Imagen creada por mí en Canva
El mal es vulgar y siempre humano, y duerme en nuestra cama y come en nuestra mesa.
Evil is vulgar and always human, and it sleeps in our bed and eats at our table.
— W. H. Auden
E S P A Ñ O L
EL NÚMERO 7
El número siete es una tortura en mi mundo. Ese símbolo rasgado por dos líneas bestiales, que hacen una forma y la completan. Inverosímil e indicativo, con la forma de un bastón que sostiene el tiempo. Son siete las manías que cargo para pisar los senderos, las flores no me temen pues yo les sirvo y las protejo.
Son siete los sabores que repudio y me hacen retroceder, observando mis manos como un niño temeroso. Son siete los caprichos que ostentaban mis amantes, porque de cada uno de ellos, su plan era robar mi corazón, pero soy tan fugaz como una estrella o una pluma angelical plateada, he roto mis sentimientos y los he puesto en distintos cajones de islas desiertas.
Son siete terrores que plagan el mundo y me visitan, se quedan en mi sala antes de proseguir sus acciones. Reverberan con su presencia los tapices arcaicos y rasgados, convirtiendo susodicho ambiente en una antesala abismal. Son siete las palabras que dejan para mí en cada visita, pues de ellos he sacado el horror de mis entrañas; se pasea como un niño buscando la continuidad de la agonía, quedándose en el patio observando el cielo hasta desaparecer.
Son siete las crueldades que dejaron mis padres en la casa, sus discusiones rimbombantes resuenan, exclaman y amenazan mis odios. Rebotan como pelotas incontrolables e inalcanzables. Se deslizan por las aberturas de las sábanas rasgadas y oblicuas. Aún conservo el vestido viejo de mi madre, aquel con manchas marrones y tela fina similar a la seda. Lo guardo en el baúl donde solía ponerlo ella después de dormir, después de haber pasado la rabia de una vida desgraciada.
Fueron siete las últimas palabras de mi hijo antes de marcharse. Llevaba su rifle en el hombro y la mirada frívola como todo un soldado. Sus ojos ambarinos se clavaron en mis pestañas, pues nunca tuvo el valor de mirarme directamente a las pupilas. Su cabello castaño jugó con la luz solar hasta desaparecer, con una sonrisa retorcida y fingida como último regalo. Fueron siete las veces que visité a mis padres en el bosque, enterrados bajo la escolta de un vetusto árbol milenario. Les cuento de mis días, mis conocimientos y pasiones, de mis traiciones, ocurrencias, pérdidas y tristezas. Un fantasma a mi lado sabía que mi espera era en vano, pues después de la muerte, ellos no me dirigieron la palabra.
Siete son las actividades de cada día, las emociones que contemplo y el aire que se agota hasta reemplazarse por el vapor, y luego toma la forma de quimeras blancas, con cabezas monstruosas y horripilantes. Respiro en lo profundo y me dejo llevar por la omisión, atrapado en mi mente en tierras argentinas y enfáticas.
El número siete es un número espantoso, tortuoso, descarado, insolente, rapaz, desgraciado e inhumano, pues ha estado presente en las terribles cosas de mi vida. Siempre que una voz de la nada aparece para envolverme, evoco las palabras de mi última esposa; la madre de mi hijo y la más insolente. De sus fauces se pronunció el descaro de un terreno ideal, donde la libertad es perecedera lejos de la tiranía del número siete.
FIN
E N G L I S H
NUMBER 7
The number seven is torture in my world. That symbol torn by two bestial lines, which make a shape and complete it. Unlikely and indicative, in the shape of a cane that holds time. Seven are the manias I carry to tread the paths, the flowers do not fear me because I serve and protect them.
Seven are the flavors that I repudiate and make me recoil, watching my hands like a fearful child. Seven are the whims that my lovers flaunted, for from each of them, their plan was to steal my heart, but I am as fleeting as a star or a silver angelic feather, I have broken my feelings and put them in different drawers of deserted islands.
They are seven terrors that plague the world and visit me, they linger in my living room before pursuing their actions. They reverberate with their presence the archaic and torn tapestries, turning the aforementioned environment into an abysmal anteroom. Seven are the words they leave for me on each visit, for from them I have drawn the horror of my entrails; it wanders like a child looking for the continuity of agony, staying in the courtyard watching the sky until it disappears.
Seven are the cruelties my parents left in the house, their bombastic discussions resound, exclaim and threaten my hatreds. They bounce like uncontrollable and unreachable balls. They slip through the openings of the torn and oblique sheets. I still have my mother's old dress, the one with brown stains and fine silk-like fabric. I keep it in the trunk where she used to put it after sleeping, after having gone through the rage of an unhappy life.
Seven were my son's last words before he left. He carried his rifle on his shoulder and looked as frivolous as a soldier. His amber eyes were glued to my eyelashes, for he never had the courage to look directly into my pupils. His brown hair played with the sunlight until it disappeared, with a twisted, feigned smile as his last gift. There were seven times I visited my parents in the forest, buried under the escort of an ancient tree. I told them of my days, my knowledge and passions, of my betrayals, occurrences, losses and sorrows. A ghost by my side knew that my waiting was in vain, for after death, they did not speak to me.
Seven are the activities of each day, the emotions I contemplate and the air that exhausts itself until it is replaced by vapor, and then takes the form of white chimeras, with monstrous and horrifying heads. I take a deep breath and let myself be carried away by the omission, trapped in my mind in Argentine and emphatic lands.
The number seven is a frightening, devious, brazen, insolent, rapacious, wretched and inhuman number, for it has been present in the terrible things of my life. Whenever a voice from nowhere appears to envelop me, I evoke the words of my last wife; the mother of my child and the most insolent. From her maw was uttered the impudence of an ideal land, where freedom is perishable far from the tyranny of the number seven.
THE END
Escrito por @universoperdido. 29 de septiembre del 2022
Written by @universoperdido. September 29, 2022
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Un triste 7 que llevas en tu alma @universoperdido
Me gusta tu post.
Demasiado triste diría yo, pero que bueno que solo es un signo simbólico. Gracias por leerme, amigo.
Highly pleased with your story, but what overwhelms me is that 7 is my favorite number!
Seen from that point of view, it even scares me, but I was born on 7/4/77, it will inevitably follow me until the day I die.
I think there are people who are lucky with certain things, however in this poem this is not the case. Thank you for reading it!
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Hay mucha fatalidad en torno al número siete en este poema. Me gustó la fuerza que le imprimiste a estos versos, un torbellino de emociones se pasean en estas palabras. Excelente trabajo. Fue un gusto leerte otra vez. Saludos.
Es un grito de desesperación por causa de un número que es simbólico e indicativo. Gracias por tu apreciación @ramisey, y que el número siete solo sea tu guía.
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