Hay mañanas que delatan un cambio de luz, una parada de savias y un anuncio de muerte. La madurez de los frutos se vuelve fermento y su azúcar se hace embriagador al relente del amanecer. En esos días se huele geosmina sin lluvia, como un presagio. De ocre se visten los bordes de limbos como anunciando la melancolía de otros colores que pintan ribazos.
Me gusta el plomo del cielo a final de agosto. Esa munición agónica que disparan las nubes, aquí y allá. Los resquicios de los dioses que observa curiosos los haces de luz en las dehesas. Huele el pasto, el poleo y vuelve el disparo del cielo. Bailan los muertos más vivos que nunca esperando micelios en resurrección.
A lo lejos berrea el ciervo. Las golondrinas ya marcharon en puñados de oscuras hoces y las tardes se quedan huérfanas del colores y abejarucos. Vuelve la culebra a su cubil, paciente, reptante, no ausente, no retante. Y el lirón no cesa en su trajín de duras cubiertas que guardan su sustento.
Me gustan estas mañanas y su cambio de luz. Yo también detengo mi savia y fermento y me embriago. Bailo al compás de la luz y el disparo de los dioses esperando micelios. Y me vuelvo más animal, si cabe, pintando sonrisas como quién pinta ribazos en otoño.
Fotos realizadas con el móvil.
