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Hoy tengo la sensación de que yo y mi cuerpo somos dos seres distintos, que él anda preocupado por la cuentas, la comida y que presenta un miedo que le es muy propio. Le cuesta dormir porque piensa mucho y se preocupa mucho, la gente parece preocuparse porque mi cuerpo se preocupa, tratan de asfixiar el síntoma con elegantes frases como “siéntete bien” o “por qué no tomas un tecito”, pero anular un síntoma no elimina la causa, crea una máscara, la máscaras nos separan de nosotros.
A veces está mirando los árboles y trato de no hablar para que se escuche a si mismo, pero recita un poema de Miyó Vestrini y sube sus rodillas hasta tocarlas con la frente, le digo que hagamos toronjil con leche, pero él no me mira y toma la olla y la posa sobre la estufa eléctrica, busca el café y al colarlo lo revuelve con abundante azúcar. Pienso que debe detenerse para poder recuperarse, pero no se lo digo.
Hace tiempo que no duerme bien, pero sueña, cuando se despierta en medio de la noche parece que él y yo somos el mismo y abrazamos a la muchacha de al lado, de las cosas que queremos todas coinciden con ella. A mi cuerpo se le queman los parpados, se los frota con el índice pintando la noche en ellos, cuando la ira cruza su pecho se le cierra y se olvida un poco de sí mismo, yace en espasmos que acaban en el vacío.
No somos parte de un ser aunque este ser sea el resultado de nuestra unión, mi cuerpo es una unidad total que coexiste conmigo, sin embargo somos ajenos y distantes en el lenguaje. Mientras él adelgaza yo me muestro imperturbable, tengo la respiración del mar y cuando abro las manos se deshacen en mariposas, tengo suficiente tiempo para vivir como para ser, puedo comerme un barco y quebrar un diamante con mis manos, puedo recitar un poema y hacer hablar a los muertos sin romper el tabú de la resurrección.
He mirado el cielo por más de diez mil días sin dejar de maravillarme, ayer vi la muerte y su pupila blanca era tan clara que me atravesaba, me volvía azul, flotaba sobre las nubes para caer sobre las rocas también azules. Yo no tengo historia, comparto la historia de él, y me basta porque su historia está llena de risas y lágrimas, una vez quiso cruzar y abrazó a la noche en el fondo de una presa, pero la sangre se lo arrebato a la noche.
Siempre hay un tercero que nos mira y al que no podemos ver. Hace símbolos que caen hechas semillas de Apamates y tiene un reloj con tres esferas; una para el Sol, una para la luna y una para las estrellas, mi cuerpo sabe de mí y sospecha de él. Nuestra conciencia de su existencia aguarda en los linderos del tiempo, más allá de la noche donde la luz se deforma y espacio es ocupado por una ausencia que atrae todo.
Cuando llegué la noche y me marche a la transparencia el cuerpo se quemará bajo la tierra junto a nuestra historia, yo me iré con el viento en una acrobacia que el silencio identifica como hermana, el otro perdurará más allá del tiempo, el aro azul en su ojo izquierdo borrará de mi lo que haya quedado y depositará mis dientes el río que converge donde todas las memorias se anidan.
Joan Manuel Garcia
Agosto, 2020.
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Today I have the feeling that I and my body are two different beings, that he is worried about the bills, the food and that he has a fear that is very much his own. He has a hard time sleeping because he thinks a lot and worries a lot, people seem to worry because my body worries, they try to suffocate the symptom with elegant phrases like "feel good" or "why don't you have a cup of tea", but canceling a symptom does not eliminate the cause, create a mask, the masks separate us from us.
Sometimes he is looking at the trees and I try not to speak so that he can listen to himself, but he recites a poem by Miyó Vestrini and raises his knees until his forehead touches them, I tell him to make lemon balm with milk, but he does not look at me and takes the pot and puts it on the electric stove, looks for the coffee and when straining it, stirs it with plenty of sugar. I think he should stop so he can recover, but I don't tell him.
He hasn't slept well for a long time, but he dreams, when he wakes up in the middle of the night it seems that he and I are the same and we hug the girl next door, the things we want all coincide with her. My body's eyelids burn, he rubs them with his index finger painting the night on them, when anger crosses his chest it closes and he forgets himself a little, he lies in spasms that end in emptiness.
We are not part of a being although this being is the result of our union, my body is a total unit that coexists with me, however we are alien and distant in language. While he loses weight I am imperturbable, I have the breath of the sea and when I open my hands they dissolve into butterflies, I have enough time to live to be, I can eat a ship and break a diamond with my hands, I can recite a poem and do speak to the dead without breaking the taboo of resurrection.
I have looked at the sky for more than ten thousand days without stopping to marvel, yesterday I saw death and his white pupil was so clear that it pierced me, it turned me blue, it floated on the clouds to fall on the rocks also blue. I don't have a story, I share his story, and it's enough for me because his story is full of laughter and tears, once he wanted to cross and embraced the night at the bottom of a dam, but the blood snatched him from the night.
There is always a third party who looks at us and whom we cannot see. He makes falling symbols made of Apamates seeds and he has a clock with three dials; one for the sun, one for the moon and one for the stars, my body knows about me and suspects him. Our awareness of his existence awaits at the edges of time, beyond the night where light is deformed and space is occupied by an absence that attracts everything.
When the night arrives and I leave for transparency, the body will burn underground along with our history, I will go with the wind in an acrobatic act that silence identifies as a sister, the other will endure beyond time, the blue ring in His left eye will erase what is left of me and my teeth will deposit the river that converges where all memories are nested.
Joan Manuel Garcia
August, 2020.
Este post fue elaborado con ayuda de traductores.
This post was prepared with the help of translators.
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