Le llaman Fish Face. Porque sus ojos, su boca y su espalda eran partes de Aqua. Sin embargo, su madre lo llamaba Poysenberry.
Porque sin importar sus habilidades, seguía siendo una Planta. Y Planta sería siempre. Si sólo su boca fuera seria, o si sus ojos fueran Papi, entonces tal vez estaría en el otro lado de la valla. En la zona de cría. O en la puerta principal, donde los viajeros se detenían para comprar una raza pura para sus búsquedas.
Sin embargo, Poysenberry había permanecido en la puerta trasera, trabajando en las llanuras de la sabana, esforzándose día tras día para recoger preciadas pociones de amor para sus dueños. Y principalmente, eso era todo lo que esperaba que fuese su vida.
El sol calentaba día. Escaldaba el caparazón que el ermitaño tenía en su espalda y hacía que sus ojos de Gero lagrimeasen sin cesar. Pero el espectáculo debía continuar, sin importar el clima, la temperatura o la fatiga. Tan distraído estaba en sus cavilaciones personales, que Poysenberry no se dio cuenta de que de lo que estiraba no era una raíz suelta que sobresalía del suelo, sino la cola de otro Axie. Antes de que pudiera soltar el puerro de su boca, Woodman, su compañero de fatigas, se dio la vuelta y embistió de golpe.
Demasiado sorprendido para moverse, Poysenberry permaneció inmóvil, en la trayectoria directa del puntiagudo cuerno de Woodman. La madera de haya se estrelló con fuerza contra la cara de Poysenberry, haciéndole retroceder y dar vueltas hasta que cayó de espaldas.
"¡Cuidado con tu boca, Fish Face!”
Lentamente, la sombra de Woodman se deslizó sobre el cuerpo de Poysenberry, bloqueando el sol, al tiempo que este miraba fijamente a Poysenberry. Woodman tenía una cicatriz sobre el ojo, cinta adhesiva sobre las orejas y un ceño fruncido que le hacía parecer eternamente enfadado.
“Ha sido un accidente."
“Un accidente más y te pondré en el último puesto, amigo. ¿Lo entiendes?”
“Lo siento. . .”
Woodman resopló y volvió a su zona de recolección, cerca de un tarro de arena roto.
Poysenberry rodó sobre su espalda y se puso en pie sobre sus temblorosas piernas. Se dirigió tambaleándose a un pequeño abanico giratorio en el que normalmente cosechaba, pero por el camino perdió el rumbo y se dirigió al borde de las vallas de madera que marcaba la separación entre las parcelas.
Allí vio a las plantas de raza pura, muchas de las cuales tomaban el sol, mientras que otras se bañaban en una hermosa fuente. Las más duras se entretenían entre sí probando sus mordiscos o golpeando los caparazones de las demás.
(Illustration by @Jeong )
Poysenberry los miraba a través de la valla, preguntándose cómo serían sus vidas sin el trabajo diario a la luz del sol del desierto. Con la energía que tenía almacenada, activó su capullo de rosa, curando el desagradable moratón que le palpitaba cerca de la mejilla. Mientras el capullo aliviaba el dolor, se cruzó accidentalmente con la Planta a la que se refería como Yaki. Tenía unas setas muy bonitas en la espalda, atravesadas por un pequeño pincho, y pequeñas rosas colgando de sus orejas.
Sintiendo su corazón palpitar contra su cuerpo, Poysenberry se sintió aún más incómodo al hacer contacto visual con ella. Entonces ella le hizo un pequeño guiño, haciendo que su corazón se detuviera y haciéndole sonrojar. Sin pensarlo dos veces, sonrió con su gran sonrisa de piraña, sólo para darse cuenta, cuando ella se apartó, de que debía de estar asqueada al ver sus dientes mellados, pensando que no era más que un chucho.
"Idiota", se dijo a sí mismo. "Vegetariano tonto, ¿en qué estás pensando?"
Sacudiendo la cabeza y dándose la vuelta, continuó reprendiéndose a sí mismo por mostrar sus mellados dientes.
“¿De verdad eres tan tonto?" - se dijo - ¿Pensabas que te estaba guiñando el ojo?” Poysenberry encontró un montón de palos en el suelo que revolvió en busca de SLP para extraer.
"Probablemente está drogada con poción de amor, tonto."
Mientras extraía otro frasco de la pila, escuchó una fuerte campana sonando en la cabaña. Completó su última recolección del día y se escabulló, en fila india detrás de las otras plantas, hacia la cabaña en mal estado que era su dormitorio.
De la cabaña principal, situada en la parcela más alejada, salió el propietario de la tierra con sus sacos de arpillera a su lado, listo para reclamar la cosecha del día. Era un individuo alto. Sus brazos eran largos y delgados, y sus pantalones parecían resbalar siempre por su trasero, ya que a menudo se los subía mientras caminaba. Se detuvo cerca de la parcela de la raza pura, comprobando la valla antes de dirigirse a su parcela. El propietario resopló y se limpió la nariz al entrar por la puerta.
Uno a uno, el dueño de la parcela fue recogiendo el botín diario de cada Axie, anotando la cantidad que habían recogido en su cuaderno amarillo. Cuanto más se acercaba el administrador, más empezaba a sudar Poysenberry. Los tiempos se habían vuelto más difíciles últimamente. El SLP era cada vez más difícil de cosechar y su suministro parecía estar perdiendo parte de su impacto en las razas puras. Pero su cuota diaria se había mantenido igual.
Cuando el propietario de la tierra llegó a Ebi, un compañero de planta Axie con cola de langosta, se detuvo y contó la cantidad de SLP recogida para el día. Poysenberry empezó a sudar aún más al ver al jefe calcular las ganancias.
"¿Infractores por tercer día consecutivo?”
Ebi empezó a temblar y emitió un pequeño chillido.
“¿Sabes lo que significa eso?”
Ebi negó con la cabeza. “¡Por favor!" – chilló - “¡Por favor, no!". Las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos.
El dueño de la tierra se puso de pie, la agarró por la cola y la llevó fuera hacia su propia cabaña. El silencio se adueñó de las plantas. Todo se quedó quieto. Nadie habló. Nadie se movió. Entonces escucharon un breve grito que terminó rápidamente.
Poysenberry tragó con fuerza. Por lo que él sabía, cuando las plantas ya no podían cosechar, eran llevadas al interior y convertidas en cualquier comida que sus partes pudieran ofrecer.
Después de un largo e incómodo rato, el dueño de la tierra salió de su cabaña una vez más y se limpió las manos en sus pantalones. “No valía para nada…”. Después se dirigió a su parcela, hasta el siguiente Axie de la fila.
Se agachó y cogió las pequeñas botellas que Poysenberry había recogido durante el día. Mientras las contaba con cuidado, Poysenberry desvió la mirada y se dio cuenta de que un grupo de Plantas de raza pura se burlaba de él desde detrás de la valla de madera cercana a la cabaña destartalada.
Sin decir nada más, el propietario de la tierra pasó a la siguiente planta, poniendo así fin a otro día de trabajo para Poysenberry.
Hubo un momento de silencio por la alfombra vacía en el suelo dentro de su dormitorio esa noche. Algunas plantas pasaban por allí y dejaban una piedra o una hoja extra en la alfombra de Ebi. Incluso los molineros más curtidos, como Woodman, pasaron por allí y presentaron sus respetos.
Cuando las luces empezaron a apagarse y la oscuridad se apoderó de la habitación, todos los Axies fueron a sus camas para pasar la noche y recostaron sus cabezas para descansar. Poysenberry trató de acostarse para no agravar más su moratón. Unos cuantos Axies cercanos habían empezado a susurrar cotilleos, mientras Poysenberry mantenía un ojo abierto y un oído dirigido hacia ellos.
“He oído que han vuelto a atacar la granja acuática en el río."
“¿Quién te lo ha dicho?”
“Me lo ha contado un pajarito.”
Poysenberry levantó la cabeza un poco para ver quién hablaba. La gente de siempre. Specs, Antenna y Poo-head. Ni una sola vez sus cotilleos se habían convertido en algo tangible. En un momento dado, la gran noticia era que las quimeras habían vuelto a la Sabana, esta vez más poderosas y en mayor número. ¿Y en ese tiempo cuántas fueron vistas cerca de la granja? Ni una sola.
Luego, fue que había Místicos marginados que vivían en el bosque, aprovechándose de los viajeros, robando sus pociones de amor y tokens de gobernanza. Bueno, eso cuando no estaban pintando sobre las colas de zanahoria y las conchas de los ermitaños de otros Axies y vendiéndolos como auténticos Místicos para ganar dinero rápido. Por supuesto, se trataba de otra tontería que escucharon de un estúpido pájaro que no paraba de sobrevolar la puerta para visitarlos.
Poniendo los ojos en blanco, Poysenberry volvió la cara.
"Me dijo que hay una salida de las vallas", dijo Poo-head. “Y que me llevaría si estoy dispuesto a pagar”.
"Mentiras…", dijo Specs.
“¿A quién llamas mentiroso?", dijo Poo-head. “Bien, entonces no te lo diré. Puedes plantar tu trasero aquí por el resto de tu vida".
"¿Podéis dejarlo los dos?", dijo Antenna. Estoy intentando escuchar lo que tiene que decir".
El grupo se quedó en silencio. Poo-head y Specs resoplaron el uno al otro.
"¿Cuánto quería sacarte?”
Poo-head se mostró dolorido durante un segundo más.
“¡Vamos, suéltalo!”
“Bien", dijo. “Me dijo que si le pagaba suficiente SLP cada día, me llevaría a la libertad."
“¿Cuánto dinero exactamente?”
“Cinco mil".
Tanto Antenna como Specs se rieron de él.
“Te está estafando!"
“Cinco mil, ¿para qué? ¿Para que pases la valla y te coman las bestias salvajes de ahí fuera?”
“¿Y si no qué?' dijo Poo-head. "¿Seguir moliendo aquí hasta que un día no pueda moler más y acabe en la mesa?"
Poysenberry entornó un ojo hacia el grupo, sintiendo curiosidad por su conversación.
“Eso es un mito", dijo Antenna. “Nos convertimos en trofeos en la casa cuando ya no podemos ser utilizados".
"Eso, o vendidos al menor postor", dijo Specs.
"El único postor".
"He oído que...”.
Antes de que pudieran terminar su conversación, Woodman irrumpió en el grupo y se quejó.
"¿Queréis callaros todos?", dijo. “Algunos queremos dormir".
Se burlaron de él mientras se reunían en un círculo cerrado. A medida que se acercaban unos a otros, el miedo empezó a desaparecer de sus ojos y las sonrisas de suficiencia empezaron a dibujarse en sus rostros.
"¿Y qué vas a hacer tú, viejo vegetativo?", dijo Poo-head. “¿Golpearme con ese cuerno de haya? ¿O dar la vuelta y golpearme con ese montón de madera que tienes en la espalda?”.
"Baja la voz".
Se burlaron de él. "¡Baja la voz!”. Y volvieron a reírse.
Con un gruñido, se alejó y volvió a su cama. El grupo se deshizo y le sacó la lengua.
"Viejo imbécil".
“Apuesto a que es el siguiente para la sala de trofeos”.
"¿O tal vez le hagan una cena de verdad?”.
Se rieron.
"Sí, claro, dudo que sea una buena comida".
"No es que puedan venderlo".
“O tampoco regalarlo”.
Siguieron hablando durante toda la noche. Y poco a poco sus palabras comenzaron a confundirse, y con el tiempo Poysenberry se encontró a sí mismo cayendo en el sueño.
Continuará...