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No sé cómo expresar
con palabras lo que siento
cada vez que me preguntan
por tu extraña persona,
aquella que estuvo toda
una vida ausente sin
preguntarse tan siquiera
por mi bienestar y mi salud.
Valiente fueron mis abuelos
en criarme como hija suya,
demostrando sin proponérselo
que el padre es aquel que cría
más no el que engendra,
mas no el que se esconde
tras las enaguas de la madre
y la tía que sabían tus culpas.
No creo estar más agradecida
a Dios, a Odín, a Buda,
a la divinidad entera
tu ausencia de mala yerba;
solo la divinidad sabrá
qué habrá sido de mí si
hubiese estado en tus manos
llenas de atrocidades,
de las que tu familia está
tan consciente como orgullosa.
Agradecida estoy con la divinidad
de que no llevase ni tu nombre
ni tu apellido malhadado;
la desgracia habría sido mayor
e intolerable sería el dolor
de no tener ningún lugar
en el corazón de nadie.
En lo que a mí concierne
con estas líneas llenas
de indiferencia hacia ti
y hacia tu familia infame,
moriste el día que te escondiste
bajo los calzones de tu tía
y la debilidad de tu madre;
moriste el día que presumiste
con tus amigos que dejaste encinta
a una mujer más del montón.
Pues siempre que me preguntan
por tu miserable persona,
siempre les respondo:
"No lo sé; murió de forma
horrible cuando apenas
en el vientre materno estaba".
No te odio ya;
me cansó el odiarte,
el maldecir tu ausencia
y tu irresponsabilidad.
El único sentimiento
que generas en mí al final,
como hija tuya,
es el de indiferencia.
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