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Pavilion C.
𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲 𝗛𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝘀𝗺𝗲𝗹𝗹𝗲𝗱 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗮𝗻 𝗶𝗺𝗽𝗼𝘀𝘀𝗶𝗯𝗹𝗲 𝗺𝗶𝘅 𝗼𝗳 𝗯𝗹𝗲𝗮𝗰𝗵 𝗮𝗻𝗱 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗮𝗶𝗿. 𝗙𝗼𝗿 𝗗𝗿. 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗧𝗵𝗼𝗿𝗻𝗲, 𝗳𝗿𝗲𝘀𝗵 𝗼𝘂𝘁 𝗼𝗳 𝗿𝗲𝘀𝗶𝗱𝗲𝗻𝗰𝘆 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗿𝘂𝘀𝘁 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗽𝗶𝗰𝗲𝗻𝘁𝗲𝗿 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝟮𝟬𝟮𝟬 𝗖𝗢𝗩𝗜𝗗-𝟭𝟵 𝘄𝗮𝘃𝗲, 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗰𝗲𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗻𝗲𝘄 𝗹𝗶𝗳𝗲. 𝗗𝗮𝘆𝘀 𝗺𝗲𝗹𝘁𝗲𝗱 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝗮 𝗿𝗲𝗹𝗲𝗻𝘁𝗹𝗲𝘀𝘀 𝗱𝗿𝗼𝗻𝗲 𝗼𝗳 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝘁𝗼𝗿𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝗺𝗼𝗻𝗶𝘁𝗼𝗿 𝗮𝗹𝗮𝗿𝗺𝘀, 𝗮𝗻 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗶𝗻𝗴 𝘀𝘆𝗺𝗽𝗵𝗼𝗻𝘆 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗳𝗼𝗹𝗹𝗼𝘄𝗲𝗱 𝗵𝗶𝗺 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝗵𝗶𝘀 𝗯𝗿𝗶𝗲𝗳, 𝗿𝗲𝘀𝘁𝗹𝗲𝘀𝘀 𝗱𝗿𝗲𝗮𝗺𝘀. 𝗧𝗵𝗲 𝗲𝗻𝘁𝗶𝗿𝗲 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝘄𝗮𝘀 𝗮 𝗯𝗮𝘁𝘁𝗹𝗲𝗳𝗶𝗲𝗹𝗱, 𝗮𝗻𝗱 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆 𝗼𝗰𝗰𝘂𝗽𝗶𝗲𝗱 𝗯𝗲𝗱 𝗮 𝘄𝗮𝗿𝗳𝗿𝗼𝗻𝘁.
𝗢𝗻𝗲 𝗮𝗳𝘁𝗲𝗿𝗻𝗼𝗼𝗻, 𝗱𝘂𝗿𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝘀𝘁𝗮𝗳𝗳 𝗺𝗲𝗲𝘁𝗶𝗻𝗴, 𝗳𝗮𝗰𝗲𝘀 𝗹𝗶𝗻𝗲𝗱 𝘄𝗶𝘁𝗵 𝗺𝗮𝘀𝗸𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗶𝗼𝗻, 𝗮𝗻 𝗮𝗱𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝘁𝗿𝗮𝘁𝗼𝗿 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗶𝗼𝗻𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗹𝗮𝗰𝗸 𝗼𝗳 𝘀𝗽𝗮𝗰𝗲. “𝗪𝗲’𝗿𝗲 𝗮𝘁 𝟮𝟬𝟬 𝗽𝗲𝗿𝗰𝗲𝗻𝘁 𝗰𝗮𝗽𝗮𝗰𝗶𝘁𝘆. 𝗪𝗲 𝗻𝗲𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗻𝘀𝗶𝗱𝗲𝗿 𝗮𝗹𝗹 𝗼𝗽𝘁𝗶𝗼𝗻𝘀,” 𝗵𝗲 𝘀𝗮𝗶𝗱, 𝘀𝗹𝗶𝗱𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝗳𝗶𝗻𝗴𝗲𝗿 𝗼𝘃𝗲𝗿 𝗮𝗻 𝗼𝗹𝗱 𝗳𝗹𝗼𝗼𝗿 𝗽𝗹𝗮𝗻 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝘂𝗶𝗹𝗱𝗶𝗻𝗴. 𝗛𝗶𝘀 𝗳𝗶𝗻𝗴𝗲𝗿 𝘀𝘁𝗼𝗽𝗽𝗲𝗱 𝗼𝗻 𝗮 𝘀𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗺𝗮𝗿𝗸𝗲𝗱 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝘆 “𝗪𝗲𝘀𝘁 𝗔𝗻𝗻𝗲𝘅.”
FREEPIK
𝗟𝗮𝘁𝗲𝗿, 𝘀𝗲𝗲𝗸𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲, 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝘄𝗮𝗹𝗸𝗲𝗱 𝗱𝗼𝘄𝗻 𝗮 𝗯𝗮𝘀𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗶𝗱𝗼𝗿 𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗱𝗻’𝘁 𝗲𝘅𝗽𝗹𝗼𝗿𝗲𝗱 𝗯𝗲𝗳𝗼𝗿𝗲. 𝗧𝗵𝗲 𝗻𝗼𝗶𝘀𝗲 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗜𝗖𝗨 𝗳𝗮𝗱𝗲𝗱, 𝗿𝗲𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲𝗱 𝗯𝘆 𝘁𝗵𝗲 𝗹𝗼𝗻𝗲𝗹𝘆 𝗵𝘂𝗺 𝗼𝗳 𝗮 𝗳𝗹𝘂𝗼𝗿𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝘁 𝗹𝗶𝗴𝗵𝘁. 𝗔𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗻𝗱 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗹𝗹𝘄𝗮𝘆 𝘄𝗮𝘀 𝗮 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲 𝘄𝗼𝗼𝗱𝗲𝗻 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝗹𝗮𝗰𝗸𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝘂𝗻𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗺𝗲𝘁𝗮𝗹𝗹𝗶𝗰 𝘀𝗵𝗲𝗲𝗻 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗼𝘁𝗵𝗲𝗿𝘀. 𝗧𝗵𝗲 𝗮𝗶𝗿 𝗮𝗿𝗼𝘂𝗻𝗱 𝗵𝗶𝗺 𝗳𝗲𝗹𝘁 𝘀𝘁𝗮𝗴𝗻𝗮𝗻𝘁, 𝗰𝗼𝗹𝗱. 𝗛𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝗮𝗯𝗼𝘂𝘁 𝘁𝗼 𝘁𝗼𝘂𝗰𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗿𝗮𝘀𝘀 𝗵𝗮𝗻𝗱𝗹𝗲 𝘄𝗵𝗲𝗻 𝗮 𝘀𝗼𝗳𝘁 𝗯𝘂𝘁 𝗳𝗶𝗿𝗺 𝘃𝗼𝗶𝗰𝗲 𝘀𝘁𝗼𝗽𝗽𝗲𝗱 𝗵𝗶𝗺.
𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮, 𝗮 𝗻𝘂𝗿𝘀𝗲 𝘄𝗵𝗼 𝗵𝗮𝗱 𝗯𝗲𝗲𝗻 𝗮𝘁 𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲 𝗳𝗼𝗿𝘁𝘆 𝘆𝗲𝗮𝗿𝘀, 𝘄𝗵𝗼𝘀𝗲 𝗲𝘆𝗲𝘀 𝗵𝗮𝗱 𝘀𝗲𝗲𝗻 𝗺𝗼𝗿𝗲 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗰𝗮𝗹 𝗵𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝘆 𝘁𝗵𝗮𝗻 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝗿𝗲𝗮𝗱 𝗶𝗻 𝗮 𝗹𝗶𝗳𝗲𝘁𝗶𝗺𝗲. 𝗧𝗵𝗲 𝗻𝘂𝗿𝘀𝗲𝘀 𝘄𝗮𝗿𝗻𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗻𝗲𝘄 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗻𝗲𝘃𝗲𝗿 𝘁𝗼 𝗴𝗼 𝗻𝗲𝗮𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗻𝗱 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗹𝗹𝘄𝗮𝘆; 𝗶𝘁 𝗹𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗹𝗼𝘀𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱, 𝘄𝗵𝗲𝗿𝗲 𝗻𝗼 𝗼𝗻𝗲 𝗵𝗮𝗱 𝘀𝗲𝘁 𝗳𝗼𝗼𝘁 𝗶𝗻 𝗳𝗶𝗳𝘁𝘆 𝘆𝗲𝗮𝗿𝘀. 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝗺𝗮𝗱𝗲 𝗶𝘁 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹.
“𝗗𝗼𝗻’𝘁 𝗴𝗼 𝘁𝗵𝗲𝗿𝗲, 𝗗𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿,” 𝘀𝗵𝗲 𝘀𝗮𝗶𝗱, 𝗵𝗲𝗿 𝘃𝗼𝗶𝗰𝗲 𝗯𝗮𝗿𝗲𝗹𝘆 𝗮 𝘄𝗵𝗶𝘀𝗽𝗲𝗿. “𝗧𝗵𝗮𝘁’𝘀 𝗣𝗮𝘃𝗶𝗹𝗶𝗼𝗻 𝗖. 𝗧𝗵𝗲 𝗹𝗼𝘀𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱.”
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗳𝗿𝗼𝘄𝗻𝗲𝗱. “𝗪𝗵𝘆 𝗶𝘀 𝗶𝘁 𝗹𝗼𝗰𝗸𝗲𝗱? 𝗪𝗲 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘂𝘀𝗲 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗲𝗱𝘀.”
𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝘀𝗵𝗼𝗼𝗸 𝗵𝗲𝗿 𝗵𝗲𝗮𝗱, 𝗵𝗲𝗿 𝗴𝗮𝘇𝗲 𝗳𝗶𝘅𝗲𝗱 𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝗮𝘀 𝗶𝗳 𝘀𝗵𝗲 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘀𝗲𝗲 𝗿𝗶𝗴𝗵𝘁 𝘁𝗵𝗿𝗼𝘂𝗴𝗵 𝗶𝘁. “𝗜𝘁'𝘀 𝗻𝗼𝘁 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗻𝗼𝘄, 𝗯𝘂𝘁 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝟭𝟵𝟳𝟬𝘀 𝘁𝗵𝗲𝗿𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝗮𝗻 𝗼𝘂𝘁𝗯𝗿𝗲𝗮𝗸 𝗼𝗳 𝗮 𝘁𝗲𝗿𝗿𝗶𝗯𝗹𝗲, 𝘂𝗻𝗸𝗻𝗼𝘄𝗻 𝗳𝗹𝘂. 𝗧𝗵𝗲𝘆 𝗳𝗶𝗹𝗹𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱 𝗶𝗻 𝗮 𝘄𝗲𝗲𝗸. 𝗧𝗵𝗲𝗿𝗲 𝘄𝗲𝗿𝗲𝗻'𝘁 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝘁𝗼𝗿𝘀 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝘁𝗵𝗲𝗿𝗲 𝗮𝗿𝗲 𝗻𝗼𝘄, 𝗷𝘂𝘀𝘁 𝗼𝘃𝗲𝗿𝘄𝗵𝗲𝗹𝗺𝗲𝗱 𝘀𝘁𝗮𝗳𝗳 𝗮𝗻𝗱 𝘃𝗲𝗿𝘆 𝗳𝗲𝘄 𝗿𝗲𝘀𝗽𝗼𝗻𝘀𝗲𝘀. 𝗧𝗵𝗲 𝗺𝗼𝗿𝘁𝗮𝗹𝗶𝘁𝘆 𝗿𝗮𝘁𝗲 𝘄𝗮𝘀… 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝘁𝗶𝗻𝗴. 𝗪𝗵𝗲𝗻 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗼𝘃𝗲𝗿, 𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲 𝘄𝗵𝗼 𝗿𝗲𝗺𝗮𝗶𝗻𝗲𝗱 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱𝗻'𝘁 𝘁𝗮𝗸𝗲 𝗶𝘁. 𝗧𝗵𝗲 𝘁𝗿𝗮𝘂𝗺𝗮 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗼𝗼 𝘁𝗵𝗶𝗰𝗸, 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗲𝗺𝗯𝗲𝗱𝗱𝗲𝗱 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗮𝗹𝗹𝘀. 𝗧𝗵𝗲𝘆 𝘀𝗲𝗮𝗹𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗺𝗮𝗻𝗮𝗴𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗮𝗴𝗿𝗲𝗲𝗱 𝘁𝗼 '𝗹𝗼𝘀𝗲' 𝘁𝗵𝗲 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝘀. 𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀𝗻'𝘁 𝗮 𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲 𝗵𝗮𝘂𝗻𝘁𝗲𝗱 𝗯𝘆 𝗴𝗵𝗼𝘀𝘁𝘀, 𝗗𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿. 𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗵𝗮𝘂𝗻𝘁𝗲𝗱 𝗯𝘆 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝘆.”
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗹𝗼𝗼𝗸𝗲𝗱 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝘁𝗵𝗲𝗻 𝗮𝘁 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮'𝘀 𝗵𝗮𝗻𝗱𝘀, 𝗮𝗻𝗱 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗹𝘆 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗼𝘄𝗻 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗲𝗱 𝗳𝗮𝗰𝗲 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗴𝗹𝗮𝘀𝘀 𝗼𝗳 𝗮 𝗻𝗲𝗮𝗿𝗯𝘆 𝗳𝗿𝗮𝗺𝗲. 𝗦𝘂𝗱𝗱𝗲𝗻𝗹𝘆, 𝗵𝗲 𝘂𝗻𝗱𝗲𝗿𝘀𝘁𝗼𝗼𝗱. 𝗧𝗵𝗶𝘀 𝘄𝗮𝘀𝗻'𝘁 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝘀𝘁𝗶𝘁𝗶𝗼𝗻, 𝗯𝘂𝘁 𝗮𝗻 𝗮𝗰𝘁 𝗼𝗳 𝘀𝗲𝗹𝗳-𝗽𝗿𝗼𝘁𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻. 𝗛𝗲 𝘄𝗼𝗻𝗱𝗲𝗿𝗲𝗱, "𝗪𝗵𝗶𝗰𝗵 𝘄𝗮𝗿𝗱𝘀 𝘄𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘁𝗵𝗲𝘆 𝘀𝗲𝗮𝗹 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲𝗶𝗿 𝗺𝗶𝗻𝗱𝘀 𝘄𝗵𝗲𝗻 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗽𝗮𝗻𝗱𝗲𝗺𝗶𝗰 𝘄𝗮𝘀 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗹𝘆 𝗼𝘃𝗲𝗿?"
𝗪𝗵𝗶𝗰𝗵 𝗱𝗼𝗼𝗿𝘀 𝘄𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘆𝗼𝘂 𝗰𝗵𝗼𝗼𝘀𝗲 𝗻𝗲𝘃𝗲𝗿 𝘁𝗼 𝗼𝗽𝗲𝗻 𝗮𝗴𝗮𝗶𝗻?
“𝗧𝗵𝗮𝗻𝗸 𝘆𝗼𝘂, 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮,” 𝗵𝗲 𝘀𝗮𝗶𝗱 𝗾𝘂𝗶𝗲𝘁𝗹𝘆. 𝗛𝗲 𝘁𝘂𝗿𝗻𝗲𝗱 𝗮𝗻𝗱 𝘄𝗮𝗹𝗸𝗲𝗱 𝗮𝘄𝗮𝘆 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗹𝗹𝘄𝗮𝘆, 𝗿𝗲𝘁𝘂𝗿𝗻𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗻𝗼𝗶𝘀𝗲 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗶𝗴𝗵𝘁𝗶𝗻𝗴. 𝗧𝗵𝗲 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗵𝗮𝗱 𝘁𝗼 𝗳𝗶𝗴𝗵𝘁 𝗶𝘁𝘀 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁 𝗯𝗮𝘁𝘁𝗹𝗲𝘀 𝘄𝗶𝘁𝗵𝗼𝘂𝘁 𝗮𝘄𝗮𝗸𝗲𝗻𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗮𝘀𝘁. 𝗦𝗼𝗺𝗲 𝘄𝗮𝗿𝗱𝘀, 𝘀𝘂𝗿𝗲𝗹𝘆, 𝘄𝗲𝗿𝗲 𝗯𝗲𝘁𝘁𝗲𝗿 𝗹𝗲𝗳𝘁 𝗳𝗼𝗿𝗴𝗼𝘁𝘁𝗲𝗻.
𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲 𝗛𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝘀𝗺𝗲𝗹𝗹𝗲𝗱 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗮𝗻 𝗶𝗺𝗽𝗼𝘀𝘀𝗶𝗯𝗹𝗲 𝗺𝗶𝘅 𝗼𝗳 𝗯𝗹𝗲𝗮𝗰𝗵 𝗮𝗻𝗱 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗮𝗶𝗿. 𝗙𝗼𝗿 𝗗𝗿. 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗧𝗵𝗼𝗿𝗻𝗲, 𝗳𝗿𝗲𝘀𝗵 𝗼𝘂𝘁 𝗼𝗳 𝗿𝗲𝘀𝗶𝗱𝗲𝗻𝗰𝘆 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗿𝘂𝘀𝘁 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗽𝗶𝗰𝗲𝗻𝘁𝗲𝗿 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝟮𝟬𝟮𝟬 𝗖𝗢𝗩𝗜𝗗-𝟭𝟵 𝘄𝗮𝘃𝗲, 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗰𝗲𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗻𝗲𝘄 𝗹𝗶𝗳𝗲. 𝗗𝗮𝘆𝘀 𝗺𝗲𝗹𝘁𝗲𝗱 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝗮 𝗿𝗲𝗹𝗲𝗻𝘁𝗹𝗲𝘀𝘀 𝗱𝗿𝗼𝗻𝗲 𝗼𝗳 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝘁𝗼𝗿𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝗺𝗼𝗻𝗶𝘁𝗼𝗿 𝗮𝗹𝗮𝗿𝗺𝘀, 𝗮𝗻 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗶𝗻𝗴 𝘀𝘆𝗺𝗽𝗵𝗼𝗻𝘆 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗳𝗼𝗹𝗹𝗼𝘄𝗲𝗱 𝗵𝗶𝗺 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝗵𝗶𝘀 𝗯𝗿𝗶𝗲𝗳, 𝗿𝗲𝘀𝘁𝗹𝗲𝘀𝘀 𝗱𝗿𝗲𝗮𝗺𝘀. 𝗧𝗵𝗲 𝗲𝗻𝘁𝗶𝗿𝗲 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝘄𝗮𝘀 𝗮 𝗯𝗮𝘁𝘁𝗹𝗲𝗳𝗶𝗲𝗹𝗱, 𝗮𝗻𝗱 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆 𝗼𝗰𝗰𝘂𝗽𝗶𝗲𝗱 𝗯𝗲𝗱 𝗮 𝘄𝗮𝗿𝗳𝗿𝗼𝗻𝘁.
𝗢𝗻𝗲 𝗮𝗳𝘁𝗲𝗿𝗻𝗼𝗼𝗻, 𝗱𝘂𝗿𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝘀𝘁𝗮𝗳𝗳 𝗺𝗲𝗲𝘁𝗶𝗻𝗴, 𝗳𝗮𝗰𝗲𝘀 𝗹𝗶𝗻𝗲𝗱 𝘄𝗶𝘁𝗵 𝗺𝗮𝘀𝗸𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗶𝗼𝗻, 𝗮𝗻 𝗮𝗱𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝘁𝗿𝗮𝘁𝗼𝗿 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗶𝗼𝗻𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗹𝗮𝗰𝗸 𝗼𝗳 𝘀𝗽𝗮𝗰𝗲. “𝗪𝗲’𝗿𝗲 𝗮𝘁 𝟮𝟬𝟬 𝗽𝗲𝗿𝗰𝗲𝗻𝘁 𝗰𝗮𝗽𝗮𝗰𝗶𝘁𝘆. 𝗪𝗲 𝗻𝗲𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗻𝘀𝗶𝗱𝗲𝗿 𝗮𝗹𝗹 𝗼𝗽𝘁𝗶𝗼𝗻𝘀,” 𝗵𝗲 𝘀𝗮𝗶𝗱, 𝘀𝗹𝗶𝗱𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝗳𝗶𝗻𝗴𝗲𝗿 𝗼𝘃𝗲𝗿 𝗮𝗻 𝗼𝗹𝗱 𝗳𝗹𝗼𝗼𝗿 𝗽𝗹𝗮𝗻 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝘂𝗶𝗹𝗱𝗶𝗻𝗴. 𝗛𝗶𝘀 𝗳𝗶𝗻𝗴𝗲𝗿 𝘀𝘁𝗼𝗽𝗽𝗲𝗱 𝗼𝗻 𝗮 𝘀𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗺𝗮𝗿𝗸𝗲𝗱 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝘆 “𝗪𝗲𝘀𝘁 𝗔𝗻𝗻𝗲𝘅.”
FREEPIK
𝗟𝗮𝘁𝗲𝗿, 𝘀𝗲𝗲𝗸𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲, 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝘄𝗮𝗹𝗸𝗲𝗱 𝗱𝗼𝘄𝗻 𝗮 𝗯𝗮𝘀𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗶𝗱𝗼𝗿 𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗱𝗻’𝘁 𝗲𝘅𝗽𝗹𝗼𝗿𝗲𝗱 𝗯𝗲𝗳𝗼𝗿𝗲. 𝗧𝗵𝗲 𝗻𝗼𝗶𝘀𝗲 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗜𝗖𝗨 𝗳𝗮𝗱𝗲𝗱, 𝗿𝗲𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲𝗱 𝗯𝘆 𝘁𝗵𝗲 𝗹𝗼𝗻𝗲𝗹𝘆 𝗵𝘂𝗺 𝗼𝗳 𝗮 𝗳𝗹𝘂𝗼𝗿𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝘁 𝗹𝗶𝗴𝗵𝘁. 𝗔𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗻𝗱 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗹𝗹𝘄𝗮𝘆 𝘄𝗮𝘀 𝗮 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲 𝘄𝗼𝗼𝗱𝗲𝗻 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝗹𝗮𝗰𝗸𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝘂𝗻𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗺𝗲𝘁𝗮𝗹𝗹𝗶𝗰 𝘀𝗵𝗲𝗲𝗻 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗼𝘁𝗵𝗲𝗿𝘀. 𝗧𝗵𝗲 𝗮𝗶𝗿 𝗮𝗿𝗼𝘂𝗻𝗱 𝗵𝗶𝗺 𝗳𝗲𝗹𝘁 𝘀𝘁𝗮𝗴𝗻𝗮𝗻𝘁, 𝗰𝗼𝗹𝗱. 𝗛𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝗮𝗯𝗼𝘂𝘁 𝘁𝗼 𝘁𝗼𝘂𝗰𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗿𝗮𝘀𝘀 𝗵𝗮𝗻𝗱𝗹𝗲 𝘄𝗵𝗲𝗻 𝗮 𝘀𝗼𝗳𝘁 𝗯𝘂𝘁 𝗳𝗶𝗿𝗺 𝘃𝗼𝗶𝗰𝗲 𝘀𝘁𝗼𝗽𝗽𝗲𝗱 𝗵𝗶𝗺.
𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮, 𝗮 𝗻𝘂𝗿𝘀𝗲 𝘄𝗵𝗼 𝗵𝗮𝗱 𝗯𝗲𝗲𝗻 𝗮𝘁 𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲 𝗳𝗼𝗿𝘁𝘆 𝘆𝗲𝗮𝗿𝘀, 𝘄𝗵𝗼𝘀𝗲 𝗲𝘆𝗲𝘀 𝗵𝗮𝗱 𝘀𝗲𝗲𝗻 𝗺𝗼𝗿𝗲 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗰𝗮𝗹 𝗵𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝘆 𝘁𝗵𝗮𝗻 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝗿𝗲𝗮𝗱 𝗶𝗻 𝗮 𝗹𝗶𝗳𝗲𝘁𝗶𝗺𝗲. 𝗧𝗵𝗲 𝗻𝘂𝗿𝘀𝗲𝘀 𝘄𝗮𝗿𝗻𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗻𝗲𝘄 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗻𝗲𝘃𝗲𝗿 𝘁𝗼 𝗴𝗼 𝗻𝗲𝗮𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗻𝗱 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗹𝗹𝘄𝗮𝘆; 𝗶𝘁 𝗹𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗹𝗼𝘀𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱, 𝘄𝗵𝗲𝗿𝗲 𝗻𝗼 𝗼𝗻𝗲 𝗵𝗮𝗱 𝘀𝗲𝘁 𝗳𝗼𝗼𝘁 𝗶𝗻 𝗳𝗶𝗳𝘁𝘆 𝘆𝗲𝗮𝗿𝘀. 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝗺𝗮𝗱𝗲 𝗶𝘁 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹.
“𝗗𝗼𝗻’𝘁 𝗴𝗼 𝘁𝗵𝗲𝗿𝗲, 𝗗𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿,” 𝘀𝗵𝗲 𝘀𝗮𝗶𝗱, 𝗵𝗲𝗿 𝘃𝗼𝗶𝗰𝗲 𝗯𝗮𝗿𝗲𝗹𝘆 𝗮 𝘄𝗵𝗶𝘀𝗽𝗲𝗿. “𝗧𝗵𝗮𝘁’𝘀 𝗣𝗮𝘃𝗶𝗹𝗶𝗼𝗻 𝗖. 𝗧𝗵𝗲 𝗹𝗼𝘀𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱.”
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗳𝗿𝗼𝘄𝗻𝗲𝗱. “𝗪𝗵𝘆 𝗶𝘀 𝗶𝘁 𝗹𝗼𝗰𝗸𝗲𝗱? 𝗪𝗲 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘂𝘀𝗲 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗲𝗱𝘀.”
𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝘀𝗵𝗼𝗼𝗸 𝗵𝗲𝗿 𝗵𝗲𝗮𝗱, 𝗵𝗲𝗿 𝗴𝗮𝘇𝗲 𝗳𝗶𝘅𝗲𝗱 𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝗮𝘀 𝗶𝗳 𝘀𝗵𝗲 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘀𝗲𝗲 𝗿𝗶𝗴𝗵𝘁 𝘁𝗵𝗿𝗼𝘂𝗴𝗵 𝗶𝘁. “𝗜𝘁'𝘀 𝗻𝗼𝘁 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗻𝗼𝘄, 𝗯𝘂𝘁 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝟭𝟵𝟳𝟬𝘀 𝘁𝗵𝗲𝗿𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝗮𝗻 𝗼𝘂𝘁𝗯𝗿𝗲𝗮𝗸 𝗼𝗳 𝗮 𝘁𝗲𝗿𝗿𝗶𝗯𝗹𝗲, 𝘂𝗻𝗸𝗻𝗼𝘄𝗻 𝗳𝗹𝘂. 𝗧𝗵𝗲𝘆 𝗳𝗶𝗹𝗹𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱 𝗶𝗻 𝗮 𝘄𝗲𝗲𝗸. 𝗧𝗵𝗲𝗿𝗲 𝘄𝗲𝗿𝗲𝗻'𝘁 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝘁𝗼𝗿𝘀 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝘁𝗵𝗲𝗿𝗲 𝗮𝗿𝗲 𝗻𝗼𝘄, 𝗷𝘂𝘀𝘁 𝗼𝘃𝗲𝗿𝘄𝗵𝗲𝗹𝗺𝗲𝗱 𝘀𝘁𝗮𝗳𝗳 𝗮𝗻𝗱 𝘃𝗲𝗿𝘆 𝗳𝗲𝘄 𝗿𝗲𝘀𝗽𝗼𝗻𝘀𝗲𝘀. 𝗧𝗵𝗲 𝗺𝗼𝗿𝘁𝗮𝗹𝗶𝘁𝘆 𝗿𝗮𝘁𝗲 𝘄𝗮𝘀… 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝘁𝗶𝗻𝗴. 𝗪𝗵𝗲𝗻 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗼𝘃𝗲𝗿, 𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲 𝘄𝗵𝗼 𝗿𝗲𝗺𝗮𝗶𝗻𝗲𝗱 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱𝗻'𝘁 𝘁𝗮𝗸𝗲 𝗶𝘁. 𝗧𝗵𝗲 𝘁𝗿𝗮𝘂𝗺𝗮 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗼𝗼 𝘁𝗵𝗶𝗰𝗸, 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗲𝗺𝗯𝗲𝗱𝗱𝗲𝗱 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗮𝗹𝗹𝘀. 𝗧𝗵𝗲𝘆 𝘀𝗲𝗮𝗹𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗺𝗮𝗻𝗮𝗴𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁 𝗮𝗴𝗿𝗲𝗲𝗱 𝘁𝗼 '𝗹𝗼𝘀𝗲' 𝘁𝗵𝗲 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝘀. 𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀𝗻'𝘁 𝗮 𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲 𝗵𝗮𝘂𝗻𝘁𝗲𝗱 𝗯𝘆 𝗴𝗵𝗼𝘀𝘁𝘀, 𝗗𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿. 𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗵𝗮𝘂𝗻𝘁𝗲𝗱 𝗯𝘆 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝘆.”
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗹𝗼𝗼𝗸𝗲𝗱 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝗼𝗼𝗿, 𝘁𝗵𝗲𝗻 𝗮𝘁 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮'𝘀 𝗵𝗮𝗻𝗱𝘀, 𝗮𝗻𝗱 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗹𝘆 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗼𝗳 𝗵𝗶𝘀 𝗼𝘄𝗻 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗲𝗱 𝗳𝗮𝗰𝗲 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗴𝗹𝗮𝘀𝘀 𝗼𝗳 𝗮 𝗻𝗲𝗮𝗿𝗯𝘆 𝗳𝗿𝗮𝗺𝗲. 𝗦𝘂𝗱𝗱𝗲𝗻𝗹𝘆, 𝗵𝗲 𝘂𝗻𝗱𝗲𝗿𝘀𝘁𝗼𝗼𝗱. 𝗧𝗵𝗶𝘀 𝘄𝗮𝘀𝗻'𝘁 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝘀𝘁𝗶𝘁𝗶𝗼𝗻, 𝗯𝘂𝘁 𝗮𝗻 𝗮𝗰𝘁 𝗼𝗳 𝘀𝗲𝗹𝗳-𝗽𝗿𝗼𝘁𝗲𝗰𝘁𝗶𝗼𝗻. 𝗛𝗲 𝘄𝗼𝗻𝗱𝗲𝗿𝗲𝗱, "𝗪𝗵𝗶𝗰𝗵 𝘄𝗮𝗿𝗱𝘀 𝘄𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘁𝗵𝗲𝘆 𝘀𝗲𝗮𝗹 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲𝗶𝗿 𝗺𝗶𝗻𝗱𝘀 𝘄𝗵𝗲𝗻 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗽𝗮𝗻𝗱𝗲𝗺𝗶𝗰 𝘄𝗮𝘀 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗹𝘆 𝗼𝘃𝗲𝗿?"
𝗪𝗵𝗶𝗰𝗵 𝗱𝗼𝗼𝗿𝘀 𝘄𝗼𝘂𝗹𝗱 𝘆𝗼𝘂 𝗰𝗵𝗼𝗼𝘀𝗲 𝗻𝗲𝘃𝗲𝗿 𝘁𝗼 𝗼𝗽𝗲𝗻 𝗮𝗴𝗮𝗶𝗻?
“𝗧𝗵𝗮𝗻𝗸 𝘆𝗼𝘂, 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮,” 𝗵𝗲 𝘀𝗮𝗶𝗱 𝗾𝘂𝗶𝗲𝘁𝗹𝘆. 𝗛𝗲 𝘁𝘂𝗿𝗻𝗲𝗱 𝗮𝗻𝗱 𝘄𝗮𝗹𝗸𝗲𝗱 𝗮𝘄𝗮𝘆 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝘁𝗵𝗲 𝗵𝗮𝗹𝗹𝘄𝗮𝘆, 𝗿𝗲𝘁𝘂𝗿𝗻𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝗻𝗼𝗶𝘀𝗲 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗶𝗴𝗵𝘁𝗶𝗻𝗴. 𝗧𝗵𝗲 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗵𝗮𝗱 𝘁𝗼 𝗳𝗶𝗴𝗵𝘁 𝗶𝘁𝘀 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁 𝗯𝗮𝘁𝘁𝗹𝗲𝘀 𝘄𝗶𝘁𝗵𝗼𝘂𝘁 𝗮𝘄𝗮𝗸𝗲𝗻𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗮𝘀𝘁. 𝗦𝗼𝗺𝗲 𝘄𝗮𝗿𝗱𝘀, 𝘀𝘂𝗿𝗲𝗹𝘆, 𝘄𝗲𝗿𝗲 𝗯𝗲𝘁𝘁𝗲𝗿 𝗹𝗲𝗳𝘁 𝗳𝗼𝗿𝗴𝗼𝘁𝘁𝗲𝗻.
Come and participate, there's still time. You can find all the information daily in the #Freewritehouse Community. Specifically, today's prompt post:
«the lost ward»
Cover of the initiative.
Dedicated to all those writers who contribute, day by day, to making our planet a better world.
El Pabellón C.
𝗘𝗹 𝗛𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲 𝗼𝗹𝛊́𝗮 𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗺𝗲𝘇𝗰𝗹𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗼𝘀𝗶𝗯𝗹𝗲 𝗱𝗲 𝗹𝗲𝗷𝛊́𝗮 𝘆 𝗱𝗲𝘀𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻. 𝗣𝗮𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗗𝗿. 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗧𝗵𝗼𝗿𝗻𝗲, 𝗿𝗲𝗰𝗶𝗲́𝗻 𝘀𝗮𝗹𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗿𝗲𝘀𝗶𝗱𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝘆 𝗮𝗿𝗿𝗼𝗷𝗮𝗱𝗼 𝗮𝗹 𝗲𝗽𝗶𝗰𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗼𝗹𝗮 𝗱𝗲 𝗖𝗢𝗩𝗜𝗗-𝟭𝟵 𝗱𝗲 𝟮𝟬𝟮𝟬, 𝗲𝘀𝗲 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗮𝗿𝗼𝗺𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮. 𝗟𝗼𝘀 𝗱𝛊́𝗮𝘀 𝘀𝗲 𝗳𝘂𝗻𝗱𝛊́𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝘇𝘂𝗺𝗯𝗶𝗱𝗼 𝗶𝗻𝗰𝗲𝘀𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝘆 𝗮𝗹𝗮𝗿𝗺𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗺𝗼𝗻𝗶𝘁𝗼𝗿𝗲𝘀, 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗶𝗻𝗳𝗼𝗻𝛊́𝗮 𝗮𝗴𝗼𝘁𝗮𝗱𝗼𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗼 𝘀𝗲𝗴𝘂𝛊́𝗮 𝗵𝗮𝘀𝘁𝗮 𝘀𝘂𝘀 𝗯𝗿𝗲𝘃𝗲𝘀 𝘆 𝗮𝗴𝗶𝘁𝗮𝗱𝗼𝘀 𝘀𝘂𝗲𝗻̃𝗼𝘀. 𝗘𝗹 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗲𝗻𝘁𝗲𝗿𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗰𝗮𝗺𝗽𝗼 𝗱𝗲 𝗯𝗮𝘁𝗮𝗹𝗹𝗮, 𝘆 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗰𝗮𝗺𝗮 𝗼𝗰𝘂𝗽𝗮𝗱𝗮, 𝘂𝗻 𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝗴𝘂𝗲𝗿𝗿𝗮.
𝗨𝗻𝗮 𝘁𝗮𝗿𝗱𝗲, 𝗱𝘂𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗿𝗲𝘂𝗻𝗶𝗼́𝗻 𝗱𝗲 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗼𝘀 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝘀𝗰𝗮𝗿𝗶𝗹𝗹𝗮𝘀 𝘆 𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗻𝘀𝗮𝗻𝗰𝗶𝗼, 𝘂𝗻 𝗮𝗱𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿 𝗺𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼𝗻𝗼́ 𝗹𝗮 𝗳𝗮𝗹𝘁𝗮 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗰𝗶𝗼. “𝗘𝘀𝘁𝗮𝗺𝗼𝘀 𝗮𝗹 𝗱𝗼𝘀𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗻𝘂𝗲𝘀𝘁𝗿𝗮 𝗰𝗮𝗽𝗮𝗰𝗶𝗱𝗮𝗱. 𝗡𝗲𝗰𝗲𝘀𝗶𝘁𝗮𝗺𝗼𝘀 𝗰𝗼𝗻𝘀𝗶𝗱𝗲𝗿𝗮𝗿 𝘁𝗼𝗱𝗮𝘀 𝗹𝗮𝘀 𝗼𝗽𝗰𝗶𝗼𝗻𝗲𝘀”, 𝗱𝗶𝗷𝗼, 𝗱𝗲𝘀𝗹𝗶𝘇𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗱𝗲𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝘂𝗻 𝘃𝗶𝗲𝗷𝗼 𝗽𝗹𝗮𝗻𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗲𝗱𝗶𝗳𝗶𝗰𝗶𝗼. 𝗦𝘂 𝗱𝗲𝗱𝗼 𝘀𝗲 𝗱𝗲𝘁𝘂𝘃𝗼 𝗲𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗲𝗰𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗰𝗼𝗺𝗼 “𝗔𝗻𝗲𝘅𝗼 𝗢𝗲𝘀𝘁𝗲”.
FREEPIK
𝗠𝗮́𝘀 𝘁𝗮𝗿𝗱𝗲, 𝗯𝘂𝘀𝗰𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼, 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗰𝗮𝗺𝗶𝗻𝗼́ 𝗽𝗼𝗿 𝘂𝗻 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗲𝗱𝗼𝗿 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝗼́𝘁𝗮𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝗲𝘅𝗽𝗹𝗼𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀. 𝗘𝗹 𝗿𝘂𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗨𝗖𝗜 𝘀𝗲 𝗱𝗲𝘀𝘃𝗮𝗻𝗲𝗰𝗶𝗼́, 𝗿𝗲𝗲𝗺𝗽𝗹𝗮𝘇𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝘇𝘂𝗺𝗯𝗶𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗹𝗶𝘁𝗮𝗿𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗹𝘂𝘇 𝗳𝗹𝘂𝗼𝗿𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗔𝗹 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗮𝗱𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲, 𝘀𝗶𝗻 𝗲𝗹 𝗯𝗿𝗶𝗹𝗹𝗼 𝗺𝗲𝘁𝗮́𝗹𝗶𝗰𝗼 𝘆 𝗳𝘂𝗻𝗰𝗶𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗼𝘁𝗿𝗮𝘀. 𝗘𝗹 𝗮𝗶𝗿𝗲 𝗮 𝘀𝘂 𝗮𝗹𝗿𝗲𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿 𝘀𝗲 𝘀𝗲𝗻𝘁𝛊́𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝗰𝗮𝗱𝗼, 𝗳𝗿𝛊́𝗼. 𝗘𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗽𝘂𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘁𝗼𝗰𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘁𝗼́𝗻 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗼𝘇 𝘀𝘂𝗮𝘃𝗲, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗳𝗶𝗿𝗺𝗲 𝗹𝗼 𝗱𝗲𝘁𝘂𝘃𝗼.
𝗘𝗿𝗮 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝗻𝗳𝗲𝗿𝗺𝗲𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗯𝗮 𝗰𝘂𝗮𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮 𝗮𝗻̃𝗼𝘀 𝗲𝗻 𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲, 𝗰𝘂𝘆𝗼𝘀 𝗼𝗷𝗼𝘀 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮𝗻 𝘃𝗶𝘀𝘁𝗼 𝗺𝗮́𝘀 𝗵𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝗶𝗮 𝗺𝗲́𝗱𝗶𝗰𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗽𝗼𝗱𝗿𝛊́𝗮 𝗹𝗲𝗲𝗿 𝗲𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮. 𝗟𝗮𝘀 𝗲𝗻𝗳𝗲𝗿𝗺𝗲𝗿𝗮𝘀 𝗹𝗲 𝗮𝗱𝘃𝗶𝗿𝘁𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗮𝗹 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗼 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝘀𝗲 𝗮𝗰𝗲𝗿𝗰𝗮𝗿𝗮 𝗮 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝗮𝗹 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼; 𝗰𝗼𝗻𝗱𝘂𝗰𝛊́𝗮 𝗮 𝗹𝗮 𝘀𝗮𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮, 𝗱𝗼𝗻𝗱𝗲 𝗻𝗮𝗱𝗶𝗲 𝗵𝗮 𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼 𝘂𝗻 𝗽𝗶𝗲 𝗲𝗻 𝗰𝗶𝗻𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗮 𝗮𝗻̃𝗼𝘀. 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝗹𝗼 𝗵𝗶𝘇𝗼 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹.
“𝗡𝗼 𝘃𝗮𝘆𝗮 𝗮𝗹𝗹𝛊́, 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿”, 𝗱𝗶𝗷𝗼, 𝘀𝘂 𝘃𝗼𝘇 𝗮𝗽𝗲𝗻𝗮𝘀 𝘂𝗻 𝘀𝘂𝘀𝘂𝗿𝗿𝗼. “𝗘𝘀𝗲 𝗲𝘀 𝗲𝗹 𝗣𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼́𝗻 𝗖. 𝗧𝗵𝗲 𝗹𝗼𝘀𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱”.
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗳𝗿𝘂𝗻𝗰𝗶𝗼́ 𝗲𝗹 𝗰𝗲𝗻̃𝗼. “¿𝗣𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲́ 𝗲𝘀𝘁𝗮́ 𝗰𝗲𝗿𝗿𝗮𝗱𝗼? 𝗣𝗼𝗱𝗿𝛊́𝗮𝗺𝗼𝘀 𝘂𝘀𝗮𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝗰𝗮𝗺𝗮𝘀”.
𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝗻𝗲𝗴𝗼́ 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗯𝗲𝘇𝗮, 𝘀𝘂 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝘃𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗮 𝘁𝗿𝗮𝘃𝗲́𝘀 𝗱𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗮. “𝗡𝗼 𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗲𝗻 𝗹𝗼𝘀 𝘀𝗲𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮 𝗵𝘂𝗯𝗼 𝘂𝗻 𝗯𝗿𝗼𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗴𝗿𝗶𝗽𝗲 𝘁𝗲𝗿𝗿𝗶𝗯𝗹𝗲 𝘆 𝗱𝗲𝘀𝗰𝗼𝗻𝗼𝗰𝗶𝗱𝗮. 𝗟𝗹𝗲𝗻𝗮𝗿𝗼𝗻 𝗲𝘀𝗲 𝗽𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼́𝗻 𝗲𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗲𝗺𝗮𝗻𝗮. 𝗡𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮, 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗮𝗯𝗿𝘂𝗺𝗮𝗱𝗼 𝘆 𝗺𝘂𝘆 𝗽𝗼𝗰𝗮𝘀 𝗿𝗲𝘀𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗮𝘀. 𝗟𝗮 𝘁𝗮𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗼𝗿𝘁𝗮𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗳𝘂𝗲… 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼𝗿𝗮. 𝗖𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘁𝗲𝗿𝗺𝗶𝗻𝗼́, 𝗹𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗱𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗻𝗼 𝗽𝘂𝗱𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝘀𝗼𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗿𝗹𝗼. 𝗘𝗹 𝘁𝗿𝗮𝘂𝗺𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗻𝘀𝗼, 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝗴𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗱𝗲𝘀. 𝗦𝗲𝗹𝗹𝗮𝗿𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝘆 𝗹𝗮 𝗱𝗶𝗿𝗲𝗰𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗱𝗲𝗹 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗮𝗰𝗰𝗲𝗱𝗶𝗼́ 𝗮 '𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿' 𝗹𝗼𝘀 𝗿𝗲𝗴𝗶𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀. 𝗡𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 𝗲𝗺𝗯𝗿𝘂𝗷𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗳𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀𝗺𝗮𝘀, 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿. 𝗘𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗺𝗯𝗿𝘂𝗷𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝗶𝗮”.
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗺𝗶𝗿𝗼́ 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮, 𝗹𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗮 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮, 𝘆 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗮𝗹 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗷𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗽𝗿𝗼𝗽𝗶𝗼 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗰𝗿𝗶𝘀𝘁𝗮𝗹 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗼 𝗰𝗲𝗿𝗰𝗮𝗻𝗼. 𝗗𝗲 𝗿𝗲𝗽𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝗲𝗻𝘁𝗲𝗻𝗱𝗶𝗼́. 𝗡𝗼 𝘀𝗲 𝘁𝗿𝗮𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝘀𝘁𝗶𝗰𝗶𝗼́𝗻, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗮𝗰𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗮𝘂𝘁𝗼𝗽𝗿𝗼𝘁𝗲𝗰𝗰𝗶𝗼́𝗻. 𝗦𝗲 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗼́: "¿𝗾𝘂𝗲́ 𝗽𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼𝗻𝗲𝘀 𝘀𝗲𝗹𝗹𝗮𝗿𝛊́𝗮𝗻 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀 𝗲𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗽𝗮𝗻𝗱𝗲𝗺𝗶𝗮 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘁𝗲𝗿𝗺𝗶𝗻𝗮𝗿𝗮?"
¿𝗤𝘂𝗲́ 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮𝘀 𝗲𝗹𝗲𝗴𝗶𝗿𝛊́𝗮𝗻 𝘂𝘀𝘁𝗲𝗱𝗲𝘀 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝘃𝗼𝗹𝘃𝗲𝗿 𝗮 𝗮𝗯𝗿𝗶𝗿?
“𝗚𝗿𝗮𝗰𝗶𝗮𝘀, 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮”, 𝗱𝗶𝗷𝗼 𝗲𝗻 𝘃𝗼𝘇 𝗯𝗮𝗷𝗮. 𝗗𝗶𝗼 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗮 𝘃𝘂𝗲𝗹𝘁𝗮 𝘆 𝘀𝗲 𝗮𝗹𝗲𝗷𝗼́ 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼, 𝗿𝗲𝗴𝗿𝗲𝘀𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗮𝗹 𝗿𝘂𝗶𝗱𝗼 𝘆 𝗹𝗮 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮. 𝗘𝗹 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝘁𝗲𝗻𝛊́𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮𝗿 𝘀𝘂𝘀 𝗯𝗮𝘁𝗮𝗹𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝘀𝗶𝗻 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝘁𝗮𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗱𝗼. 𝗔𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮𝘀 𝘀𝗮𝗹𝗮𝘀, 𝗱𝗲 𝘀𝗲𝗴𝘂𝗿𝗼, 𝗲𝘀 𝗺𝗲𝗷𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗲𝗿𝗺𝗮𝗻𝗲𝘇𝗰𝗮𝗻 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗱𝗮𝘀.
𝗘𝗹 𝗛𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲 𝗼𝗹𝛊́𝗮 𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗺𝗲𝘇𝗰𝗹𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗼𝘀𝗶𝗯𝗹𝗲 𝗱𝗲 𝗹𝗲𝗷𝛊́𝗮 𝘆 𝗱𝗲𝘀𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻. 𝗣𝗮𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗗𝗿. 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗧𝗵𝗼𝗿𝗻𝗲, 𝗿𝗲𝗰𝗶𝗲́𝗻 𝘀𝗮𝗹𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗿𝗲𝘀𝗶𝗱𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝘆 𝗮𝗿𝗿𝗼𝗷𝗮𝗱𝗼 𝗮𝗹 𝗲𝗽𝗶𝗰𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗼𝗹𝗮 𝗱𝗲 𝗖𝗢𝗩𝗜𝗗-𝟭𝟵 𝗱𝗲 𝟮𝟬𝟮𝟬, 𝗲𝘀𝗲 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝗹 𝗮𝗿𝗼𝗺𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮. 𝗟𝗼𝘀 𝗱𝛊́𝗮𝘀 𝘀𝗲 𝗳𝘂𝗻𝗱𝛊́𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝘇𝘂𝗺𝗯𝗶𝗱𝗼 𝗶𝗻𝗰𝗲𝘀𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝘆 𝗮𝗹𝗮𝗿𝗺𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗺𝗼𝗻𝗶𝘁𝗼𝗿𝗲𝘀, 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗶𝗻𝗳𝗼𝗻𝛊́𝗮 𝗮𝗴𝗼𝘁𝗮𝗱𝗼𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗼 𝘀𝗲𝗴𝘂𝛊́𝗮 𝗵𝗮𝘀𝘁𝗮 𝘀𝘂𝘀 𝗯𝗿𝗲𝘃𝗲𝘀 𝘆 𝗮𝗴𝗶𝘁𝗮𝗱𝗼𝘀 𝘀𝘂𝗲𝗻̃𝗼𝘀. 𝗘𝗹 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗲𝗻𝘁𝗲𝗿𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗰𝗮𝗺𝗽𝗼 𝗱𝗲 𝗯𝗮𝘁𝗮𝗹𝗹𝗮, 𝘆 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗰𝗮𝗺𝗮 𝗼𝗰𝘂𝗽𝗮𝗱𝗮, 𝘂𝗻 𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝗴𝘂𝗲𝗿𝗿𝗮.
𝗨𝗻𝗮 𝘁𝗮𝗿𝗱𝗲, 𝗱𝘂𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗿𝗲𝘂𝗻𝗶𝗼́𝗻 𝗱𝗲 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗼𝘀 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝘀𝗰𝗮𝗿𝗶𝗹𝗹𝗮𝘀 𝘆 𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗻𝘀𝗮𝗻𝗰𝗶𝗼, 𝘂𝗻 𝗮𝗱𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿 𝗺𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼𝗻𝗼́ 𝗹𝗮 𝗳𝗮𝗹𝘁𝗮 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗰𝗶𝗼. “𝗘𝘀𝘁𝗮𝗺𝗼𝘀 𝗮𝗹 𝗱𝗼𝘀𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗻𝘂𝗲𝘀𝘁𝗿𝗮 𝗰𝗮𝗽𝗮𝗰𝗶𝗱𝗮𝗱. 𝗡𝗲𝗰𝗲𝘀𝗶𝘁𝗮𝗺𝗼𝘀 𝗰𝗼𝗻𝘀𝗶𝗱𝗲𝗿𝗮𝗿 𝘁𝗼𝗱𝗮𝘀 𝗹𝗮𝘀 𝗼𝗽𝗰𝗶𝗼𝗻𝗲𝘀”, 𝗱𝗶𝗷𝗼, 𝗱𝗲𝘀𝗹𝗶𝘇𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗱𝗲𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝘂𝗻 𝘃𝗶𝗲𝗷𝗼 𝗽𝗹𝗮𝗻𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗲𝗱𝗶𝗳𝗶𝗰𝗶𝗼. 𝗦𝘂 𝗱𝗲𝗱𝗼 𝘀𝗲 𝗱𝗲𝘁𝘂𝘃𝗼 𝗲𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗲𝗰𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗰𝗼𝗺𝗼 “𝗔𝗻𝗲𝘅𝗼 𝗢𝗲𝘀𝘁𝗲”.
FREEPIK
𝗠𝗮́𝘀 𝘁𝗮𝗿𝗱𝗲, 𝗯𝘂𝘀𝗰𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗺𝗼𝗺𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼, 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗰𝗮𝗺𝗶𝗻𝗼́ 𝗽𝗼𝗿 𝘂𝗻 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗲𝗱𝗼𝗿 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝗼́𝘁𝗮𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝗲𝘅𝗽𝗹𝗼𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀. 𝗘𝗹 𝗿𝘂𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗨𝗖𝗜 𝘀𝗲 𝗱𝗲𝘀𝘃𝗮𝗻𝗲𝗰𝗶𝗼́, 𝗿𝗲𝗲𝗺𝗽𝗹𝗮𝘇𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝘇𝘂𝗺𝗯𝗶𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗹𝗶𝘁𝗮𝗿𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗹𝘂𝘇 𝗳𝗹𝘂𝗼𝗿𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗔𝗹 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗮𝗱𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲, 𝘀𝗶𝗻 𝗲𝗹 𝗯𝗿𝗶𝗹𝗹𝗼 𝗺𝗲𝘁𝗮́𝗹𝗶𝗰𝗼 𝘆 𝗳𝘂𝗻𝗰𝗶𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗼𝘁𝗿𝗮𝘀. 𝗘𝗹 𝗮𝗶𝗿𝗲 𝗮 𝘀𝘂 𝗮𝗹𝗿𝗲𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿 𝘀𝗲 𝘀𝗲𝗻𝘁𝛊́𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝗰𝗮𝗱𝗼, 𝗳𝗿𝛊́𝗼. 𝗘𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗽𝘂𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘁𝗼𝗰𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘁𝗼́𝗻 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗼𝘇 𝘀𝘂𝗮𝘃𝗲, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗳𝗶𝗿𝗺𝗲 𝗹𝗼 𝗱𝗲𝘁𝘂𝘃𝗼.
𝗘𝗿𝗮 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝗻𝗳𝗲𝗿𝗺𝗲𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗯𝗮 𝗰𝘂𝗮𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮 𝗮𝗻̃𝗼𝘀 𝗲𝗻 𝗦𝘁. 𝗝𝘂𝗱𝗲, 𝗰𝘂𝘆𝗼𝘀 𝗼𝗷𝗼𝘀 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮𝗻 𝘃𝗶𝘀𝘁𝗼 𝗺𝗮́𝘀 𝗵𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝗶𝗮 𝗺𝗲́𝗱𝗶𝗰𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗽𝗼𝗱𝗿𝛊́𝗮 𝗹𝗲𝗲𝗿 𝗲𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮. 𝗟𝗮𝘀 𝗲𝗻𝗳𝗲𝗿𝗺𝗲𝗿𝗮𝘀 𝗹𝗲 𝗮𝗱𝘃𝗶𝗿𝘁𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗮𝗹 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗼 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝘀𝗲 𝗮𝗰𝗲𝗿𝗰𝗮𝗿𝗮 𝗮 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝗮𝗹 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼; 𝗰𝗼𝗻𝗱𝘂𝗰𝛊́𝗮 𝗮 𝗹𝗮 𝘀𝗮𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮, 𝗱𝗼𝗻𝗱𝗲 𝗻𝗮𝗱𝗶𝗲 𝗵𝗮 𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼 𝘂𝗻 𝗽𝗶𝗲 𝗲𝗻 𝗰𝗶𝗻𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗮 𝗮𝗻̃𝗼𝘀. 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝗹𝗼 𝗵𝗶𝘇𝗼 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹.
“𝗡𝗼 𝘃𝗮𝘆𝗮 𝗮𝗹𝗹𝛊́, 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿”, 𝗱𝗶𝗷𝗼, 𝘀𝘂 𝘃𝗼𝘇 𝗮𝗽𝗲𝗻𝗮𝘀 𝘂𝗻 𝘀𝘂𝘀𝘂𝗿𝗿𝗼. “𝗘𝘀𝗲 𝗲𝘀 𝗲𝗹 𝗣𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼́𝗻 𝗖. 𝗧𝗵𝗲 𝗹𝗼𝘀𝘁 𝘄𝗮𝗿𝗱”.
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗳𝗿𝘂𝗻𝗰𝗶𝗼́ 𝗲𝗹 𝗰𝗲𝗻̃𝗼. “¿𝗣𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲́ 𝗲𝘀𝘁𝗮́ 𝗰𝗲𝗿𝗿𝗮𝗱𝗼? 𝗣𝗼𝗱𝗿𝛊́𝗮𝗺𝗼𝘀 𝘂𝘀𝗮𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝗰𝗮𝗺𝗮𝘀”.
𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮 𝗻𝗲𝗴𝗼́ 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗯𝗲𝘇𝗮, 𝘀𝘂 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝘃𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗮 𝘁𝗿𝗮𝘃𝗲́𝘀 𝗱𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗮. “𝗡𝗼 𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗲𝗻 𝗹𝗼𝘀 𝘀𝗲𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮 𝗵𝘂𝗯𝗼 𝘂𝗻 𝗯𝗿𝗼𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗴𝗿𝗶𝗽𝗲 𝘁𝗲𝗿𝗿𝗶𝗯𝗹𝗲 𝘆 𝗱𝗲𝘀𝗰𝗼𝗻𝗼𝗰𝗶𝗱𝗮. 𝗟𝗹𝗲𝗻𝗮𝗿𝗼𝗻 𝗲𝘀𝗲 𝗽𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼́𝗻 𝗲𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗲𝗺𝗮𝗻𝗮. 𝗡𝗼 𝗵𝗮𝗯𝛊́𝗮 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗶𝗹𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮, 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝗹 𝗮𝗯𝗿𝘂𝗺𝗮𝗱𝗼 𝘆 𝗺𝘂𝘆 𝗽𝗼𝗰𝗮𝘀 𝗿𝗲𝘀𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗮𝘀. 𝗟𝗮 𝘁𝗮𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗼𝗿𝘁𝗮𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗳𝘂𝗲… 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼𝗿𝗮. 𝗖𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘁𝗲𝗿𝗺𝗶𝗻𝗼́, 𝗹𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗱𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗻𝗼 𝗽𝘂𝗱𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝘀𝗼𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗿𝗹𝗼. 𝗘𝗹 𝘁𝗿𝗮𝘂𝗺𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗻𝘀𝗼, 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝗴𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗱𝗲𝘀. 𝗦𝗲𝗹𝗹𝗮𝗿𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝘆 𝗹𝗮 𝗱𝗶𝗿𝗲𝗰𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗱𝗲𝗹 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝗮𝗰𝗰𝗲𝗱𝗶𝗼́ 𝗮 '𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿' 𝗹𝗼𝘀 𝗿𝗲𝗴𝗶𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀. 𝗡𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 𝗲𝗺𝗯𝗿𝘂𝗷𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗳𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀𝗺𝗮𝘀, 𝗱𝗼𝗰𝘁𝗼𝗿. 𝗘𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗺𝗯𝗿𝘂𝗷𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝗶𝗮”.
𝗔𝗿𝗶𝘀 𝗺𝗶𝗿𝗼́ 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮, 𝗹𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗮 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮, 𝘆 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗮𝗹 𝗿𝗲𝗳𝗹𝗲𝗷𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗽𝗿𝗼𝗽𝗶𝗼 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗲𝘅𝗵𝗮𝘂𝘀𝘁𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗰𝗿𝗶𝘀𝘁𝗮𝗹 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗼 𝗰𝗲𝗿𝗰𝗮𝗻𝗼. 𝗗𝗲 𝗿𝗲𝗽𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝗲𝗻𝘁𝗲𝗻𝗱𝗶𝗼́. 𝗡𝗼 𝘀𝗲 𝘁𝗿𝗮𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝘀𝘁𝗶𝗰𝗶𝗼́𝗻, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗮𝗰𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗮𝘂𝘁𝗼𝗽𝗿𝗼𝘁𝗲𝗰𝗰𝗶𝗼́𝗻. 𝗦𝗲 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗼́: "¿𝗾𝘂𝗲́ 𝗽𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼𝗻𝗲𝘀 𝘀𝗲𝗹𝗹𝗮𝗿𝛊́𝗮𝗻 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀 𝗲𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗽𝗮𝗻𝗱𝗲𝗺𝗶𝗮 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘁𝗲𝗿𝗺𝗶𝗻𝗮𝗿𝗮?"
¿𝗤𝘂𝗲́ 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮𝘀 𝗲𝗹𝗲𝗴𝗶𝗿𝛊́𝗮𝗻 𝘂𝘀𝘁𝗲𝗱𝗲𝘀 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝘃𝗼𝗹𝘃𝗲𝗿 𝗮 𝗮𝗯𝗿𝗶𝗿?
“𝗚𝗿𝗮𝗰𝗶𝗮𝘀, 𝗕𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮”, 𝗱𝗶𝗷𝗼 𝗲𝗻 𝘃𝗼𝘇 𝗯𝗮𝗷𝗮. 𝗗𝗶𝗼 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗮 𝘃𝘂𝗲𝗹𝘁𝗮 𝘆 𝘀𝗲 𝗮𝗹𝗲𝗷𝗼́ 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼, 𝗿𝗲𝗴𝗿𝗲𝘀𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗮𝗹 𝗿𝘂𝗶𝗱𝗼 𝘆 𝗹𝗮 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮. 𝗘𝗹 𝗵𝗼𝘀𝗽𝗶𝘁𝗮𝗹 𝘁𝗲𝗻𝛊́𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮𝗿 𝘀𝘂𝘀 𝗯𝗮𝘁𝗮𝗹𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝘀𝗶𝗻 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝘁𝗮𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗱𝗼. 𝗔𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮𝘀 𝘀𝗮𝗹𝗮𝘀, 𝗱𝗲 𝘀𝗲𝗴𝘂𝗿𝗼, 𝗲𝘀 𝗺𝗲𝗷𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗲𝗿𝗺𝗮𝗻𝗲𝘇𝗰𝗮𝗻 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗱𝗮𝘀.
Ven y participa, aún estás a tiempo. Toda la información la podrás encontrar cada día en la Comunidad #Freewritehouse. Específicamente, el día de hoy, aquí la publicación del prompt:
«"the lost ward": varios contextos»
Portada de la iniciativa.
Dedicado a todos aquellos que, día a día, con su arte, hacen del mundo un lugar mejor.
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