáncer 10 años antes de que yo naciera.
Me llamó la atención la idea del viaje de ese vínculo a través del tiempo. Y, aunque ya deja de sorprenderme en Hive, por lo bien escrito que está. Emociona. No me sorprende, porque ya tengo localizados a unos dos o tres escritores y poetas excepcionales en La Colmena.
Un abrazo @beaescribe
Que hermosa historia, la heredera de un legado💕
Así es @septymahija Aunque no conocí a mi abuelo, cada vez que releo sus escritos me conecto con él, con su legado. ❤️
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Gracias por el apoyo, amigos de @es-literatos
¡Qué lindo relato mi querida Beatriz. Sabes que yo tampoco tuve la fortuna de conocer personalmente a mi abuelo, y cuando conocí su pasado e historia, recibí igual sorpresa. Era escritor, calígrafo y columnista del diario El Impulso de Barquisimeto. Sentí que leía mi historia. Gracias por esta coincidencia de vida. Mucho éxito en el concurso amiga @beaescribe.🌹🍀🌹
Qué lindo, mi querida @numa26 Qué feliz coincidencia que tú también hayas tenido un abuelo que escribía. Un abrazo. 🙂😘✍️🌹
@tipu curate 2
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Fabuloso encuentro con el abuelo, estimada, @beaescribe
Extraordinarias fotografías y la expresión surrealista del abuelo.
Gracias por tu lectura y comentario estimado @hiramdo