[Esp./Eng.] 𝙀𝙡 𝙥𝙚𝙨𝙤 𝙙𝙚𝙡 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙞𝙤. || 𝙏𝙝𝙚 𝙬𝙚𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙤𝙛 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙚.

in Writing Club • 23 days ago


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𝙀𝙡 𝙥𝙚𝙨𝙤 𝙙𝙚𝙡 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙞𝙤


Lo que observo mĂĄs allĂĄ de la imagen

𝗠𝗮́𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗮 𝗶𝗺𝗮𝗴𝗲𝗻 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲 𝘃𝗲𝗻𝗰𝗶𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗮𝗹𝗰𝗼𝗵𝗼𝗹, 𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗲𝘀 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗺𝗽𝗮 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘁𝗿𝗲𝗴𝘂𝗮 𝗲𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝗴𝘂𝗲𝗿𝗿𝗮 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼𝘀𝗮. 𝗢𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗼 𝗲𝗹 𝗽𝗲𝘀𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗹𝗼𝗺𝗮𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝘂𝗻𝗼𝘀 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘆𝗮 𝗻𝗼 𝗽𝘂𝗱𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗺𝗮́𝘀. 𝗖𝗮𝗱𝗮 𝗹𝛊́𝗻𝗲𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗺𝗲𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗮𝗱𝗲𝗿𝗮 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗮𝗿 𝘂𝗻𝗮 𝗵𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗶𝗼́𝗻, 𝘆𝗮 𝘀𝗲𝗮 𝗹𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮𝗷𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝘀𝗳𝗶𝘅𝗶𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗿𝗼𝗺𝗲𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗮𝗺𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗿𝗼𝗺𝗽𝗶𝗼́ 𝗼 𝗲𝗹 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲 𝘆 𝗮𝗯𝗿𝘂𝗺𝗮𝗱𝗼𝗿 𝗽𝗲𝘀𝗼 𝗱𝗲 𝗲𝘅𝗶𝘀𝘁𝗶𝗿 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝘅𝗶𝗴𝗲 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼. 𝗟𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗻𝗼 𝗲𝘀 𝗹𝗮 𝗽𝗿𝗼𝘁𝗮𝗴𝗼𝗻𝗶𝘀𝘁𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝗮, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗲𝗹 𝗲𝗳𝛊́𝗺𝗲𝗿𝗼 𝗿𝗲𝗳𝘂𝗴𝗶𝗼 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼, 𝘂𝗻 𝗮𝗻𝗲𝘀𝘁𝗲́𝘀𝗶𝗰𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗱𝗼𝗹𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝘃𝗲, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗶𝗻𝘁𝘂𝘆𝗲 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘁𝗲𝗻𝘀𝗶𝗼́𝗻 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗺𝗮𝗻𝗼 𝘆 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗿𝗲𝗻𝗱𝗶𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗽𝗼𝘀𝘁𝘂𝗿𝗮. 𝗘𝘀 𝘂𝗻 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗵𝗮 𝗯𝘂𝘀𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝗲𝗺𝗯𝗿𝗶𝗮𝗴𝘂𝗲𝘇 𝗽𝗼𝗿 𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲𝗿, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗲𝗹 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗹𝗲 𝗼𝗳𝗿𝗲𝗰𝗲; 𝗱𝗶𝘀𝗺𝗶𝗻𝘂𝗶𝗿 𝗲𝗹 𝗿𝘂𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗽𝗿𝗼𝗽𝗶𝗮 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘆 𝗱𝗲𝗹 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗲𝘅𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿, 𝗮𝘂𝗻𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝘂𝗻𝗮𝘀 𝗵𝗼𝗿𝗮𝘀.

Lo que me hace sentir la Imagen

𝗔𝗹 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗮𝗿 𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝗮, 𝘀𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗿𝗼𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮 𝘆 𝗮𝗺𝗮𝗿𝗴𝗮 𝘁𝗿𝗶𝘀𝘁𝗲𝘇𝗮, 𝗻𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗮𝗰𝘁𝗼 𝗲𝗻 𝘀𝛊́, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗿𝗲𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗮: 𝗹𝗮 𝗳𝗿𝗮𝗴𝗶𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗵𝘂𝗺𝗮𝗻𝗮 𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗮 𝘂𝗻 𝗱𝗼𝗹𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗯𝗼𝗿𝗱𝗮. 𝗠𝗲 𝗰𝗼𝗻𝗲𝗰𝘁𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗼𝘁𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝘃𝗲𝗿 𝗮 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲𝗿𝗶𝗱𝗮𝘀 𝗰𝗮𝗺𝗶𝗻𝗮𝗿 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝘀𝗲 𝗺𝗶𝘀𝗺𝗼 𝗯𝗼𝗿𝗱𝗲, 𝗯𝘂𝘀𝗰𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗳𝗼𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗹𝗮 𝘀𝗮𝗹𝗶𝗱𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗲𝗻𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝗻 𝗮 𝘀𝘂 𝗮𝗹𝗿𝗲𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿. 𝗘𝘀 𝗲𝗹 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗷𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝗼́𝗺𝗼 𝗹𝗮 𝘀𝗼𝗰𝗶𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗮 𝗺𝗲𝗻𝘂𝗱𝗼 𝗼𝗳𝗿𝗲𝗰𝗲 𝗲𝗹 𝘃𝗲𝗻𝗲𝗻𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘂𝗻 𝗿𝗲𝗺𝗲𝗱𝗶𝗼 𝗿𝗮́𝗽𝗶𝗱𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗲́𝘀 𝘆 𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗻𝗮, 𝘆 𝗹𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗶𝗴𝗺𝗮𝘁𝗶𝘇𝗮 𝘆 𝗮𝛊́𝘀𝗹𝗮 𝗮 𝗾𝘂𝗶𝗲𝗻 𝘀𝘂𝗰𝘂𝗺𝗯𝗲 𝗮 𝗲́𝗹. 𝗦𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗹𝗮 𝗶𝗻𝗺𝗲𝗻𝘀𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗱𝗲𝗹 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮 𝘆 𝗰𝗮𝗲, 𝘆 𝗲𝗹 𝗲𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝗼𝗺𝘂𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗾𝘂𝗲, 𝗲𝗻 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 𝗱𝗲 𝘁𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿 𝘂𝗻𝗮 𝗺𝗮𝗻𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗮𝗿 "¿𝗲𝗻 𝗾𝘂𝗲́ 𝘁𝗲 𝗽𝘂𝗲𝗱𝗼 𝗮𝘆𝘂𝗱𝗮𝗿?", 𝘀𝗲 𝗮𝗽𝗿𝗲𝘀𝘂𝗿𝗮 𝗮 𝗷𝘂𝘇𝗴𝗮𝗿, 𝗽𝗲𝗿𝗽𝗲𝘁𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗰𝗶𝗰𝗹𝗼 𝗱𝗲 𝗮𝗯𝗮𝗻𝗱𝗼𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘃𝗶𝗲𝗿𝘁𝗲 𝘂𝗻 𝗺𝗮𝗹 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝘃𝗶𝗰𝗶𝗼.

La AnĂŠcdota DetrĂĄs de la imagen

𝗝𝗮𝘃𝗶𝗲𝗿 𝗻𝗼 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝗮𝗯𝗮 𝗰𝘂𝗮́𝗻𝗱𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝗲𝗺𝗽𝗲𝘇𝗮𝗱𝗼 𝗮 𝗵𝗮𝗯𝗹𝗮𝗿𝗹𝗲 𝗮 𝗹𝗮𝘀 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀. 𝗤𝘂𝗶𝘇𝗮́𝘀 𝗳𝘂𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗽𝘂𝗲́𝘀 𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝘂 𝗻𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗮𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗼𝗳𝗶𝗰𝗶𝗻𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗲́𝗹 𝗺𝗶𝘀𝗺𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝗮𝘆𝘂𝗱𝗮𝗱𝗼 𝗮 𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮𝗿. "𝗥𝗲𝗰𝗼𝗿𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹", 𝗹𝗼 𝗹𝗹𝗮𝗺𝗮𝗿𝗼𝗻. 𝗘́𝗹 𝗹𝗼 𝗹𝗹𝗮𝗺𝗼́ 𝘁𝗿𝗮𝗶𝗰𝗶𝗼́𝗻. 𝗘𝗻 𝗰𝗮𝘀𝗮, 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗹𝗮𝗯𝗿𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗲𝘀𝗽𝗼𝘀𝗮, 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗯𝗮́𝗹𝘀𝗮𝗺𝗼, 𝘀𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘃𝗶𝗿𝘁𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗲𝗻 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗳𝗿𝗮𝗰𝗮𝘀𝗼. "¿𝗕𝘂𝘀𝗰𝗮𝘀𝘁𝗲 𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮𝗷𝗼 𝗵𝗼𝘆, 𝗝𝗮𝘃𝗶?", 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗻𝘇𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗮 𝗲́𝗹 𝗹𝗲 𝘀𝗼𝗻𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗹𝗮́𝘀𝘁𝗶𝗺𝗮. 𝗘𝗹 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀 𝗰𝗿𝗲𝗰𝗶𝗼́ 𝗵𝗮𝘀𝘁𝗮 𝘃𝗼𝗹𝘃𝗲𝗿𝘀𝗲 𝘂𝗻 𝗺𝘂𝗿𝗼.


Tomada de la iniciativa, cotesĂ­a de Pixabay

𝗟𝗮 𝗽𝗿𝗶𝗺𝗲𝗿𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗳𝘂𝗲 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗽𝗼𝗱𝗲𝗿 𝗱𝗼𝗿𝗺𝗶𝗿. 𝗨𝗻𝗮 𝗰𝗼𝗽𝗮 𝗱𝗲 𝘄𝗵𝗶𝘀𝗸𝘆 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗮𝗽𝗮𝗴𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗺𝗼𝘁𝗼𝗿 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗰𝗲𝗿𝗲𝗯𝗿𝗼, 𝗾𝘂𝗲 𝗿𝗲𝗽𝗮𝘀𝗮𝗯𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝘆 𝗼𝘁𝗿𝗮 𝘃𝗲𝘇 𝘀𝘂𝘀 𝗲𝗿𝗿𝗼𝗿𝗲𝘀. 𝗙𝘂𝗻𝗰𝗶𝗼𝗻𝗼́. 𝗣𝗼𝗿 𝗽𝗿𝗶𝗺𝗲𝗿𝗮 𝘃𝗲𝘇 𝗲𝗻 𝗺𝗲𝘀𝗲𝘀, 𝗻𝗼 𝘀𝗼𝗻̃𝗼́ 𝗰𝗼𝗻 𝗽𝗹𝗮𝗻𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗲𝗱𝗶𝗳𝗶𝗰𝗶𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗱𝗲𝗿𝗿𝘂𝗺𝗯𝗮𝗯𝗮𝗻. 𝗣𝗿𝗼𝗻𝘁𝗼, 𝗹𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮 𝘀𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘃𝗶𝗿𝘁𝗶𝗼́ 𝗲𝗻 𝘀𝘂 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗶𝗱𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗡𝗼 𝗹𝗼 𝗷𝘂𝘇𝗴𝗮𝗯𝗮. 𝗡𝗼 𝗹𝗲 𝗲𝘅𝗶𝗴𝛊́𝗮 𝗿𝗲𝘀𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗮𝘀. 𝗦𝗼𝗹𝗼 𝗹𝗲 𝗼𝗳𝗿𝗲𝗰𝛊́𝗮 𝘂𝗻 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗼 𝘁𝗶𝗯𝗶𝗼 𝘆 𝗱𝗲𝗻𝘀𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗼 𝗰𝘂𝗯𝗿𝛊́𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘂𝗻𝗮 𝗺𝗮𝗻𝘁𝗮. 𝗦𝘂𝘀 𝗮𝗺𝗶𝗴𝗼𝘀 𝗮𝗹 𝗽𝗿𝗶𝗻𝗰𝗶𝗽𝗶𝗼 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝗿𝗼𝗻 𝗮𝘆𝘂𝗱𝗮𝗿. "𝗘́𝗰𝗵𝗮𝗹𝗲 𝗴𝗮𝗻𝗮𝘀", 𝗹𝗲 𝗱𝗲𝗰𝛊́𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝗽𝗮𝗹𝗺𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗹𝗱𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝘀𝗲𝗻𝘁𝛊́𝗮𝗻 𝗹𝗲𝗷𝗮𝗻𝗮𝘀, 𝗵𝘂𝗲𝗰𝗮𝘀. 𝗟𝘂𝗲𝗴𝗼, 𝗹𝗮𝘀 𝗹𝗹𝗮𝗺𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗰𝗲𝘀𝗮𝗿𝗼𝗻. 𝗦𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘃𝗶𝗿𝘁𝗶𝗼́ 𝗲𝗻 "𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗼𝗯𝗹𝗲𝗺𝗮 𝗱𝗲 𝗝𝗮𝘃𝗶𝗲𝗿", 𝘂𝗻 𝘁𝗲𝗺𝗮 𝗶𝗻𝗰𝗼́𝗺𝗼𝗱𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗿𝗮 𝗺𝗲𝗷𝗼𝗿 𝗲𝘃𝗶𝘁𝗮𝗿.

𝗘𝘀𝘁𝗮 𝗻𝗼𝗰𝗵𝗲, 𝗲𝗹 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗷𝗼 𝗱𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝘀𝗶𝗼𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗺𝗲𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝗯𝗹𝗲 𝗹𝗲 𝗱𝗲𝘃𝗼𝗹𝘃𝗶𝗼́ 𝗹𝗮 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗲𝘅𝘁𝗿𝗮𝗻̃𝗼. 𝗟𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮, 𝗰𝗮𝘀𝗶 𝘃𝗮𝗰𝛊́𝗮, 𝗲𝗿𝗮 𝘀𝘂 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗮𝗻̃𝛊́𝗮. 𝗦𝗲 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗹𝗼𝗺𝗮𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗹𝗮 𝗺𝗮𝗱𝗲𝗿𝗮, 𝗻𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗮𝗹𝗰𝗼𝗵𝗼𝗹, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗮𝗴𝗼𝘁𝗮𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝗼𝘀𝘁𝗲𝗻𝗲𝗿 𝗹𝗮 𝗳𝗮𝗰𝗵𝗮𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗯𝗶𝗲𝗻. 𝗛𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗱𝗼 𝘀𝘂 𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮𝗷𝗼, 𝘀𝘂 𝗽𝗿𝗼𝗽𝗼́𝘀𝗶𝘁𝗼, 𝘆 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗮 𝘀𝘂 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝗶𝗮. 𝗬 𝗻𝗮𝗱𝗶𝗲 𝗹𝗲 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲́. 𝗦𝗼𝗹𝗼 𝗹𝗲 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮𝗻 𝘀𝗲𝗻̃𝗮𝗹𝗮𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮.

𝗘𝗻 𝗲𝘀𝗲 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝗹𝗮𝗿𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗯𝗿𝘂𝗺𝗼𝘀𝗮, 𝗝𝗮𝘃𝗶𝗲𝗿 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗿𝗲𝗻𝗱𝗶𝗼́. 𝗟𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗻𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗲𝗻𝗳𝗲𝗿𝗺𝗲𝗱𝗮𝗱; 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝘀𝛊́𝗻𝘁𝗼𝗺𝗮. 𝗘𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗼 𝗺𝘂𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝗵𝗼𝗴𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲́𝗹 𝗺𝗶𝘀𝗺𝗼 𝘆 𝗹𝗼𝘀 𝗱𝗲𝗺𝗮́𝘀 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗻𝘀𝘁𝗿𝘂𝗶𝗱𝗼. 𝗘𝗹 𝗮𝗹𝗰𝗼𝗵𝗼𝗹 𝗻𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗱𝗲𝗺𝗼𝗻𝗶𝗼; 𝗲𝗹 𝘃𝗲𝗿𝗱𝗮𝗱𝗲𝗿𝗼 𝗱𝗲𝗺𝗼𝗻𝗶𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗱𝗼𝗹𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗻𝗲𝗴𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝘀𝗲𝗿 𝗻𝗼𝗺𝗯𝗿𝗮𝗱𝗼.


La historia de Javier es la de muchos. DetrĂĄs de una adicciĂłn casi siempre hay una herida profunda, un grito de auxilio que no encuentra eco. La verdadera ayuda no consiste en condenar el refugio que alguien ha encontrado, por destructivo que sea, sino en tener el valor de entrar en la tormenta que lo obligĂł a buscarlo. La cura no estĂĄ en quitar la botella, sino en ofrecer una mano y preguntar, con genuina intenciĂłn de escuchar: "ÂżQuĂŠ es lo que tanto te duele, hermano?".




Cómo participar, aún estás a tiempo…
Una imagen vale mĂĄs que mil palabras

Portada de la iniciativa.






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Dedicado a todos aquellos que contribuyen, dĂ­a a dĂ­a, a hacer de este planeta un mundo mejor.










𝙏𝙝𝙚 𝙬𝙚𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙤𝙛 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙚


What I see beyond the image

𝗠𝗼𝗿𝗲 𝘁𝗵𝗮𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗶𝗺𝗮𝗴𝗲 𝗼𝗳 𝗮 𝗺𝗮𝗻 𝗼𝘃𝗲𝗿𝗰𝗼𝗺𝗲 𝗯𝘆 𝗮𝗹𝗰𝗼𝗵𝗼𝗹, 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗶𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗶𝗰𝘁𝘂𝗿𝗲 𝗼𝗳 𝗮 𝘁𝗿𝘂𝗰𝗲 𝗶𝗻 𝗮 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝘁 𝘄𝗮𝗿. 𝗜 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗲 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗲𝗶𝗴𝗵𝘁 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗼𝗿𝗹𝗱 𝗰𝗿𝗮𝘀𝗵𝗶𝗻𝗴 𝗱𝗼𝘄𝗻 𝗼𝗻 𝘀𝗵𝗼𝘂𝗹𝗱𝗲𝗿𝘀 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝗻𝗼 𝗹𝗼𝗻𝗴𝗲𝗿 𝗯𝗲𝗮𝗿 𝗶𝘁. 𝗘𝘃𝗲𝗿𝘆 𝗹𝗶𝗻𝗲 𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗼𝗼𝗱𝗲𝗻 𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲 𝘀𝗲𝗲𝗺𝘀 𝘁𝗼 𝘁𝗲𝗹𝗹 𝗮 𝘀𝘁𝗼𝗿𝘆 𝗼𝗳 𝗽𝗿𝗲𝘀𝘀𝘂𝗿𝗲, 𝘄𝗵𝗲𝘁𝗵𝗲𝗿 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗼𝗳 𝗮 𝘀𝘂𝗳𝗳𝗼𝗰𝗮𝘁𝗶𝗻𝗴 𝗷𝗼𝗯, 𝗮 𝗯𝗿𝗼𝗸𝗲𝗻 𝗽𝗿𝗼𝗺𝗶𝘀𝗲 𝗼𝗳 𝗹𝗼𝘃𝗲, 𝗼𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲, 𝗼𝘃𝗲𝗿𝘄𝗵𝗲𝗹𝗺𝗶𝗻𝗴 𝘄𝗲𝗶𝗴𝗵𝘁 𝗼𝗳 𝗲𝘅𝗶𝘀𝘁𝗶𝗻𝗴 𝗶𝗻 𝗮 𝘄𝗼𝗿𝗹𝗱 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗱𝗲𝗺𝗮𝗻𝗱𝘀 𝘁𝗼𝗼 𝗺𝘂𝗰𝗵. 𝗧𝗵𝗲 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲 𝗶𝘀 𝗻𝗼𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗿𝗼𝘁𝗮𝗴𝗼𝗻𝗶𝘀𝘁 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗰𝗲𝗻𝗲, 𝗯𝘂𝘁 𝗿𝗮𝘁𝗵𝗲𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗽𝗵𝗲𝗺𝗲𝗿𝗮𝗹 𝗿𝗲𝗳𝘂𝗴𝗲 𝗳𝗼𝘂𝗻𝗱, 𝗮𝗻 𝗮𝗻𝗲𝘀𝘁𝗵𝗲𝘁𝗶𝗰 𝗳𝗼𝗿 𝗮 𝗽𝗮𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗰𝗮𝗻𝗻𝗼𝘁 𝗯𝗲 𝘀𝗲𝗲𝗻, 𝗯𝘂𝘁 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗶𝘀 𝘀𝗲𝗻𝘀𝗲𝗱 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝘁𝗲𝗻𝘀𝗶𝗼𝗻 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗵𝗮𝗻𝗱 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝘂𝗿𝗿𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗽𝗼𝘀𝘁𝘂𝗿𝗲. 𝗧𝗵𝗶𝘀 𝗶𝘀 𝗮 𝗺𝗮𝗻 𝘄𝗵𝗼 𝗵𝗮𝘀 𝗻𝗼𝘁 𝘀𝗼𝘂𝗴𝗵𝘁 𝗱𝗿𝘂𝗻𝗸𝗲𝗻𝗻𝗲𝘀𝘀 𝗳𝗼𝗿 𝗽𝗹𝗲𝗮𝘀𝘂𝗿𝗲, 𝗯𝘂𝘁 𝗿𝗮𝘁𝗵𝗲𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲 𝗶𝘁 𝗼𝗳𝗳𝗲𝗿𝘀: 𝘁𝗼 𝗱𝗶𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗻𝗼𝗶𝘀𝗲 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗼𝘄𝗻 𝗺𝗶𝗻𝗱 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗼𝘂𝘁𝘀𝗶𝗱𝗲 𝘄𝗼𝗿𝗹𝗱, 𝗲𝘃𝗲𝗻 𝗶𝗳 𝗼𝗻𝗹𝘆 𝗳𝗼𝗿 𝗮 𝗳𝗲𝘄 𝗵𝗼𝘂𝗿𝘀.

What the Image Makes Me Feel

𝗪𝗮𝘁𝗰𝗵𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝘀𝗰𝗲𝗻𝗲, 𝗜 𝗳𝗲𝗲𝗹 𝗮 𝗱𝗲𝗲𝗽 𝗮𝗻𝗱 𝗯𝗶𝘁𝘁𝗲𝗿 𝘀𝗮𝗱𝗻𝗲𝘀𝘀, 𝗻𝗼𝘁 𝗳𝗼𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝗮𝗰𝘁 𝗶𝘁𝘀𝗲𝗹𝗳, 𝗯𝘂𝘁 𝗳𝗼𝗿 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝗶𝘁 𝗿𝗲𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝘀: 𝗵𝘂𝗺𝗮𝗻 𝗳𝗿𝗮𝗴𝗶𝗹𝗶𝘁𝘆 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗮𝗰𝗲 𝗼𝗳 𝗼𝘃𝗲𝗿𝘄𝗵𝗲𝗹𝗺𝗶𝗻𝗴 𝗽𝗮𝗶𝗻. 𝗜𝘁 𝗰𝗼𝗻𝗻𝗲𝗰𝘁𝘀 𝗺𝗲 𝘄𝗶𝘁𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗲𝗹𝗽𝗹𝗲𝘀𝘀𝗻𝗲𝘀𝘀 𝗼𝗳 𝘄𝗮𝘁𝗰𝗵𝗶𝗻𝗴 𝗹𝗼𝘃𝗲𝗱 𝗼𝗻𝗲𝘀 𝘄𝗮𝗹𝗸 𝗮𝗹𝗼𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘀𝗮𝗺𝗲 𝗲𝗱𝗴𝗲, 𝘀𝗲𝗮𝗿𝗰𝗵𝗶𝗻𝗴 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗼𝗺 𝗼𝗳 𝗮 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲 𝗳𝗼𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗮𝘆 𝗼𝘂𝘁 𝘁𝗵𝗲𝘆 𝗰𝗮𝗻'𝘁 𝗳𝗶𝗻𝗱 𝗮𝗿𝗼𝘂𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲𝗺. 𝗜𝘁'𝘀 𝗮 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗼𝗳 𝗵𝗼𝘄 𝘀𝗼𝗰𝗶𝗲𝘁𝘆 𝗼𝗳𝘁𝗲𝗻 𝗼𝗳𝗳𝗲𝗿𝘀 𝗽𝗼𝗶𝘀𝗼𝗻 𝗮𝘀 𝗮 𝗾𝘂𝗶𝗰𝗸 𝗳𝗶𝘅 𝗳𝗼𝗿 𝘀𝘁𝗿𝗲𝘀𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝗴𝗿𝗶𝗲𝗳, 𝘁𝗵𝗲𝗻 𝘀𝘁𝗶𝗴𝗺𝗮𝘁𝗶𝘇𝗲𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝗶𝘀𝗼𝗹𝗮𝘁𝗲𝘀 𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲 𝘄𝗵𝗼 𝘀𝘂𝗰𝗰𝘂𝗺𝗯 𝘁𝗼 𝗶𝘁. 𝗜 𝗳𝗲𝗲𝗹 𝘁𝗵𝗲 𝗶𝗺𝗺𝗲𝗻𝘀𝗲 𝗹𝗼𝗻𝗲𝗹𝗶𝗻𝗲𝘀𝘀 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲 𝘄𝗵𝗼 𝘀𝘁𝗿𝘂𝗴𝗴𝗹𝗲 𝗮𝗻𝗱 𝗳𝗮𝗹𝗹, 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗰𝗵𝗼 𝗼𝗳 𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗺𝘂𝗻𝗶𝘁𝘆 𝘁𝗵𝗮𝘁, 𝗶𝗻𝘀𝘁𝗲𝗮𝗱 𝗼𝗳 𝗿𝗲𝗮𝗰𝗵𝗶𝗻𝗴 𝗼𝘂𝘁 𝘁𝗼 𝗮𝘀𝗸 "𝗛𝗼𝘄 𝗰𝗮𝗻 𝗜 𝗵𝗲𝗹𝗽 𝘆𝗼𝘂?", 𝗿𝘂𝘀𝗵𝗲𝘀 𝘁𝗼 𝗷𝘂𝗱𝗴𝗺𝗲𝗻𝘁, 𝗽𝗲𝗿𝗽𝗲𝘁𝘂𝗮𝘁𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝗰𝘆𝗰𝗹𝗲 𝗼𝗳 𝗮𝗯𝗮𝗻𝗱𝗼𝗻𝗺𝗲𝗻𝘁 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘁𝘂𝗿𝗻𝘀 𝗮 𝗯𝗮𝗱 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝗮𝗻 𝗮𝗱𝗱𝗶𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻.

The Anecdote Behind It All

𝗝𝗮𝘃𝗶𝗲𝗿 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱𝗻'𝘁 𝗿𝗲𝗺𝗲𝗺𝗯𝗲𝗿 𝘄𝗵𝗲𝗻 𝗵𝗲'𝗱 𝘀𝘁𝗮𝗿𝘁𝗲𝗱 𝘁𝗮𝗹𝗸𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲𝘀. 𝗣𝗲𝗿𝗵𝗮𝗽𝘀 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗮𝗳𝘁𝗲𝗿 𝗵𝗶𝘀 𝗻𝗮𝗺𝗲 𝗱𝗶𝘀𝗮𝗽𝗽𝗲𝗮𝗿𝗲𝗱 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗼𝗳𝗳𝗶𝗰𝗲 𝗵𝗲'𝗱 𝗵𝗲𝗹𝗽𝗲𝗱 𝗳𝗼𝘂𝗻𝗱. "𝗦𝘁𝗮𝗳𝗳 𝗰𝘂𝘁𝘀," 𝘁𝗵𝗲𝘆 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲𝗱 𝗶𝘁. 𝗛𝗲 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲𝗱 𝗶𝘁 𝗯𝗲𝘁𝗿𝗮𝘆𝗮𝗹. 𝗔𝘁 𝗵𝗼𝗺𝗲, 𝗵𝗶𝘀 𝘄𝗶𝗳𝗲'𝘀 𝘄𝗼𝗿𝗱𝘀, 𝗼𝗻𝗰𝗲 𝗮 𝗯𝗮𝗹𝗺, 𝗯𝗲𝗰𝗮𝗺𝗲 𝗰𝗿𝗶𝗲𝘀 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗳𝗮𝗶𝗹𝘂𝗿𝗲. "𝗗𝗶𝗱 𝘆𝗼𝘂 𝗹𝗼𝗼𝗸 𝗳𝗼𝗿 𝗮 𝗷𝗼𝗯 𝘁𝗼𝗱𝗮𝘆, 𝗝𝗮𝘃𝗶?" 𝘀𝗵𝗲 𝗮𝘀𝗸𝗲𝗱 𝘄𝗶𝘁𝗵 𝗮 𝗵𝗼𝗽𝗲 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘀𝗼𝘂𝗻𝗱𝗲𝗱 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗽𝗶𝘁𝘆 𝘁𝗼 𝗵𝗶𝗺. 𝗧𝗵𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲 𝗯𝗲𝘁𝘄𝗲𝗲𝗻 𝘁𝗵𝗲𝗺 𝗴𝗿𝗲𝘄 𝘂𝗻𝘁𝗶𝗹 𝗶𝘁 𝗯𝗲𝗰𝗮𝗺𝗲 𝗮 𝘄𝗮𝗹𝗹.


Taken from the initiative, courtesy of Pixabay

𝗧𝗵𝗲 𝗳𝗶𝗿𝘀𝘁 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝗷𝘂𝘀𝘁 𝘀𝗼 𝗵𝗲 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘀𝗹𝗲𝗲𝗽. 𝗔 𝗴𝗹𝗮𝘀𝘀 𝗼𝗳 𝘄𝗵𝗶𝘀𝗸𝗲𝘆 𝘁𝗼 𝘁𝘂𝗿𝗻 𝗼𝗳𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗻𝗴𝗶𝗻𝗲 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗯𝗿𝗮𝗶𝗻, 𝘄𝗵𝗶𝗰𝗵 𝘄𝗮𝘀 𝗿𝗲𝗽𝗹𝗮𝘆𝗶𝗻𝗴 𝗵𝗶𝘀 𝗺𝗶𝘀𝘁𝗮𝗸𝗲𝘀 𝗼𝘃𝗲𝗿 𝗮𝗻𝗱 𝗼𝘃𝗲𝗿 𝗮𝗴𝗮𝗶𝗻. 𝗜𝘁 𝘄𝗼𝗿𝗸𝗲𝗱. 𝗙𝗼𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗶𝗿𝘀𝘁 𝘁𝗶𝗺𝗲 𝗶𝗻 𝗺𝗼𝗻𝘁𝗵𝘀, 𝗵𝗲 𝗱𝗶𝗱𝗻'𝘁 𝗱𝗿𝗲𝗮𝗺 𝗼𝗳 𝗽𝗹𝗮𝗻𝘀 𝗳𝗼𝗿 𝗯𝘂𝗶𝗹𝗱𝗶𝗻𝗴𝘀 𝗰𝗼𝗹𝗹𝗮𝗽𝘀𝗶𝗻𝗴. 𝗦𝗼𝗼𝗻, 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲 𝗯𝗲𝗰𝗮𝗺𝗲 𝗵𝗶𝘀 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗶𝗱𝗮𝗻𝘁. 𝗜𝘁 𝗱𝗶𝗱𝗻'𝘁 𝗷𝘂𝗱𝗴𝗲 𝗵𝗶𝗺. 𝗜𝘁 𝗱𝗶𝗱𝗻'𝘁 𝗱𝗲𝗺𝗮𝗻𝗱 𝗮𝗻𝘀𝘄𝗲𝗿𝘀. 𝗜𝘁 𝗼𝗻𝗹𝘆 𝗼𝗳𝗳𝗲𝗿𝗲𝗱 𝗵𝗶𝗺 𝗮 𝘄𝗮𝗿𝗺, 𝘁𝗵𝗶𝗰𝗸 𝗼𝗯𝗹𝗶𝘃𝗶𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗰𝗼𝘃𝗲𝗿𝗲𝗱 𝗵𝗶𝗺 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗮 𝗯𝗹𝗮𝗻𝗸𝗲𝘁. 𝗛𝗶𝘀 𝗳𝗿𝗶𝗲𝗻𝗱𝘀 𝘁𝗿𝗶𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝗵𝗲𝗹𝗽 𝗮𝘁 𝗳𝗶𝗿𝘀𝘁. “𝗚𝗶𝘃𝗲 𝗶𝘁 𝘆𝗼𝘂𝗿 𝗮𝗹𝗹,” 𝘁𝗵𝗲𝘆 𝘁𝗼𝗹𝗱 𝗵𝗶𝗺, 𝗽𝗮𝘁𝘁𝗶𝗻𝗴 𝗵𝗶𝗺 𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗮𝗰𝗸, 𝘄𝗵𝗶𝗰𝗵 𝗳𝗲𝗹𝘁 𝗱𝗶𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁 𝗮𝗻𝗱 𝗵𝗼𝗹𝗹𝗼𝘄. 𝗧𝗵𝗲𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗰𝗮𝗹𝗹𝘀 𝘀𝘁𝗼𝗽𝗽𝗲𝗱. 𝗜𝘁 𝗯𝗲𝗰𝗮𝗺𝗲 “𝗝𝗮𝘃𝗶𝗲𝗿’𝘀 𝗽𝗿𝗼𝗯𝗹𝗲𝗺,” 𝗮𝗻 𝘂𝗻𝗰𝗼𝗺𝗳𝗼𝗿𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲 𝘁𝗼𝗽𝗶𝗰 𝗯𝗲𝘀𝘁 𝗮𝘃𝗼𝗶𝗱𝗲𝗱.

𝗧𝗼𝗻𝗶𝗴𝗵𝘁, 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝘁𝗲𝗱 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗳𝗮𝗰𝗲 𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗼𝗮𝗸 𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲 𝘀𝘁𝗮𝗿𝗲𝗱 𝗯𝗮𝗰𝗸 𝗮𝘁 𝗵𝗶𝗺 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗮 𝘀𝘁𝗿𝗮𝗻𝗴𝗲𝗿. 𝗧𝗵𝗲 𝗻𝗲𝗮𝗿𝗹𝘆 𝗲𝗺𝗽𝘁𝘆 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝗵𝗶𝘀 𝗼𝗻𝗹𝘆 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗮𝗻𝗶𝗼𝗻. 𝗛𝗲 𝗵𝗮𝗱 𝗰𝗼𝗹𝗹𝗮𝗽𝘀𝗲𝗱 𝗮𝗴𝗮𝗶𝗻𝘀𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗼𝗼𝗱, 𝗻𝗼𝘁 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝘁𝗵𝗲 𝗮𝗹𝗰𝗼𝗵𝗼𝗹, 𝗯𝘂𝘁 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗼𝗳 𝗺𝗮𝗶𝗻𝘁𝗮𝗶𝗻𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗮𝗰𝗮𝗱𝗲 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴 𝘄𝗮𝘀 𝗳𝗶𝗻𝗲. 𝗛𝗲 𝗵𝗮𝗱 𝗹𝗼𝘀𝘁 𝗵𝗶𝘀 𝗷𝗼𝗯, 𝗵𝗶𝘀 𝗽𝘂𝗿𝗽𝗼𝘀𝗲, 𝗮𝗻𝗱 𝗵𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝗹𝗼𝘀𝗶𝗻𝗴 𝗵𝗶𝘀 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝘆. 𝗔𝗻𝗱 𝗻𝗼 𝗼𝗻𝗲 𝗵𝗮𝗱 𝗮𝘀𝗸𝗲𝗱 𝗵𝗶𝗺 𝘄𝗵𝘆. 𝗧𝗵𝗲𝘆 𝗵𝗮𝗱 𝗼𝗻𝗹𝘆 𝗽𝗼𝗶𝗻𝘁𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲.

𝗜𝗻 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝗵𝗮𝘇𝘆 𝗰𝗹𝗮𝗿𝗶𝘁𝘆, 𝗝𝗮𝘃𝗶𝗲𝗿 𝘂𝗻𝗱𝗲𝗿𝘀𝘁𝗼𝗼𝗱. 𝗧𝗵𝗲 𝗯𝗼𝘁𝘁𝗹𝗲 𝘄𝗮𝘀𝗻’𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗶𝗹𝗹𝗻𝗲𝘀𝘀; 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝘆𝗺𝗽𝘁𝗼𝗺. 𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝘁 𝗰𝗿𝘆 𝗼𝗳 𝗮 𝗺𝗮𝗻 𝗱𝗿𝗼𝘄𝗻𝗶𝗻𝗴 𝗶𝗻 𝗮 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗵𝗲 𝗮𝗻𝗱 𝗼𝘁𝗵𝗲𝗿𝘀 𝗵𝗮𝗱 𝗰𝗼𝗻𝘀𝘁𝗿𝘂𝗰𝘁𝗲𝗱. 𝗔𝗹𝗰𝗼𝗵𝗼𝗹 𝘄𝗮𝘀𝗻’𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗲𝗺𝗼𝗻; 𝘁𝗵𝗲 𝘁𝗿𝘂𝗲 𝗱𝗲𝗺𝗼𝗻 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗮𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗿𝗲𝗳𝘂𝘀𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝗯𝗲 𝗻𝗮𝗺𝗲𝗱.


Javier's story is like many others. Behind an addiction there is almost always a deep wound, a cry for help that goes unheard. True help doesn't consist in condemning the refuge someone has found, no matter how destructive, but in having the courage to enter the storm that forced them to seek it. The cure isn't in taking away the bottle, but in offering a hand and asking, with a genuine intention to listen: "What is it that hurts you so much, brother?"




Come ɑnd pɑɾticipɑte becɑuse γou still hɑve, time…
A Pictuɾe Is Woɾth A Thousɑnd Woɾds

Cover of the initiative.





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