In her bare hand, next to the dove that shares her eternal destiny of bronze flesh born in the noble forges of memory, a red rose stands out, like those other red roses from the stigmata that the bullets opened on her chest, while a couple she hugs herself and I remember, like one of the visionary centuries of Nostradamus, those heartfelt verses, farewell to impossible loves, which, dedicated to the little maiden, to that other sleeping rose, remember her, with the nobility that the irremediable reality of the departure, that his way is the way of love, while my way, like the way of the poet, is the way of death.
En su mano desnuda, junto a la paloma que comparte su destino eterno de carne de bronce nacida en las nobles fraguas del recuerdo, una rosa roja destaca, como aquellas otras rosas rojas de los estigmas que las balas abrieron en su pecho, mientras una pareja se abraza y yo recuerdo, cual una de las visionarias centurias de Nostradamus, aquellos sentidos versos, despedida de amores imposibles, que dedicados a la doncellita, a esa otra rosa durmiente, la recuerdan, con la nobleza que otorga siempre la irremediable realidad de la partida, que su camino es el camino del amor, mientras que mi camino, como el camino del poeta, es el camino de la muerte.
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